.
No tengo mucho que decirte,
de menos nada que no sepas.
Por ahi difunden ese feliz mensaje
de que el dinero no da felicidad,
pero una vida te ha enseñando
que eso poco tiene de cierto
-una vida y gente rellenada como pavo, de envidia-.
Importa mierda si todos estos días la pasas borracho,
lo que pedimos es que sigas guardando tu esencia,
esa, que hace de ti el cliente consentido
¡tú! porque tienes el dinero en el bolsillo.
Ese es el verdadero sentido de la navidad.
Quizás tu vacío tan intimo y privado
se llene un rato con el interior de algún regalo.
Adquiere, usa, desecha… pero ojo,
que todo eso sin que pase de enero.
No sé si conozcas el viejo proverbio,
“ante los ojos de Walt-Mart todos somos iguales”,
no es que interese mucho que haya nacido un judío.
Recuerda que los quieres tanto
como lo caro de lo que les regales.
Eso me dijo el Señor.
Aquel señor… el de la tele.
sábado, agosto 30
Me lo dictó el Señor en vísperas de Diciembre a 24 pulgadas
Qué poco entendía de pájaros el que te puso Gorrión
.
En el trile de las mentiras perennes en la memoria.
Rompió en sana locura una cuerda de mi guitarra.
La Reina de Reinas, ocasionalmente en mi baraja.
Rebuzna la descomposición del burro de la playa.
Se seca el papel que pido siempre que quiero humedecer la mente.
Tendiendo a destender las sabanas desdeñadas,
con los probados huesos calados y desobediente de la cantera
de cada cuando quiere decir sus mejores palabras el balbuceante.
La mula no era arisca, le dieron la oportunidad.
Aplazarle preguntas y pegarle hasta que se ablandezca
y se haga cargo de una salomónica agencia de viajes
dónde los asientos estén tapizados de agujas de vudú
-ni uno de terciopelo ni otro de inrasurable lija-
y en la jubilación –y muerte- le den un caballazo.
No distinguiendo entre ave perdida y ave cautiva.
De brazos cruzados no ríe naiden
y así se reía un cura que no baila.
A veces hago to’ por saltarme
la norma que prohíbe prohibir.
Me da gusto todo lo que hagas,
siempre que sea lejos de aquí.
miércoles, agosto 27
Cuando la vida me mate
.
Mete cuernos el corto ascensor de mi futuro.
Hoy es to' negro el dulce de leche d'enfrente.
Hundir en lugar despegar los pies del suelo
y no exista lentejuela que me deslumbre.
La vida es vocero de tus conservados conocidos,
abogados, músicos, doctores… buenos padres.
Sinceramente to' los futuros me valen mierda,
ya con cada día estaré echando a perder todo.
Y con sonido de pianito se empieza a correr
a ser abogado, músico, doctor, buen padre
- Ah, qué lindo… pues yo seré…
alguna clase de vagabundo.
Quema esa estupidez donde ganan los buenos,
que los buenos por acá no existen.
Seré de esos seres abandonados por la suerte
que vagan solo como un perro que siempre sigue.
Me dejaré la barba cubriéndome el rostro
y bajo las manchas de sol y de mugre
podrás ver mis ojos cansados y tristes como nunca.
No tener responsabilidad de ser feliz,
perderme en las calles y en el olvido.
Llevaré en los bolsillos rotos
migajas microscópicas de esperanza,
y llevaré un Costeño o alguna bebida igual de zarra
colgando de mis marrones ropas.
Seré uno d'esos míticos espantaniños,
pasaré incógnito frente a las casas
de los que en otro tiempo fueron mis amigos.
¿Podrás verme con la sensación
de parecerme bajo los harapos a alguien conocido?
Barbudo como Dios, errante como el diablo.
¿Me imaginas juntando latas pa' comprar mi vicio?
Con el vicio de una memoria
que trata de recordar otra vida.
Ni una lágrima si hay gente'n el parque…
solo, de madrugada.
No pocas son las veces
que me pregunto cómo esos mitos sin gloria,
esos famosos de pobre y sucia urbanidad,
han llegado a ser como son.
Como gente que nunca tuvo cara anterior,
como pareciendo que siempre estuvieron locos
¿por voluntad se quisieron perder en el olvido?
Cabezas gachas que tratan de esconder sin éxito
una vida totalmente pérdida.
No sé si te acuerdas de esas bizarras palabras
pero siento que me las acabaré robando,
seré el loco desgraciadamente mítico
dueño de la casona de los gatos.
Los niños bromearán asustándose entre ellos
mencionando lo disparatado que se dice que hago.
Yo solo pasaré las tardes soñando que me visitas
y en las noches, soñando que a mudarte has venido.
Perdona si te ha turbado más que un poco.
Es solo una gris visualización, muerta realidad,
pero es que'mpiezo a desdeñar el lacio futuro.
Un ser sin futuro. Mis neuronas tiradas a llorar.
Mis innumerables inhabilidades me mutilan,
la realidad me levanta y me vuelve a tirar,
mi contigo al revés me mata,
mi desesperanza me condena.
Quiero perderme de la gente y del mundo.
Mudarme lejos de la responsabilidad de vivir.
Bajan a las melenas
los trips del cansado,
bolso sacando pared,
en personal epidemia.
No me hagas caso,
bien pueda prometer
que estaré vivo mañana,
aunque no sé para qué.
jueves, agosto 21
En el nombre del Padre.., quemen a la puta bruja
.
Metido en una patrulla secuestrada
me voy al otro lado del cerro
para dejar limpia la cajuela
de los chotas y de mis diarios
repletos de más símbolos que Mobi-díck,
de más penas que'l Camarón de la Isla,
de Lunas que'scondidas no quieren salir
como si fuesen huevos de un templario.
Juan a Dios reza, a su forma, riendo y llorando.
D'este lado, ahora se indaga el tiempo perdido.
Meto presión en donde no debo,
quedo debiendo en descortesías.
Invito a que te hagas peinado en la silla eléctrica
-verás como te queda base por un buen tiempo-,
maniquiur con tu flauta alborotada y desvestida,
te pongas en lugar de la sufrida doncella;
de pena te hagas harakiri con un fierro oxidado,
que cabalgues en su tipoparecido potro,
leve estropees la cuchilla, feliz comas pera,
con zapatos de Borceguí hagas mugir al toro,
rías con el cosquilleador que vino d'España,
y a tus anchas te sientes en la cuna de Judas.
A que ejerzas colectivamente las artes suicidas,
vamos; a que juegues a la ruleta rusa
con ocho balas en el tambor de seis.
Me gusta salir por la puerta contraria a la que'ntras,
rumbo a desbandar con insultos la dual cofradía,
repudiando el hablar de gente loca que no es cuerda.
Que t'enteres que ya llovió desde aquella sequía
en bailar sobre las gradas que se despoblaron,
teniendo de rival digno solo al Dios que inventaron.
Tu gusano
SQUEROSO.jpg)
Planeaste una sorpresita para herirme,
un plan maquiavélico a vuelta de página..,
pero que para ser maquiavélico hay que ser inteligente.
Has intentado por dentro dañarme
y has conseguido hacerme reír.
Mira que darme celos con ese gusano come-perros
-y que me perdonen la comparación los pobres gusanos-.
A lo hecho pecho.
Y yo te dije algunas cuantas veces
lo patético que es cuando te emocionas
por minúsculas y ñoñas pretensiones.
Las fechas planeadas a semanas de distancia,
tus supuestas libertades más que controladas,
tu mente que se estrecha a cada rato.
Pero se me hicieron de más pena ajena esas letras
dignas de una niña de secundaria,
contándome atrevimientos más que mojigatos
y ensalzando un par de culos que tiene en la cara.
Pensando figuraciones me meo de la risa:
Le das un beso polaco ca’ que le besas la mejilla.
Quisiste herirme, que eso no se me hace poco,
pero ni siquiera llegaste a calentar el odio,
después de esa estupidez incluso me siento mejor.
Ahora lo veo como que quizá ni perdí tanto,
lo que’s el desengaño.
Y es alivio del enfado,
de tal sapo nadie puede tener celos
-con el perdón de los sapos verdaderos-.
Sinceramente si me dieran a elegir
entre quedarme sin ti y parecerme a él
¡coño! ¡elijo sin pensarlo lo primero!
Puede que cual virgen quieras tu Juan Diego.
Pero puede llegue su San Martín a to’ cerdo,
así que cuídalo mucho,
pues qué pena, si muere,
de los pobres gusanos:
lo que se van a tener que comer ¡qué asco!
Allá tú con tus perversiones,
quiero decir, “gustos”.
Solo te recomendaría cambiar de perrera.
Líneas
.
Si llego a cruzar líneas contigo
es que quiero dejar bocas en claro,
no es que no tenga huevos para sostener el Adiós.
Si llego a cruzar líneas con mis colegas
esque de algún modo me tenía que poner eufórico.
Dios tiene culpa de los cuernos del toro.
Por pretensión habría que pintar una mona lisa
con unos ojos alegres y sonrisa más bien caída.
Este año no me complacieron los reyes,
solo llegaron los camellos.
Y tú dejándote ya de esos avatares
es cuando te pones a analizar la rueda;
- juro, aquella vez solo quería unas cervezas
y acabé luego to’ rellenado de anfetas.
Me entretiene que la culebra se trague la cola,
¿de tanto afiche, yo me lo habré vuelto?
Los cigarros…
esos nunca temen consumirse
viernes, agosto 15
Promoción - Devolución
.
Soy el juguete perfecto,
venga o no con accesorios.
Instructivo en apariencia abstracto.
Sin importar el almacén importado.
Soy a prueba de trato descuidado,
pero ni tanto, capaz y me rompo.
Que si te la has pasado jugando
tú ni notarás mi ardiente rencor.
Una sala poblada y completa
puede jugar a patear mi cabeza,
que aunque no sea del to' redonda,
va de un la'o a otro sin saber d'eso na',
buen entretenimiento, que además
también se pueden patear mis huevos.
Y para aquel encanto:
si te acuerdas del tetris
yo mucho mejor acabo resultando
¡no sabes lo bien que me ensamblo!
-así que por el momento flojita y cooperando-
y lo mejor es que después llenada tu soledad
se puede poner Off y asunto solucionado.
De fácil instructivo, aunque algo abstracto.
Con alas de caja de cartón. Posible incendiable.
Manufactura desde Babel y con diseño propio.
Maleable, no olvidar módicamente accesible
-preferente para de dieciocho años en adelante-.
Puede ser cierto que yo sea el juego y tú haces las reglas:
Tuyo y ajeno. Cuando soy tan tú, tan nada soy.
Salió chueco el contrato de distribuidora y producción,
hoy me toca irme a mí con devolución destino a la nada,
pero de ti que jugaste solo hablaré mierda
ca'a que alguien me pregunte de lo que vale tu garantía.
Estrellas de watts
.
Animal que paseas entre pastos artificiales,
iluminado por estrellas de no muchos watts.
Tu territorio de cazar será el supermercado,
tu cueva, un antro. Tu mente, la normalidad.
La 54, 55, 56 y 57 de uno de Galeano
.
Redescubierto un continente con peculiaridades
que con el paso de tanto tiempo se vuelven natas.
Hay historias de ciudades que algunos días
se despiertan bajo alguna gorda dictadura,
y sonaron Quito, Montevideo, Buenos Aires,
por decir algunas de un periodo de equis doble.
Y les dura cinco, diez.., hasta quinceañeras se hacen.
Poco es para aquellos que en silencio absoluto
han pasado más de cinco siglos en lo mismo.
Con sus lenguas incomprensibles no necesitan mordaza.
Ladridos dientes pa’ fuera, porque no existen.
Se quedaron afuera de todos los países latinos
desde hace tantos abuelos que nadie de ellos recuerda.
El criollo se caga en la derrota histórica del indio,
en su cultura hecha folklor, y en su inentendible boca.
12 de Septiembre
Ya es cosa hecha.
El hielo rompió a nuestros ombligos
sanados del síndrome de abstinencia.
A distancia pero solidario acompaño
a Walton asistiendo a un funeral
mientras me tomo unas cervezas
con los muertos del más acá.
Solo los tranquilos tienen la conciencia estúpida,
¿el mundo está hecho de hormigón o por hormigones?
un putamadre a que no conozco los adoquines,
tragos reconstituyentes, al Vásquez enrrolla'o,
luego cagarse en que nunca conocí a Liberace,
ni a Zaratustra, ni otro más intranquilo que yo.
A buenas palabras, pocos entendedores.
Y no hay bien que dure cien años.
Es posible que allí donde fracasé
otro logre alzarse con el triunfo,
y ahí estarán puntuales mis maldiciones.
Estoy en mi derecho al desear la muerte a mi adversario,
yo solo me persignaba cuando iba en catecismo
y lo del olvido aprendí… no me acuerdo dónde.
Muy a mi beneplácito, así es.
Todo hubiera sido bastante distinto
si rociaran agua bendita con pisto,
si hubieran canta'o rezos headbanger,
si no se hubieran roto los témpanos
que me dejaron volver a Extremadura.
A tu salud
.
Sé que no te gusta que beba por ti.
Perdona que otra vez acabe igual.
No te preocupes por mis órganos podridos,
si acaso sí por mi alma
cada vez más demacrada.
Muéstrame alguien que no beba para olvidar
y yo te mostraré una preparación fácil de Ron…
¡ah, claro! y también a alguien incompleto.
Aclarada la idea, perdona humores de borracho.
No sé qué es lo que me da fuerzas
para en un arranque de sinceridad de ebrio
no buscarte dejándome de importar todo.
Es tan común que no sé que me detiene.
Los paisajes de la madrugada
se los llevará el camión de la basura
tan solo sepa cómo es venir acá,
no busca que'l que sabe encuentra.
¿Habrá oportunidad de ganar
o será como esos juegos de cartas
donde la suerte está ya trucada?
¿Podré morirme mañana por esta resaca?
Rocío en alcohol to' lo que por ti siento
y con mi dolor le prendo fuego.
En esta borrachera, como antes todo acaba ardiendo,
de pendejo no lo preví en cinco, cuatro cuatro, cinco,
y todas las canciones toman su sentido verdadero.
sábado, agosto 9
Necesario el ver si hay muertos
.
Los carros empiezan a caminar más lento.
A la gente le gusta, no hay que dudarlo.
Se amontonan los circundantes en afluencia
como en día de superbowl los gringos.
Seguro esperando ver si hay muertos,
extremidades escapando ensangrentadas
o si se les ha olvida'o extinguir un fuego.
Mientras están con fuego en las pupilas.
La salamandra deja su linaje
acelerando su masturbación al morbo.
Sajones, judíos y normandos
se decepcionan al ver la lanza
tocar la parte de arriba del escudo.
Van a tener cortesía las armas.
La gente susurra hablando decepcionada.
El público disfruta de las profundas tragedias.
Por aquí no hay coliseo, ring ni palenque,
y yo le sobo las piernas a la calle.
Los carros caminan más lento,
y perdón, pero también lo hago.
En la media no hablo de aquello o no serlo:
Nunca ha sido mi fuerte ir contra el instinto
Y quien esté libre de piedras
que tire el primer pecado.
viernes, agosto 8
Sí.., claro.., desde luego..
.
Las de diecinueve a veintiséis
duermen con tipos gordos,
y caben en la cama
Blanca y sus enanos.
Pero no desesperes,
ni sarcasmo, ni rabieta.
Oye a la experiencia
y a las malas compañías.
Solo Hable con ella,
y luego mate sin jaque.
Compartirás cuarto
con el capitán de mi calle.
Oferta y demanda penal,
soltero te ponen esposas:
En la cárcel vi la libertad,
y el Diablo bajó a Georgia.
Y luego, devuelta a casa,
desordeno mis papeles,
resuelvo un pentagrama,
uno hace lo que puede.
Me ves solo buscando
alguna ave de paso.
Nunca es muy temprano
para estar borracho.
Un deshielo en el polo,
orines de balneario.
Bridget Jones sin diario,
turbias calenturas.
Nunca mojes la pluma
en tinta de oficina.
Te ignoro tres segundos
y ya te tengo encima.
Hoy, entre vino y vodka,
elijo Coronitas.
Y ya efectuada la boda
grito Yo me opongo.
Cómo lograr psiquis de la caridad
.
Ves niños mirando a las estrellas desde el suelo,
negritos más flacos que cualquier perro,
que por no deshidratarse ya no lloran.
Quebrar adentros es lo que alguien busca.
Ni el listo se hace tonto
viendo los de organismos
aplicando bien que entre más triste
y dolorosa sea la imagen que muestren,
más dinero recaudarán.
Niños mirando a las estrellas, tirados en el suelo.
Negritos más flacos que tu perro,
que ya no lloran por no deshidratarse.
Quiebran el corazón de adrede.
Así es como, para mal o pa’ lo bueno,
las viejas psiquis de las masas
esos cuellos pálidos han entendido.
Sea perro por liebre o con un fin sincero,
es notable cuánto saben del cómo pegar dentro.
viernes, agosto 1
Ciudad gris, domingo en la tarde
Oscurece en la ciudad un domingo.
Los pájaros convierten sus trinares
en ruidajos espantosos y caóticos
mientras s'esconden en árboles gigantes.
En el centro no te perderías de mucho;
todos los negocios cerraron hace rato
y las calles, siempre afluidas,
están igual de abandonadas que mi barrio.
Batallas inentendibles por las ventanas,
y las puertas del Bar al que iba, cerraron.
Ese donde las cervezas son a veinticinco
y el anís sabe a marcador permanente.
Los cafés populares están poblados
por viejos políticos y finos homosexuales.
No mejor idea son los céntricos parques
donde a esta hora habitan ilusos enamorados.
Es demasiado comerme el domingo,
pero alguna partitura transcurre sin sentido,
qué malo estuvo el boca'o
que no sé ni qué me trajo.
Y dejo lisiado el paseo
cuando miradas punzantes
de la acomodada gente
malviajandome acaban.
Echaré a andar rumbo a casa,
cuando de dónde está me acuerde…
o si acaso tengo.
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
: Joaquín Sabina - Calle Melancolía
Los más hermosos panoramas no seducen más que las paredes de mi prisión
.
Todo puede pasar de una misma historia
con una misma y ensimismada narrativa.
Luego encuentro a los charcos
más profundos de lo que creía.
Y es que'l el mundo es tan viejo
que otra vez volví a ser ingenuo.
Justamente se posaron sobre la espada dos pájaros,
clavándola más un doloroso centímetro.
Cansa'o el mísero de su opulenta miseria,
de mantenerla cada día con sus sudores.
¿Se cansarán los divinos de los suelos
de abrir la mano y tener, en truco rutinario?
Me canso yo, de verme y no mirarme,
y me acomoda el que nadie me importe.
Hay un escrúpulo en la mira.
También un falso en salida.
El bronco va en su individual
tragándose la raya d'enmedio,
las sombras de las luces de los postes
transmutan en cuchillos y tenedores
y al movimiento, consecutivos dicen: pase,
quizá sea que la vida dura demasiado.
