Mapas hacia Extremadura: junio 2008

viernes, junio 27

¿Dónde estás mientras veo la Luna?

Ni de coño lobo, a lo máximo perro callejero
de calles que se rapan de los pelos del pasado,
en medio de baile que se ha vuelto tradicional
de tantas sorpresas que se vuelven la constante.
Montones de ropa sucia
que se va deslavando con puestas de soles
y una limpia de gallina negra
para librarme de unos cuantos odios.
Ningún papel de creerme romántico lobezno
pero hay algo que irremediable me hipnotiza
de esa piedra que ya podría ser cotidiana.
¿Y dónde estás mientras yo miro la Luna?

Noches voy y m'echo a la acera
como saliendo de voluntaria jaula.
Quizá tú desde una cama
veas solo unos rayos de plata
que se filtran por la ventana.
¿Dónde es que estás mientras la veo pensándote?
Quedita, entre el movimiento de las verdades,
barriendo las dudas tercas de tú habitación
para acariciar al gato que nunca viene,
o rodeada de la euforia ebria de un antro.
Entre’l abrazo de un buen amor
quizá remendando errores que fueron bien nacidos
o tal vez, ya si acaso, mirándola al mismo tiempo.
No hay mirador tan de mirar como el de tus ojos.

No sé de la comprensión por lo que ya se dijo.
Na' de los que hicieron cursilerías por molde;
la pienso como una piedra gigantesca
flotando sobre nuestras cabezas
y así se me hace bellamente alucinante.

En una Polariod se quedó mi tiempo bueno.
Ningún papel de creerme indómito romántico
pero hay algo que irremediable me hipnotiza
y se me mete por las venitas de los ojos,
se pierde a retocar el torrente sanguíneo.

Deberías reclamarle a esas cosas de natura,
pues hace tiempo que te roban los colores
pa' atraer a picaflores
que chupen sus entrañas.
Dame no solo el beneficio de la duda
también buen margen de error
que siempre termina haciéndome falta.

Recurrente me vuelve la pregunta,
¿qué haces tú mientras veo la Luna?
Yo acá,
acordándome de ti.

. . .

I. M. *

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Que siempre llego a la deshora que te marca el corazón,
y que cuando estamos a solas molesta el caparazón
: Marea - Los mismos clavos
Mi casa está dónde estás tú,
los mismos clavos, la misma cruz
.

martes, junio 24

(Carta a una) Mujer con corazón en la vagina

No hay mucho que decir, mujer:
eres de las que tienen el corazón en la vagina.
Nunca se te olvidarán esas noches
donde parecían ser las primeras,
y ya no me darás más oportunidades de que las borre.

Él ha vuelto desarmándome to' en un Te quiero,
y aunque nos hemos estado inventado
un hermoso pequeño futuro,
lo sé; te encanta el pasado,
y no puedo hacer mucho contra eso.
Pero trataré de decirte un dicho
aunque los dichos siempre me salen al revés;
“mejor pito por conocido
que sueños y vida por conocer”.
No hay mucho que decir, mujer:
eres de las que tienen el corazón en la vagina.

¡O quizá sí tenga bastante que decir!
pues confieso que no eres el primer caso,
aunque en esa confesión se despedace todo orgullo.
He llegado a pensar que no me las follo lo suficiente
-y ten claro que hablo de cantidad de veces-
como para limpiar las semillas
que el de siempre había dejado.
Llegar con cantidad al corazón
que contiene tu útero rosado.

Jode no dejaras de lubricar sus recuerdos
y te abrieras para muchos tiempos mejores…
-Te podría renegar, pero ya es tarde-.
Desearía que hubieras apretado
un poco más nuestros sueños.
Y desearía que hubieras sido un kilo
más insensible a su enésimo regreso.

. . .

I. M. *

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domingo, junio 22

Los ajustes que no han hecho falta

No creo que hoy quieras venir;
hoy solo habría cerveza barata
y cigarros sin filtro.

Haré la noche de la iguana
sin Celia y sin exilio.

Releerme los dedos cicatrizados,
las fragilidades de retención,
las caras disueltas entre bullicio,
los tantos círculos de todo tipo.
El misterio más imposible
es el qué hay en tu mente.

Dale a los ajustes que te van a hacer bien,
quítame las palabras que te van a hacer feliz.

. . .

I. M. *

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Roberto Carlos - El gato que está triste y azul

viernes, junio 20

Tiene la vida un lánguido argumento que no se acaba nunca de aprender

En un hotel verde en medio del desierto
quisiera ser Cage pa' decir “Adiós a La Negra”
con una cerveza que siempre se llena
y un cigarro o trago que parezca eterno.
Tener una grisácea historia Bukowskiana
donde cojas con todos y solo a veces conmigo,
donde no sepa si morirme de cirrosis o de desamor.

El niño del tambor lo tira emputado,
alguien deja su objeto más preciado
en un campo que nunca fue de nadie,
se van las golondrinas al Antártico,
no les cantan mariachis porque cobran.
En mis tristezas contagio hasta'l aire
por eso a veces nomás no sopla viento.

Y de mi película de vida hay cosas reales
como que siempre he vivido en el desierto
y que mi vaso está permanente lleno,
pero del todo absoluto lo más importante eres tú,
y esa es la verdad que me libra de lo subjetivo.

. . .

I. M. *

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Porque yo a donde voy
hablaré de tu amor
como un sueño dorado,
y olvidando el rencor,
no diré que tu adiós
me volvió desgraciado.

: José Alfredo Jiménez - Un mundo raro

Y si quieren saber de mi pasado
es preciso decir una mentira,
les diré que llegué de un mundo raro,
que no sé del dolor,
que triunfé en el amor,
y que nunca he llorado

jueves, junio 19

Penitencias

.
Mis sueños están manchados de pesadillas.
Los concretos rajados al golpe de un verso,
la primera infancia con pago al contado,
y quedarse orando a base de blasfemias.

Me da una especie de angustiosa lastima
los héroes que, corazón y mochila en mano,
se lanzan a rescatar cuerpos huecos
rellenados de cotidianidad y televisión.

Quedando preso en los cuartos.
No has visto el suficiente tiempo
la apariencia de que l’echo muchas ganas
a esta vocación de equivocarme.
Mis penitencias son mis valores.
Mis ojos a veces irrigan mi cara.
No existe péndulo del tiempo
para este animal sin voz…
ya es mucho desde que mantengo
cada espejismo en un mismo altar.

. . .

I. M. *

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lunes, junio 16

Allá donde no quedan mercaderes que venden soledades de ginebra

Puedo contarte una historia,
pero de sobra te la sabes.
Un relato aumentado
de aquella vez que te dije
que nos perdiéramos,
sin pensar ni siquiera dónde.

El barranco lo recuerdo junto al mar,
las olas rompiendo de noche,
la Luna bicolor, azul y violeta.
En la palma de tu mano hay explosiones.
Verbena y duelo,
pájaros en llamas.

Se difumina ese cuadro de Gustav Klimt,
suena más quebra’o el violín de Polo,
sé que mañana el cielo estará gris
¿Retrovisor, para qué lo quiero?

La necesidad de huir a veces me es más fuerte que la razón,
que los papeles, que las mochilas gradualmente vaciándose,
que Barcelona y el no saber cómo se llega a cualquier lado,
que mi preocupación al espejo, que’l sentido de lo posible.

. . .

I. M. *

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Joaquín Sabina - Pájaros de Portugal
Qué pequeña es la luz de los faros
de quien sueña con la libertad

viernes, junio 13

Con toda razón de hacerlo

.
Encuéntrame el acento una vez más,
que a veces me estoy derritiendo.
No sé el carácter con cuál calificarlo
pero a mí no me enseñaron a saludar
igual que tú no sabes despedirte.

Sabes que no pienso ni un segundo pedir perdón
si yo me digo que debo, si hay razón de hacerlo.
Como el Atleti que da una de cal y otra de arena,
la inconstancia y el deseo hechos mandamiento.

Quiero imaginarte bailando en desnudez
entre flores, pues no eres menos que ninfa.
Tienes una luz armada de martillo
que me rompe las paredes de la conciencia.
Felinos pensamientos que quisiera
se m'escaparan hacia la otra barda.

. . .

I. M. *

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jueves, junio 12

Casanova es el rey, Maquiavelo la ley

.

Borrada la línea
entre lo pasional
y lo que's visceral.
Esta búsqueda es casi imposible de definir.
Fuese o no terrible y total;
El fuego de San Antonio
y su descendiente, tu cuerpo ergotista,
con Freud y su infancia que's mi destino;
me heredan el pseudoficio de la alquimia
y me matan pa' toda la vida.

Es de ti, pero no contigo;
agarrar lápiz y a ver qué digo.
Tantos intentos fallidos de pragmatismo
y aún, de repente quiero hacer daño;
en los de arriba del listado estoy yo mismo
-siempre que no sea lejos pa' ir caminando-.
Es de ti, pero no contigo;
Si me olvido, te he visto.

Veintidós días en la ciudad gris
y ya de ahí nomás no avanzo.
- Deje su mensaje después del tono.
Ya sea sobre'l amor post-eyaculación,
movimientos después del rigor mortis,
o cosas igual de increíbles que dejan
las siluetas de mi futuro sudario,
que fue plagiado de mi homúnculo,
Rey de mi pésimo lenguaje cabalista
y pobre enfermo de jodida visión.
Que si no es tu hora, es mi día.

Es muy fácil ganar,
siempre y cuando me tengas como tu abogado.

. . .

I. M. *

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martes, junio 10

Saludando al hombre bala

Un globo negro voló en el cielo,
traía con él un niño queriendo alcanzarlo.
Qué se sentirá ser amigo de tus enemigos..,
se descubren los sonidos detrás de texturas,
caen en picada enanos, pájaros y estrellas,
-siete espejos malos al dejar un año roto.
Son especialmente tercas las razones de todo
cuando recién te vas y siento tenerte,
cuando no chiflo y mucho menos trago,
cuando voluntario me exilio en Main Street,
cuando vienen lechuzas a mis ramajes
y les digo que será de gratis por andar corto,
que'n las noches de farra me perdí hasta' mí.

Un avión suena ruidoso sobre mi casa
y me voy justo hacia debajo de la mesa.
Un viejo montés dice qué'l es feliz componiendo y cantando a Dios, por ser su Dios,
y yo le digo, en discrepancia, que cualquiera puede inventar lo que le venga en gana,
que como estrella anónima del Blues and Ron
he aprendido presto a cantarle a la desgracia.

La razón me dará el tiempo
aunque no sepa nada del mayo de parís
ni haya visto nunca un canto de cisne;
he visto la vagina del David,
la sonrisa de un cocodrilo,
un buitre que a ratos comió alpiste,
y a las monjas ninfómanas
del Sagrado Corazón de Sade.
Y que pueda quien se salve.
Que'l zorro no protege a las gallinas.

El cielo raso estaba festoneado:
Y saludando al hombre bala
un globo negro cruzó el cielo
trayendo con él un niño queriendo alcanzarlo.

. . .

I. M. *

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lunes, junio 9

Si quedara tiempo que perder

.
La estática me desconcierta
mostrando el baile bicolor
donde antes estaban, de mi amada, los mensajes.
Sus sentimientos buenos y otros todavía peores.

Dibújame las palabras que no puedo recordar
y que si lo hago me traerán una sonrisa agridulce.
Mastica la cabeza de la tortuga,
escupe asqueado cuando recién te enteres.

Disfruta a la mujer curvilínea
en el cuarto negro del fondo.
Exuberante, lacia,
antojable, mordible.

Pero to' antes de que alguna torre
te lleve a sacar a la calle.
Asuntos perdidos,
insolación innecesaria.

Copas de siete y absolución si veo
pinta'o con todo arte el paredón.
Enfrente otra vez estática…
Lo de mañana todavía no lo recuerdo.

. . .

I. M. *

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domingo, junio 8

(Untitled 3)

Quién fuera Cervantes en estos tiempos
y poner en aborrecimiento de la humanidad
las ridículas y disparatadas historias de las telenovelas
y de paso hacer una obra perdurable durante las eras.

Ser el Rey de los mimos.
Ser el dueño del mundo
y así nada más soltarlo
pa' sentir como se va todo.

Más vale llegar a suerte que tener tiempo.
Quién fuera el Cid campeador
para seguir ganando batallas
aun después de muerto.

. . .

I. M. *

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sábado, junio 7

Llego hasta donde cagó Dios

.
Siguiendo el olor llego hasta donde cagó Dios,
donde los gorriones se han quedado afónicos;
de los que mandan frustraciones que bailan a su ritmo,
que despellejan las carnes y te miran adentro.
Llego de sorpresa y los destazo como pescados..,
de los gritos de las sirenas me escondo cerca 'e tu lado;
cerca 'e los caminos de Jiménez, lejos de la sal del mar
y del querido doctor con sus expectaciones simpáticas.

Se van luces bicolores
contandote'l chistecito,
y de ahora a aprovechar nuestro campo,
que ya nunca crece prado donde meo Dios.

. . .

I. M. *

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viernes, junio 6

Normaloide puerta

.
Mi soledad es gratis,
y cuando quieras te la vendo.
Se conoce al conocerme a mí,
se palpa al estrecharme la mano.

Son envolventes estos silencios intermedios.
Tiendo a rolar el tiempo al no estar contigo.
Puede ser toda una auto-engañada
no oír los gatillazos que suenan
afuera de esta normaloide puerta.
Puede ser una pequeña infamia
que no escuches los latidos de tu corazón.
Y entonces, todos convertidos en infames.

. . .

I. M. *

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Nuestro Fin

Día de mi previsual sorpresa.
Como si fuera uno de esos cuentos aclichados,
leo Fin en el siguiente reglón.
Fin, como esas historias que me son estúpidas.
¿Cómo puede decirlo..?
si aun habían centenares de páginas no escritas.

Puedo ser romántico
y decirte que todavía quería escribir sobre tu piel,
que me arrancas to' un mundo de un tirón al irte.
Puedo ser guarro
y confesarte que la pluma que es mi falo,
como normalmente, aún reboza de tinta.
Puedo ser un aferrado
y decirte que mi cabeza no lo acepta,
envuelta en recuerdos y alguna promesa.

Hace mucho entendí que no existe
el “y vivieron felices para siempre”,
pero hasta hoy me doy cuenta
que'l elemento literario que sí existe
en estos na' glamorosos cuentos
es el FIN en la última página.

. . .

I. M. *

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jueves, junio 5

Corazón de sangre

.
Mi corazón de sangre es un cuadro
de figuras distorsionadas en cubismo
en las orillas de una infinita galería
de paisajes comunes y sin mucha idea.
Aun se le puede restar todo valor posible
pero nunca lo valioso de lo único.
Mi boca es un lobo insaciable
tratando de comerse las estrellas
y a veces la mismísima noche.
Y le quita la certeza lo que no se repite.

. . .

I. M. *

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Una niebla gris

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Mañana será igual y hoy como ayer.
Un domingo negro encima con mono,
sin control de las historias que cuento;
mirando mi horizonte marca'o, me dice
que ya no soy igual hasta quien no me conoce.
El Smooth Jazz del despertar solo
organiza una revuelta, junto al cerebro que he degenerado,
contra las ballenas nórdicas que según traen mis nostalgias.

Mi próximo cumpleaños será dentro de niebla gris,
mi siguiente navidad; borracho, con una puta.
Mi resurrección será recordar y recordarte,
mientras la sangre se seca sin solución
porque dentro d'este barrio se me va el aire.
Las flores palidecen, la tele lobotomiza,
la Luna y las estrellas son putas engreídas;
acá tumban gente las balas policiales
y en tiempos buenos podría pararme enfrente,
y en estos tiempos donde sea, menos en mi cuerpo.

Que se quejen los pinos como en la Terra Galega,
pero esta vez de cosas comunes como estar despierto,
de los pantanos que se forman bajo tus gastadas suelas,
y de que'n un negro pensamiento me termine matando mi hijo.

. . .

I. M. *

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miércoles, junio 4

El caballo

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Echando a perder se aprende;
yo siempre estoy aprendiendo.
Si se sabe cómo es que se llega,
poco importa saber las calles.
No sé si me quepan muchos pesos en la bolsa,
no soy de los que se la pasan estimándolo.
Si se me va el tiempo trato de no lamentarlo.
No se me olvide que también se sube por la escalera.
No me venga a la mente el celoso viento de tu sueño
despreciado como una hamburguesa por una anoréxica,
el tango de Gardel que nunca de aprenderme acabo,
la güera que es demasiado para adornar toda barra,
ni el caballo tan tieso que's el que adorna el boulevard:
dijo, cuando lo forjaban se viajaba soñando en galopar.

. . .

I. M. *

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martes, junio 3

Showtime

I.
Arriba las manos,
esto es un atraco.
No más frustraciones
o aquí yo me mato.

De mí depende empezar el tiroteo,
si el monte se me clava en las patas
solo tiro pa' oír los gritos de damas
y pa' masticar los casquillos usados.
No es cura que te den las gracias tras bastidores
y digan que's pa' evitarte completos los nervios.
Porque eran efectos de luz lo de la pata de gallo
y mentira que sé más por perro que por sabio.

II.
Afuera las drogas,
llámalo redada.
Venderse se puede
las que no me pasan.

Dame mármol y ébano
y te construyo un arrabal.
Oigo voces dentro 'e la cabeza
solo por tener licencia poética,
quien se acuesta entre cerdos
no es que amanezca muy limpio.
Leí que la droga es mala,
y he dejado de leer.

III.
Flojita y cooperando,
esto, una violación.
Me voy tras el acto
pa' evitar decepción.

El pelo y la esperanza
me crecen más lento que'l pasto
a' si vienes caminado cadenciosa
con una canasta llena de sombras
que yo te acabo comprando entera.
Pero el que pierde no debe nada.
Acaricio mi tan nublada certeza,
como mano perdida entre tus piernas.

0.
Yo antes no sabía hacer canciones,
y mira, ahora las hago desde la mañana:
Planté un árbol frente tu ventana
pensando que me querías,
y ahora que ya no me quieres…
¡lo talé a que le cayera a tu puta casa!

. . .

I. M. *

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Extremoduro - Buitre no come alpiste

El Judío de Malta [Fragmento]

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El cuervo, majestuoso y sombrío,
lleva en su pico el pasaporte del enfermo.
En la noche silenciosa, su sombra
esparce el contagio de sus alas negras.
Atormentado camina el pobre Barrabás,
mientras lanza maldiciones contra los cristianos.

. . .

Christopher Marlowe

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"Estoy de vuelta" dijo un tipo que nunca fue a ninguna parte

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Elena: ¿Ese titulo es porque te gusta Sabina?

Barrabás, en lamentable parabola: Pues es muy ingenioso, pero no es que no es mi tipo... .. ¡Ah!, sí... su música...

No sabría ni por donde empezar.., si es que es necesario empezar. Mejor no hacer tanto ruido, ni decir prosa emotiva -la última vez me acabé arrepintiendo rotundamente de hacerla-, que al final el que se reabra esto no es la gran chingadera, ni siquiera una pequeña.

Dios tiene un plan, herman@, y todos lloramos como magdalenas al descubrir esa verdad, y cambian las formas, pero no desaparecerán nunca los silencios, ni dejarán de venir flashbacks, antivalores irreverentes y versos olvidables que se me ocurren en el camión a casa, en el techo, viendo a cualquier ventana o frente a alguna servilleta.
Entonces, como dijo el genio que's Julián Hernández

"Son muchas las cosas que les tengo que contar,
pero no me da la gana de empezar"

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