Mapas hacia Extremadura: septiembre 2007

domingo, septiembre 30

Te quiero, madre -

No te apures, madre,

no tengas miedo a quedarte solita
ya por más noches,
que aunque me vaya de fiestas
y venga borracho y tarde,
está toda tu casita
llena de duendes amantes
que mi espíritu ha deja'o
para que te cuiden, madre.
Madre, cuántas noches he llora'o
por no saber quererte,
por no saber dominar mi genio
por no darte un beso cuando llego,
por no acariciar tus manos,
por no hacerte reír y a veces llorar.
Llorar sí te he hecho, ¿verdad, madre?
Madre, ¡cuántas noches he llora'o
por no saber quererte!

. . .

Manolo Chinato

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Hoy me he enterado de la muerte de la madre de uno de mis mejores amigos. Y es inevitable que me ponga a pensar en mi propia madre ¿es necesario que la vida nos roce así para darnos cuenta de cosas como esta?
Un abrazo fuerte, "Turo" -de cariño-, mañana te acompañaré en lo posible.

Lo que no puedes

Puedes dejar la soledad
que ya me es involuntario vicio.
Puedes volver a sentirte amada
-en el fondo no somos tan parecidos-
pudieras restregarme tu felicidad en la cara
o puedes ocultarla cual “lo no visto”.
Sé que volverás al -de los alegres- el camino,
pues puedes en cualquier momento dejar la soledad
que ya me es involuntario vicio.

¡Pero no puedes ver las estrellas!
-grito repentinamente, grito enloquecido-
aunque subas tu linda cara y tu vista a verlas.
Y mi orgullo, mi estúpido consuelo, acaba en llanto.

. . .

Puedes, y si lo haces no diré más na'... sienta lo que sienta

I. M. *

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jueves, septiembre 27

Monólogo de Segismundo en la Escena 19na -

Dialogo final de la Segunda jornada de "La vida es sueño "
de Calderón de la Barca. 1635.

Es verdad, pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos;
y sí haremos, pues estamos
en un mundo tan singular,
que el vivir es sólo soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive sueña
lo que es hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece,
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
de estas cadenas cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión;
una sombra, una ficción
y el mayor bien es pequeño.

¡Que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son!

. . .

Pedro Calderón de la Barca

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En mi opinión, el dialogo más fantastico de todo el libro.
Bello existencialismo en poesía barroca.

martes, septiembre 25

Amargas nubes nocturnas

Las nubes van veloces
corriendo esta noche.
Su propio colmo es ser tan tristes y volátiles.
Sólo esas corredores nubes
no se me antojan de morder,
porque ya sé que saben amargas
al estar hechas por dentro de dolor.
No tienen figuras para mostrar
o yo muestro no tener imaginación
¿qué tanta se puede tener
cuando desdibuja la tristeza hasta la vida misma?

Siempre en mi cabeza, en el cielo nocturno dibujadas.
Tan volátiles por su pena,
que ni pasando el tiempo que fuese
por encima de la plata Luna
me la pueden ni por un segundo quitar.
Pasan en su antipático desfile,
y a estas no se me antoja morder.
No, porque sé que su centro es amargo,
y con la amargura y tristeza de mi alma tengo.

. . .

I. M. *

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Pequeño entorno físico: De madrugada, acostado sobre las gradas de la cancha.

No malinterpreten: No son las nubes de la noche, no todas, no siempre.
Todo viene de la cabeza de uno mismo. Cuando proyecta sus emociones en los paisajes.
Aunque todo también puede tener un lado metaforico.

lunes, septiembre 24

Para los Lunes negros

Lunes,
que te he aprendido a tener odio.
Lunes,
que siempre sabes traerme nuevas tristezas
que se concretan en tu espacio
... Y que las celebras.

A tu primer grado de circunferencia
mi dormir parece agitarse,
nacerá –por el lado amargo- el día menos pensado.
Lunes, que sabes que me dolerá,
que sabes que se convertirá en mi peor día.
Lunes, que sabes que me traes soledad,
eventos emocionalmente funestos,
resoluciones y sueños rotos en pedazos,
me das amargas despedidas, “el peor día de mi vida”
con toditas sus penas
-el desidioso volver al trabajo es tu lado más ligero-.
Lunes, que eres perversamente celoso
en acaparártelas todas.

Te da algo de lastima lo mucho que me sugestiono,
¡y que te da risa…!
te da risa de que mi sugestión se empieza a convertir en miedo.

. . .

Me sigo preguntando porqué dijo "No sabía que el peor día de mi vida sería Lunes"

I. M. *

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Algo personal. Prefiero escribir sintiendo más que pensando.
Subjetivamente objetivo.

Con este termino de colgar la pequeña serie "17 de Septiembre" -no tan pequeña si se piensa que fue hecha en un día.

domingo, septiembre 23

Poema XX -

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

¡Qué importa que mi amor no pudiera guardarla!
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise..
Mi voz buscaba al viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

. . .

Pablo Neruda

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De Veinte poemas de amor y una canción desesperada

sábado, septiembre 22

Astro-golondrina

(Sol-tilegios - Ernesto Rancaño. 2001)

Por algunas noches el Sol salió
y eclipsó al entero mi vida.
El mejor Sol,
el Sol soñado que en la noche brilla,
astro-golondrina,
que no da más calor del que se busca,
que no interrumpe la magia de las horas nocturnas.

Una noche se ocultó y no volvió a salir,
no volvió a pesar de incontables noches esperándolo,
pensando que posiblemente estuviera tras un cerro,
tras algún edificio alto de esta ciudad.
Rogando en silencio por su regreso,
recordando su calor, mirando al infinito.

. . .

I.M. *

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Extremoduro - Arrebato

viernes, septiembre 21

En este verso caigo muerto -

En este verso caigo muerto y ya no me levanto
porque no hay un Dios que, como a Lázaro,
diga que me levante y ande
a escribir nuevamente versos por vanidad,
por la lucha de clases o por amor al arte.
Herido, mortalmente, por todos los costados,
agonizante y triste como un viejo elefante,
me retiro a la cueva y termino el desastre
mientras busco refugio en mi ideario.

. . .

Francisco M. Ortega Palomares

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De "Cuenta atrás", -hasta donde sé- borrador de libro del autor.

Me gustaría que alguien me pudiera decir lo que sepa de sobre este mismo recopilatorio.

Fin de la obra

Frente a mi mirada se cierne un oscuro telón,
siento que, además de la obra, mi vida se acaba.
La compañía actoral ya se ha marchado a su casa,
y ya se han llevado la utilería, que son los objetos
que llenan de recuerdos este teatro.
Las butacas despobladas observan incrédulas
el momento tan lastimosamente vacío frente a ellas.
El público -cuerpos de sangre, espíritu, sueños y esperanza-
se empieza a retirar, uno tras otro por la oscura salida.
Unos tras otros, todos: menos dos,
postrados, sin intenciones de moverse, en las primeras filas.
Uno de ellos porque no le gustó el final –incluso lo indignó.
Y el otro, el más tierno e iluso de todos los asistentes a la función,
porque en su ingenuidad sueña que el telón se vuelva a abrir.

. . .

I. M. *

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El horizonte se confunde con un negro telón,
y puede ser...
como decir que se acabó la función
: Fito & Fitipaldis - Me equivocaría otra vez

(Si para ti fue un error, yo me equivocaría otra vez, y otra vez, y siempre. Me ofendes, pero para mí -eso que fue hermoso- no fue para nada un error)

jueves, septiembre 20

Algo así como un prologo a la llegada de inspiración atípica en una noche

Hoy me volvió a azotar las emociones la vida.
Hoy es noche de mi propia escritura,
esta noche tengo tanto dentro
que vaciaré litros de mis en entrañas en letras
y mi recipiente me serán unas hojas en blanco.
Me tapo con las hojas
y hago bailar la punta de mi cincel:
porque lo necesito.
Como quien repentinamente se encuentra tapado
con el manto de algún nuevo hábito,
y más sorpresivamente, bailando ya con la necesidad.

Incierto terreno de nadie y de todos.
Porque el silencio me empieza a matar,
y mientras empezaba a ejercer su crimen,
una trascendente idea fluyo en el viento
antes de que la tinta la alcanzara
y el intento de recordarla
resulta como perseguir un pollo en carrera.

Porque siento el gorgojeo de las palabras
que saldrán como de un granero salen roedores,
porque siento piquetes por dentro
y la vida hoy me azotó las emociones.
Me es noche de gritar con la mudez de unas letras,
porque mi alma corre a vomitar
me apresuro a ponerle algún lienzo
que sin problemas pueda ser manchado.

. . .

I. M. *

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Retazos del origen de tan raro escrito:

17 de Septiembre. En verdad que la vida me volvió a azotar las emociones.

Y vaya que salieron las palabras, había tanto que pensar, tanto que decirme a mí mismo, tanto que plasmar, que -presintiendo que saldrían muchos de esos escritos míos que algunos llaman poemas- escribí esa ansiedad dentro de mí por plasmar. Había tanto que decir.

De esa noche surgieron 5: este mismo, "Sufro's Casino", "Para los Lunes negros", "Fin de la obra" y "Astro-golondrina". Hijos de la inquietud, todos.

En breve termino de colgar todos los de la misma noche.

martes, septiembre 18

Mujer enamorada -

No permitas que mis ojos te invadan,
mujer enamorada.
No permitas que mis manos te acaricien,
me embriagas.
Deja de mirarme,
no permitas que mis ojos encuentren tus ojos.
Prefiero amarte un poco en el silencio
que llenarte con mi amor y mi fiereza
y, tal vez, después de enteramente enamorarte,
desvanecerme naturalmente como una tormenta
aunque, tal vez, pudiera amarte eternamente.
No dejes que mis ojos te invadan,
mujer de otro enamorada.

. . .

Manolo Chinato

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Interpol - Slow hands

Uno más del Chinato, del libro Amor, rebeldía, libertad y sangre

"... Mujer de otro enamorada"

Qué giro tan triste da este poema en los últimos dos versos, ¿no?

Sufro's Casino (Game Over)

No haya nada más triste en el suelo o en el mar
que decirle a un jugador que ha perdido.
Que el juego se acabó y tiene que comer derrota
que tiene que romper la visualización ganadora
que en sus neuronas más tontamente optimistas formó.

En la vida y el amor
me desangro en cada partida
que al final acaba partida mi propia vida
y vaciadas mis estúpidas y desgraciadas venas.
Son esos casinos de veinticuatro horas
donde siempre termino prisionero.
Como tu amor que era mi apuesta mayor y absoluta,
deje todo en la mesa con tal de vivirlo,
vivir la emoción del juego y la satisfacción
del final que cae a mis arcas, a mi favor.
No por vicio, ni por gusto al riesgo,
terminé de vaciar los bolsillos de la vida y esperanza
por descubrir que lo que buscaba era necesidad.

-Y pierdo-

Pierdo en la mesa aterciopelada de tu piel,
en el malevaje del siete,
en las vueltas que tu corazón da,
en las mesas exclusivas donde no puedo entrar,
en mi muy maldecida suerte
de, en la vida, llegar tarde a todo juego.

No hay nada más triste en la tierra o en el mar
que decirle a un jugador que ha perdido
… Por hoy me retiro a encerrarme a mi casa
con ganas de ya jamás volver a jugar.

. . .

I. M. *
Ella se fue -¿por qué?- no me lo dijo,
y siento que mi vida fracasó.
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Sospechar
que todo es un juego
y que yo me la creo,
que acabo en el suelo
y no puedo ganar
: Konsumo Respeto - Ahora que se ha ido el Sol

Se acabó

sábado, septiembre 15

El escenario (fragmento contado por el 'Noi') -

Fragmento del primer capitulo del libro: "Ché: Sierra adentro" 1982
(Foilán Escobar/Felix Guerra).

De aquí se lo llevaron todo: las lomas y los ríos, los palos del monte y la yerba, el mar y los peces. En la parte alta solo quedaron furnias y donde está el mar el hueco más grande del mundo. Un día vino la compañía norteamericana y anuncio que se retiraba llevándoselo todo. Con lo primero que cargaron fue con las lomas. Se las iban llevando en carretillas, en camiones y en unas esteras donde montaban las piedras y luego ellas se iban rodando solas. Después se llevaron los ríos por unos canales que fabricaron con madera y palma. En poco tiempo solo quedaron los lechos de piedra y arena. Luego cargaron con la yerba, que se la llevaban en lotes, arrancándola de cuajo. Hay que darse cuenta: los animales y los cristianos se quedaron sin qué comer ni beber. La yerba y los palos de monte los cargaron juntos, en los mismos barcos. No quedó una hoja, una rama y ni la más mínima flor. Cuando acabaron aquí arriba, entonces se llevaron el mar. Pusieron unos canales y después les iban bombeando el agua con motores. Con el agua de mar se iban los peces. Por esta costa no quedó ni una mancha de majúa. Se lo llevaron todo. Bueno, ¡hasta los pájaros se los llevaron! Un día todos nos levantamos -¿y los pájaros?-. Ese que está como el polvo en el camino… -¿el cao? Se lo llevaron-. Y ese que amanece cantando, que se pasa la mañana como un cascabel -¿el ruiseñor? se lo llevaron. - ¿Y qué dejaron? –Señor, no dejaron ni donde amarrar a un animalito-. Y entonces comenzó a crecer el odio en los recovecos de estos derriscaderos. El hombre que tenia una falda de loma para sembrarla, se quedó sin loma. Al que le tocó un pedazo de río con agua para beber y bañarse, se quedó en un desierto. Y como ni árboles quedaron, no llovía. Y la gente pensó que si se llevaron el mar se podían llevar el aire y que si se llevaron la tierra se podían llevar el cielo. Y comenzó a inquietarse y a estar seria. Y luego a pregonarlo. Y luego el polvo comenzó a poner ronca a la gente. Y el odio era grande, muy grande. Todo lo que quedó vacio se llenó de odio.

. . .

El Noi

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"No por más que me golpeen voy a perder la conciencia.
No por más que me torturen escaparé de su vergüenza"
Envidia Kotxina - La revuelta de los miserables
"Hambre, miseria, venganza y frustración.
La ira del pueblo es la revolución"

Esta noche se celebra otro aniversario más de la Independencia de México. Y para un joven promedio representa: un pretexto para beber como todo fin de semana, claro. Y para mí: también eso. Pero también para mí la entraña más importante de la celebración, que nadie de este tiempo siente realmente, es el verdadero sentir de los pueblos, de el pueblo verdadero, que en un ventarrón de ira y sentido de justucia forman revoluciones e independencias barriendo como basura dictaduras y a sus dictadores.
Con ese espiritu pongo este texto, que no es mexicano -hoy en el día más mexicano-, para publicar algo representativo de ese aspecto del hombre, uno de los más admirables para mí.

Montón de cosas puedo decir sobre esto publicado.

- Sobre la entrada:
Pareciera que esta entrada sale de la línea de lo que se presenta en "Mapas hacia Extremadura". Pero no.
Para mí este texto está lleno de poesía y sentimiento.
Ambientando, mientras cuenta en lenguaje "subjetivo", como el crecia odio y la predispocición de la gente a la revolución (cubana del '59).

- Un poco sobre la emotividad que me representa el texto:
Imagina el colorido de estas palabras escuchadas por un niño menor de 10 años. Es eso lo que descubrí al tiempo de estarles recitando este capitulo a mis sobrinos -porque me gusta pasar tiempos con ellos y, a veces, enseñarles lo que creo que son buenos habitos, como la lectura y el pensamiento individual-.
Ponian caras de asombro al imaginarse el mar siendo "chupado" por las maquinas gringas, los marines arrancando arboles y hierbas, y atrapando a los pájaritos como a todo animal -son las dulces e inocentes posibilidades de una mente que no se desbarata en buscar qué es logico y qué no-, cuando todo esa fantasia contada por un sierreño cubano representa el despojo de su país por el gobierno estadounidense. Sé que lo entendieron, más ese plus que da la felicidad de los niños.

- Sobre el contexto del capitulo en el libro:
"El escenario" se refiere al escenario que se montaba por si mismo antes de empezar la revolución.
El Noi es uno de los que relatan "el escenario" en el que empezaba todo, más no es el único. Pues en todo el libro en cada capitulo varias personas dan su testimonio -rara vez tan deliciosamente subjetivamente como este personaje- sobre su experiencia en la lucha ocurrida y en muchas ocaciones, sobre el Ché, protagonista principal del libro.
Un gran libro.

martes, septiembre 11

Mi regalo

Te regalo mi gato…
Te regalo mi nariz chueca,
mi lapicero, mis escritos,
mis botas, mi spiz, mi cerveza.
De mí, cada centímetro
entre mis pies pálidos y mi insana cabeza.
“La esencia” más todas mis cosas:
mi primer suspiro del día
y el último bostezo de la noche,
y, entre esas dos, todas mis respiraciones.

Pero tú ya no quieres nada de eso.

Te envuelvo, para darte,
mi memoria y todos mis defectos,
lo poco que aprendí y no olvidé,
la alegría de estar loco,
la cerveza que se sirve sin espuma.
Te regalo todo lo que tengo,
y lo que no también:
El trono de Extremadura,
el viento, el mar y la Luna,
pero en un diminuto receso de mi locura
entiendo que esas cosas no son mías.

Pero tú eso ya lo sabes
y no aceptas regalos robados
… y mucho menos inexistentes.

Hoy, si gustas, puedo regalarte
un vaso llenado de mis últimas lágrimas,
un frasco con las costras que me quito de las heridas,
y otro vaso más con la sangre,
roja y caliente, que no deja de escapar de ellas.
Puedo tejerte una prenda hecha con mi dolor
para que te cubras la espalda o el ego
(según como más lo necesites en la ocasión).

Tantas cosas te regalaría…
pero sé que nada aceptarás.

Cada día te vuelvo a regalar todo,
luego otra vez y una vez más.
Aunque ese todo para ti sea nada
y cada día le eches a la basura,
lo dejes, cual regalo indeseado, en una esquina
o haya días que te olvides que existe.
Aun así todo te lo vuelvo a ofrecer.

Este día lo que te daré es mi silencio,
para que no te moleste mi ofrecida existencia.

. . .

I. M. *

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Extremoduro - So Payaso

Feliz cumpleaños

sábado, septiembre 8

Tristemente, sin novedad

¿Pasa algo? – te pregunto con sorpresa
y cautela ante tu nuevo acercamiento.
- No, no pasa nada – le respondes a mi desconfianza.

Aquí tampoco pasa nada, nunca.
Cada nuevo día es igual al anterior,
la tristeza nunca se va,
hace tiempo no noto novedad.
En casa lo mismo, en ella resido
y en mí reside lo mismo.
La desesperanza en el sillón se poza
y la vida frente a mi indiferencia pasa.
Soledad me visita todos los días
y tristeza llega cada cuando puede.
Rutina, recuerdos, tristeza, desesperación.

- En realidad, en mi vida es donde no pasa nada -
hubiera querido responderte.

. . .

I. M. *
Rutina empieza a molestar,
algún muro habrá que derribar.
Locura ya ha vuelto por mí
yo le doy la mano y -A morir... a morir...

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Los sueños de verano
quedaron en la esquina,
ahora todo es extraño,
me duelen tus caricias...

: Platero y Tú - Me dan miedo las noches

Lo escribí este mismo día (y es lo único que he escrito en todo el mes. Es posible que en mediano plazo deje de escribir).

Todo tan esteril...

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