I. M. *

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Me lo dictó el Señor en vísperas de Diciembre a 24 pulgadas

2008-08-30T02:33:00.000-07:00

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No tengo mucho que decirte,
de menos nada que no sepas.
Por ahi difunden ese feliz mensaje
de que el dinero no da felicidad,
pero una vida te ha enseñando
que eso poco tiene de cierto
-una vida y gente rellenada como pavo, de envidia-.
Importa mierda si todos estos días la pasas borracho,
lo que pedimos es que sigas guardando tu esencia,
esa, que hace de ti el cliente consentido
¡tú! porque tienes el dinero en el bolsillo.
Ese es el verdadero sentido de la navidad.
Quizás tu vacío tan intimo y privado
se llene un rato con el interior de algún regalo.
Adquiere, usa, desecha… pero ojo,
que todo eso sin que pase de enero.
No sé si conozcas el viejo proverbio,
“ante los ojos de Walt-Mart todos somos iguales”,
no es que interese mucho que haya nacido un judío.
Recuerda que los quieres tanto
como lo caro de lo que les regales.

Eso me dijo el Señor.
Aquel señor… el de la tele.

. . .

[Diciembre, 2007]

I. M. *

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Qué poco entendía de pájaros el que te puso Gorrión

2008-08-30T02:31:00.000-07:00

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En el trile de las mentiras perennes en la memoria.
Rompió en sana locura una cuerda de mi guitarra.
La Reina de Reinas, ocasionalmente en mi baraja.
Rebuzna la descomposición del burro de la playa.
Se seca el papel que pido siempre que quiero humedecer la mente.
Tendiendo a destender las sabanas desdeñadas,
con los probados huesos calados y desobediente de la cantera
de cada cuando quiere decir sus mejores palabras el balbuceante.
La mula no era arisca, le dieron la oportunidad.
Aplazarle preguntas y pegarle hasta que se ablandezca
y se haga cargo de una salomónica agencia de viajes
dónde los asientos estén tapizados de agujas de vudú
-ni uno de terciopelo ni otro de inrasurable lija-
y en la jubilación –y muerte- le den un caballazo.
No distinguiendo entre ave perdida y ave cautiva.
De brazos cruzados no ríe naiden
y así se reía un cura que no baila.
A veces hago to’ por saltarme
la norma que prohíbe prohibir.
Me da gusto todo lo que hagas,
siempre que sea lejos de aquí.

. . .

I. M. *

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Cuando la vida me mate

2008-08-27T00:18:00.000-07:00

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Mete cuernos el corto ascensor de mi futuro.
Hoy es to' negro el dulce de leche d'enfrente.
Hundir en lugar despegar los pies del suelo
y no exista lentejuela que me deslumbre.
La vida es vocero de tus conservados conocidos,
abogados, músicos, doctores… buenos padres.
Sinceramente to' los futuros me valen mierda,
ya con cada día estaré echando a perder todo.

Y con sonido de pianito se empieza a correr
a ser abogado, músico, doctor, buen padre
- Ah, qué lindo… pues yo seré…
alguna clase de vagabundo.
Quema esa estupidez donde ganan los buenos,
que los buenos por acá no existen.
Seré de esos seres abandonados por la suerte
que vagan solo como un perro que siempre sigue.
Me dejaré la barba cubriéndome el rostro
y bajo las manchas de sol y de mugre
podrás ver mis ojos cansados y tristes como nunca.
No tener responsabilidad de ser feliz,
perderme en las calles y en el olvido.
Llevaré en los bolsillos rotos
migajas microscópicas de esperanza,
y llevaré un Costeño o alguna bebida igual de zarra
colgando de mis marrones ropas.
Seré uno d'esos míticos espantaniños,
pasaré incógnito frente a las casas
de los que en otro tiempo fueron mis amigos.
¿Podrás verme con la sensación
de parecerme bajo los harapos a alguien conocido?
Barbudo como Dios, errante como el diablo.
¿Me imaginas juntando latas pa' comprar mi vicio?
Con el vicio de una memoria
que trata de recordar otra vida.
Ni una lágrima si hay gente'n el parque…
solo, de madrugada.

No pocas son las veces
que me pregunto cómo esos mitos sin gloria,
esos famosos de pobre y sucia urbanidad,
han llegado a ser como son.
Como gente que nunca tuvo cara anterior,
como pareciendo que siempre estuvieron locos
¿por voluntad se quisieron perder en el olvido?
Cabezas gachas que tratan de esconder sin éxito
una vida totalmente pérdida.

No sé si te acuerdas de esas bizarras palabras
pero siento que me las acabaré robando,
seré el loco desgraciadamente mítico
dueño de la casona de los gatos.
Los niños bromearán asustándose entre ellos
mencionando lo disparatado que se dice que hago.
Yo solo pasaré las tardes soñando que me visitas
y en las noches, soñando que a mudarte has venido.

Perdona si te ha turbado más que un poco.
Es solo una gris visualización, muerta realidad,
pero es que'mpiezo a desdeñar el lacio futuro.
Un ser sin futuro. Mis neuronas tiradas a llorar.
Mis innumerables inhabilidades me mutilan,
la realidad me levanta y me vuelve a tirar,
mi contigo al revés me mata,
mi desesperanza me condena.
Quiero perderme de la gente y del mundo.
Mudarme lejos de la responsabilidad de vivir.

Bajan a las melenas
los trips del cansado,
bolso sacando pared,
en personal epidemia.
No me hagas caso,
bien pueda prometer
que estaré vivo mañana,
aunque no sé para qué.

. . .

I. M. *

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En el nombre del Padre.., quemen a la puta bruja

2008-08-21T02:51:00.000-07:00

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Metido en una patrulla secuestrada
me voy al otro lado del cerro
para dejar limpia la cajuela
de los chotas y de mis diarios
repletos de más símbolos que Mobi-díck,
de más penas que'l Camarón de la Isla,
de Lunas que'scondidas no quieren salir
como si fuesen huevos de un templario.

Juan a Dios reza, a su forma, riendo y llorando.
D'este lado, ahora se indaga el tiempo perdido.
Meto presión en donde no debo,
quedo debiendo en descortesías.
Invito a que te hagas peinado en la silla eléctrica
-verás como te queda base por un buen tiempo-,
maniquiur con tu flauta alborotada y desvestida,
te pongas en lugar de la sufrida doncella;
de pena te hagas harakiri con un fierro oxidado,
que cabalgues en su tipoparecido potro,
leve estropees la cuchilla, feliz comas pera,
con zapatos de Borceguí hagas mugir al toro,
rías con el cosquilleador que vino d'España,
y a tus anchas te sientes en la cuna de Judas.
A que ejerzas colectivamente las artes suicidas,
vamos; a que juegues a la ruleta rusa
con ocho balas en el tambor de seis.

Me gusta salir por la puerta contraria a la que'ntras,
rumbo a desbandar con insultos la dual cofradía,
repudiando el hablar de gente loca que no es cuerda.

Que t'enteres que ya llovió desde aquella sequía
en bailar sobre las gradas que se despoblaron,
teniendo de rival digno solo al Dios que inventaron.

. . .

I. M. *

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Tu gusano

2008-08-21T02:33:00.001-07:00

2008-06-27T00:18:00.000-07:00

Ni de coño lobo, a lo máximo perro callejero
de calles que se rapan de los pelos del pasado,
en medio de baile que se ha vuelto tradicional
de tantas sorpresas que se vuelven la constante.
Montones de ropa sucia
que se va deslavando con puestas de soles
y una limpia de gallina negra
para librarme de unos cuantos odios.
Ningún papel de creerme romántico lobezno
pero hay algo que irremediable me hipnotiza
de esa piedra que ya podría ser cotidiana.
¿Y dónde estás mientras yo miro la Luna?

Noches voy y m'echo a la acera
como saliendo de voluntaria jaula.
Quizá tú desde una cama
veas solo unos rayos de plata
que se filtran por la ventana.
¿Dónde es que estás mientras la veo pensándote?
Quedita, entre el movimiento de las verdades,
barriendo las dudas tercas de tú habitación
para acariciar al gato que nunca viene,
o rodeada de la euforia ebria de un antro.
Entre’l abrazo de un buen amor
quizá remendando errores que fueron bien nacidos
o tal vez, ya si acaso, mirándola al mismo tiempo.
No hay mirador tan de mirar como el de tus ojos.

No sé de la comprensión por lo que ya se dijo.
Na' de los que hicieron cursilerías por molde;
la pienso como una piedra gigantesca
flotando sobre nuestras cabezas
y así se me hace bellamente alucinante.

En una Polariod se quedó mi tiempo bueno.
Ningún papel de creerme indómito romántico
pero hay algo que irremediable me hipnotiza
y se me mete por las venitas de los ojos,
se pierde a retocar el torrente sanguíneo.

Deberías reclamarle a esas cosas de natura,
pues hace tiempo que te roban los colores
pa' atraer a picaflores
que chupen sus entrañas.
Dame no solo el beneficio de la duda
también buen margen de error
que siempre termina haciéndome falta.

Recurrente me vuelve la pregunta,
¿qué haces tú mientras veo la Luna?
Yo acá,
acordándome de ti.

. . .

I. M. *

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Que siempre llego a la deshora que te marca el corazón,
y que cuando estamos a solas molesta el caparazón
: Marea - Los mismos clavos
Mi casa está dónde estás tú,
los mismos clavos, la misma cruz
.

2008-06-19T22:02:00.000-07:00

.
Mis sueños están manchados de pesadillas.
Los concretos rajados al golpe de un verso,
la primera infancia con pago al contado,
y quedarse orando a base de blasfemias.

Me da una especie de angustiosa lastima
los héroes que, corazón y mochila en mano,
se lanzan a rescatar cuerpos huecos
rellenados de cotidianidad y televisión.

Quedando preso en los cuartos.
No has visto el suficiente tiempo
la apariencia de que l’echo muchas ganas
a esta vocación de equivocarme.
Mis penitencias son mis valores.
Mis ojos a veces irrigan mi cara.
No existe péndulo del tiempo
para este animal sin voz…
ya es mucho desde que mantengo
cada espejismo en un mismo altar.

. . .

I. M. *

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Allá donde no quedan mercaderes que venden soledades de ginebra

2008-06-16T20:32:00.000-07:00

2008-06-03T11:51:00.000-07:00

I.
Arriba las manos,
esto es un atraco.
No más frustraciones
o aquí yo me mato.

De mí depende empezar el tiroteo,
si el monte se me clava en las patas
solo tiro pa' oír los gritos de damas
y pa' masticar los casquillos usados.
No es cura que te den las gracias tras bastidores
y digan que's pa' evitarte completos los nervios.
Porque eran efectos de luz lo de la pata de gallo
y mentira que sé más por perro que por sabio.

II.
Afuera las drogas,
llámalo redada.
Venderse se puede
las que no me pasan.

Dame mármol y ébano
y te construyo un arrabal.
Oigo voces dentro 'e la cabeza
solo por tener licencia poética,
quien se acuesta entre cerdos
no es que amanezca muy limpio.
Leí que la droga es mala,
y he dejado de leer.

III.
Flojita y cooperando,
esto, una violación.
Me voy tras el acto
pa' evitar decepción.

El pelo y la esperanza
me crecen más lento que'l pasto
a' si vienes caminado cadenciosa
con una canasta llena de sombras
que yo te acabo comprando entera.
Pero el que pierde no debe nada.
Acaricio mi tan nublada certeza,
como mano perdida entre tus piernas.

0.
Yo antes no sabía hacer canciones,
y mira, ahora las hago desde la mañana:
Planté un árbol frente tu ventana
pensando que me querías,
y ahora que ya no me quieres…
¡lo talé a que le cayera a tu puta casa!

. . .

I. M. *

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Extremoduro - Buitre no come alpiste

El Judío de Malta [Fragmento]

2008-06-03T02:18:00.000-07:00

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El cuervo, majestuoso y sombrío,
lleva en su pico el pasaporte del enfermo.
En la noche silenciosa, su sombra
esparce el contagio de sus alas negras.
Atormentado camina el pobre Barrabás,
mientras lanza maldiciones contra los cristianos.

2007-11-20T19:06:00.000-08:00

Me he dado cuenta de que ya no podré escribir nada nuevo
pues me he dado cuenta que en realidad nunca lo he hecho.
Habiendo andado miles de millones de vidas por el mismo mundo,
sintiendo sentimientos universales que llegamos a sentir todos,
no es posible que yo diga algo nuevo.

Ya no creo poder decir un sentir o un pensamiento
que nadie, en toda la milenaria historia,
haya alguna vez antes sentido o pensado.
Un mundo palpitante de emociones
¿qué tanta tierra nueva me pudo hacer dejado?

Puede que inspiración que me llegase
sea involuntario influjo de los muertos,
de aquel que tuvo esa misma inspiración primero.
Y en un espacio en blanco de literatura desconocida,
quiero recordar jamás tratar de buscar un metáfora
que nadie haya usado en cientos de miles de años,
nunca fijarme en si ya tiene copyright ese sentimiento,
ni fijarme si ese verso que derramo desde mis venas
es o no ya derecho reservado de un autor.

Habiendo existido tantas infinitas almas
que vagaron por la tierra sintiendo y pensando
¿qué de nuevo puedo escribir, sentir o pensar yo?

. . .

I. M. *

29 de Agosto, 2007

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Hay veces que creo y hay veces que dudo...

* Foto de Z. P.

"(...) pero como dijo Dios,
cruzándoze de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía".

- Charles Bukowski

Cuando solo me faltas tú

2007-11-19T22:17:00.000-08:00

Iluminados por la misma redonda Luna,
calentados por la misma temperatura.
“Estaría en este momento igual de feliz que yo”
pienso en noches, días o cualquier rato
donde tú eres lo único que me falta.
Tantos momentos en que deseo tu presencia,
he pasado de necesitarte solo en las malas
a decir cuando sonrío a solas “ojala estuvieras aquí”,
y al no verte alrededor desearía ser intermediario.

Que vieras eso imperdible que mis ojos llegasen a ver,
que absorbieras ese viento raso que sienten mis poros,
que tratases gente buena que vi –y que rara vez aparece-,
que con mi saliva degustaras sabores que te perdiste,
texturas con mis manos, suavidad con mis dedos,
y que todo lo sintieras con tu propio corazón.
Que sintieras mi felicidad, mientras tú la complementas.
Tu sonrisa, tu olor, y como Luna tus ojos iluminados,
te añoro tanto cuando por alguno de mis días pasa lo escaso.
También en este momento en que el suelo tiene brillo
y tales estrellas crujen como cristales con los pasos,
en este momento que tuve que vivir solo
y que estoy seguro de que te hubiera gustado.

. . .

I. M. *

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Me gusta la ciudad -

2007-11-19T16:52:00.000-08:00

Me gusta la ciudad serena y triste
a esas horas que todos han huido
hacia el íntimo refugio de las cosas.
Cuando en el aire flotan, todavía, los ecos
de escandalosas fiestas y muchedumbres locas.
Entonces que la ciudad tiene conmigo
un gusto de cómplice y resaca
y late como mi corazón, solitario y tan frío,
desnudo con la noche,
furtivo como una rata.
Cansado y ronco como el ladrido
de un perro viejo que la lluvia calara.

Me gusta la ciudad a esas horas duras
que no la vive nadie, sólo las sombras
de seres que parecen venidos de otro mundo
a recoger las bolsas de basura,
mientras el aire se espesa y son
inútiles las señales de tráfico y las aceras.

. . .

Francisco M. Ortega Palomares

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City life
calling me later,
me and my soul
geared to attack,
never get a better chance,
so, what you doing?
: Gorillaz - Slow country
Can't stand your loneliness

Tomadas de pelo

2007-11-18T17:33:00.000-08:00

Cuando decías que querías tocar mi cabello

mientras mirabas mis ojos,
no me explicaste que al final me tomarías el pelo
al dejarme con los sueños de ambos en las manos.

Si me decías lo mucho que ansiabas despeinarme,
no piensas en to'as las veces que la vida me deja
despeinado y frustrado sentado en la banqueta,
cuando la sonrisa hacia el porvenir me quita.

Si decías que estarías ahí para cuidarme
me hubieras avisado que te ibas a poner a cuidar
tú añorado pasado junto a él –incluso actualmente.
Pero descuida, d'esas ya me las han hecho otras veces.

Frustración. Y por mis sueños quebra'os añoranzas
¿Ya para qué me sirven las esperanzas
en un mundo que, siento, se ríe de mí?
Quizás soy yo el que me tomo el pelo
cualquier vez que espero ser feliz,
cada vez que me gustaría salir del suelo.

. . .

I. M. *

18 de Octubre, 2007

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Extremoduro - Te juzgarán solo por tus errores (yo no)

Sé bien. En el corazón no se manda, ni se mandará...

Algo...

2007-11-18T13:47:00.001-08:00

Rebusco en mi soledad; mi mente y cincel,
algo que te diga cuanto me muero de dolor
cuando me vetas tu cariño,
un grito que resuene en tus oídos
y que te diga cuanto me haces falta.
Inventarme nuevos adjetivos y verbos si es necesario,
algo para que te arañe el corazón y no se te desvanezca.
Algo que lo que desvanezca sea tu incomprensión.

Algo que acabe con el frío que llevo en cuerpo y alma…
Pero solo me queda taparme con un montón de hojas
¡hojas llenas de poemas de mierda!
que es lo único que en esta ruina tengo.
Poemas que son extensas listas
de las cosas que no puedo hacer.
Desolaciones fotografiadas,
y cartas que nunca mando.

. . .

I. M. *

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Vida de un día

2007-11-17T18:30:00.000-08:00

Sol mortal, sin oriente ni poniente.
Cada mañana comienzo a vivir,
y me voy muriendo en el transcurso,
el problema es cuando alguna mañana me levanto sin vida
y tal muerte prematura me pasa mañanas de algunos días.
¡Luna, que eres una puta!
Amplio cielo de olvido.
Autorredención ocasional,
recuerdos que no quiero olvidar.
Juguete roto, tiempo de reparación: indefinido.
A veces tengo esos hoy que son exactamente igual a ayer
y a veces en juergas brutales busco beberme el mundo.
Pareciendo Sol rojizo, d’esos que ya están cansados,
tratando de levantarse sobre las nubes,
cada día estoy sujeto a los estados de ánimo
que tengan los neurotransmisores,
a la persona de mi corazón, al hombre de la corbata
o a la sorpresa que no adivino.
Amanecer, que es nueva oportunidad de que to’ cambie.
Claro es cuando entiendo las cosas,
pero claro que no las entiendo.
Otro atardecer de mi vida pasa sin que haya hecho nada,
pero queda hundirme ansiosamente en ese mar
-aunque sea solo en el recuerdo-,
baile de la única ola que me abraza.
Y entregarse a la breve muerte del sueño...
Una nueva resurrección vendrá mañana.

. . .

I. M. *

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Me agobia

2007-11-17T13:35:00.000-08:00

Me da tristeza lo hermosa que eres,
me entristece porque es posible que ya no te pueda tener.
Me muerde la inquietud de ver tus labios carnosos
que es posible que ya no los bese.
Me agobia que mi mente se piense en tus caderas
y pensar en ya no poder tomarlas.
Me deprime soñar con tus besos y con tu sudor,
duro como cemento es el olvido.
Me apena que seas tan hermosa,
y más que a veces tus palabras esfumen tu belleza.

. . .

I. M. *

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2007-11-14T11:47:00.000-08:00

¿Porqué el nombre de "Mapas hacia Extremadura"?

La duda la tienen algunos sobre porque la referencia a Extremadura siendo que vivo en México. No es nada muy impotante, principalmente por dos razones:
· Mi orgasmeante fijación por Extremoduro, el grupo español.
· Y mi fascinación por el nombre 'Extremadura'. Sin duda que si yo puediera nombrar un territorio para mí, le pondría así. Es genial, es casi irreal, "Extremadura". Aunque sepa su ubicación, suena a una tierra que no existe. M'es dificil poder explicarlo.

Después de días de haber puesto la imagen del vagabundo/hombre del saco -que por cierto aparece en la portada de "Canciones prohibidas"- pensé en cambiar un nombre que tenía -y que nunca me convenció- por el actual con el que me parece que la cabecera del blog hace referencia a un viaje.
Ideal para mí, que un día me gustaría poner mochila al hombro y echar a andar. Quizás con rumbo a la nada, al olvido o a mi propia Extremadura.

(Sé que no es ninguna ninguna información trascendente, es solo para saciar la curiosidad de unos tantos ya después de la tercera vez que preguntaron)

Lo que antes caminaba

2007-11-13T17:10:00.000-08:00

Lo que antes caminaba
hoy se arrastra por el suelo
y entre algunos por favor pide para comer.
Algunas veces suelo escucharlo
-se ha vuelto una cosa lastimosa-.

Se pierde en la carretera
el rumbo que llevábamos.
Empiezas a hacer las maletas
pero para irte sin mí.
Cada día me confunden más los carriles y los sentidos,
poco sentido tiene todo
y al carril no se le haya forma.
No creo que quieras retomar rumbo.

Abro otra botella,
no está demás saber si adentro
se encuentra la solución.
Atacado por la vida que muerde.

Antes todo lo nuestro era creciente…
será que no nos quedó tanta agua
como para que todo fluya como antes.
Ya no sé si volverá a caer lluvia…

. . .

I. M. *

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Faltas de ortografía -

2007-11-13T00:36:00.000-08:00

Me he puesto a mirar la hierba
y no he visto si crece con uve o con be.
He abierto mi mano al cielo
para ver si la lluvia la mojaba
con uve o con be.
Me ha dado el viento en la cara
y no he sentido si llevaba
una uve o una be.
La hierva, la llubia o el biento
son a pesar de las faltas ortográficas
y por eso las entiendo,
las de respeto no.

. . .

Francisco M. Ortega Palomares

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Esperanzas ultraterrenas

2007-11-12T17:50:00.000-08:00

Aleluya por tu convencida lengua.
Por la religión que me intentas vender.
En tu extramundo tan convencido estás,
que al mínimo animal intentas convencer.
En ultramundo ideal sueñas, que ya no ves más;
solo esa esperanza, solo lo que quisieras ver.

Aleluya por tu alma y lengua convencidas,
que creyente como tú parece no haber dos.
Por la creación y por todas las vidas,
y Aleluya por que yo soy mi Dios.

. . .

'Jesucristo Maldonado' *

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No tengo amo ni Dios, vivo la vida al saco,
me noto el poderío debajo del sobaco
: Extremoduro - Sin Dios ni amo

Retrato de un Domingo caluroso-humedo en el parque, escuchando, sin na' de dispocición, a un 'aleluya' inundando con su altoparlante casi todo lo audible en ese momento.

¿Ideas blasfemas? Posiblemente.
Transgresión. ¿Qué sería de mí sin Zaratustra...?

Sentado bajo la regadera

2007-11-11T22:48:00.001-08:00

Me siento en el suelo de la regadera.
Aquel psicólogo dice que no es comportamiento normal
-No sé. Nunca terminé entero un libro de psicología-.
Puede que sea para que se me deslave
todo con lo que me contaminé la espalda,
venido de los lados más asquerosos del mundo.
Es el preferir los chorritos angostos de la ducha
a, del vivir, los espesos escupitajos.
Me quedo sentado cuando siento que está de más pararse,
cuando siento las cargas sobre los hombros
bastante más pesadas que otras veces.
Me quedo quieto debajo de la regadera
para ver si arrastra la quietud y la tristeza
por los oscuros huequitos de la coladera,
para ver si el agua que me resbala se la lleva.
Me quedé ensimismado por largo rato
visualizando, si el corazón se me encogiera
ya no tendría que sentir así; sentir tanto.
Sin importarme nada en el mundo, como los niños
no tengo inconveniente en arrugarme pies y manos,
¡mejor! así le hacen compañía a mi corazón arrugado.

. . .

I. M. *

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Felices fiestas, mediocre frivolidad
tantas estrellas y en mi solo oscuridad
: Flema - Solo con todos
¿vos dónde estás?

Los encuentros de un caracol aventurero -

2007-10-25T22:29:00.000-07:00

Extraído de "Futbol a Sol y sombra". Eduardo Galeano
Querido Eduardo:

Te recuerdo que el otro día estuve en el supermercado «Carrefour», donde antes estaba la cancha de San Lorenzo. Fui con José Sanfilippo, el héroe de mi infancia, que fue goleador de San Lorenzo cuatro temporadas seguidas. Caminamos entre las góndolas, rodeados de cacerolas, quesos y ristras de chorizos. De pronto, mientras nos acercamos a las cajas, Sanfilippo abre los brazos y dice: “Pensar que acá se la clavé de sobrepique a Roma, en aquel partido contra Boca”. Se cruza delante de una gorda que arrastra un carrito lleno de latas, bifes y verdura y dice: “Fue el gol más rápido de la historia”.
Concentrado, como esperando un cómo esperando un córner, me cuenta: “Le dije al cinco, que debutaba: no bien empiece el partido, me mandas un pelotazo al área. No te calentés que no te voy a hacer quedar mal. Yo era mayor y el chico, Capdevilla se llamaba, se asustó, pensó: a ver si no cumplo”. Y ahí nomás Sanfilippo me señalaba la pila de frascos de la mayonesa y grita: “¡Acá la puso!”. La gente nos mira, azorada. “La pelota me cayó atrás de los centrales, atropellé pero se me fue un poco ahí, donde está el arroz, ¿ve?” – Me señala el estante de abajo, y de golpe corre como un conejo a pesar del traje azul y los zapatos lustrados -: “La dejé picar y ¡plum!”. Tira el zurdazo. Todos nos damos vuelta para mirar hacia la caja, donde estaba el arco hace treinta y tantos años, y a todos nos parece que la pelota se mete arriba, justo donde están las pilas para radio y las hojitas de afeitar. Sanfilippo levanta los brazos para festejar. Los clientes y las cajeras se rompen las manos de tanto aplaudir. Casi me pongo a llorar. El Nene Sanfilippo había hecho de nuevo aquel gol de 1962, nada más para que yo pudiera verlo.

Oswaldo Soriano

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Playa Waterloo

2007-10-23T18:50:00.000-07:00

Esta playa que odio y amo,
que fue mi Waterloo emocional,
batalla que no sé si gané o perdí,
y de sentimientos fue vendaval.

Ni siquiera me di cuenta
cuando todo empezó;
mi batalla de los cien días
en solo algunos cuantos,
tropas de rojas ilusiones
contra bastos ejércitos
de olvidadas realidades.

Playa que alimentó en mí
la ilusión por el detalle,
la poesía y dulce locura.
Cuando yo mismo alimenté
el puro querer al querer;
cuando el cielo reventé
en noches frías y despejadas,
en mañanas salinas y frescas,
en mediodías bañados de Sol,
en tardes de tenue calor,
en la arena con finas marcas
y en soledad voluntaria.

Mientras veía mi alma de cerca,
en el campo una batalla perdía.
Mientras perdía lo que encontré,
soñando en una flor del mar,
mi loco pensamiento distraía,
mientras veía estrellas desfilar
desde ese cielo aún azul.

Salí a navegar dentro de mí
rodeado de gente que en la nada,
sin esperar ni sentir, naufragaba.

¿A dónde va este cabrón?
- de mí confundidos decían.
¿Fuiste a ver a Dios?
- mientras discretamente reían,
cuando volvía me preguntaban.
¿Se habrá vuelto loco?
- cuando de mí pensaban.

Decían, reían y pensaban,
aunque no demasiado,
cuando salía en mi barco
de quebradizo papel
a soñar pretender
en su isla naufragar.

No pensaba en el hambre
ni tampoco en la resaca,
no pensaba en la sed,
o en algo mundano: nada.
Y como gaviota volé
al darme cuenta estar
parado frente al mar
mientras el mundo giraba.

Sabiendo que no existen héroes.
Fue mi Waterloo emocional;
batalla que no sé si gané o perdí,
y de sentimientos fue vendaval.

. . .

I. M. *

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Extrechinato y Tú - Eterno viajero

"Con broche de metal indefinido":
Uno de los primero inspirados por cierta historia, y el último que me quedaba por publicar de lo mismos pasos.

"No existen heroes..; Una dosis más..."

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* Sí, conocedor, el antepenultimo 'parrafo' está basado en unos versos de Fito. Pero como dicen algunos adornados: "Fueron utiliza'os para el propósito poético".

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Se divisan

2007-10-23T18:15:00.000-07:00

Nuevos horizontes se divisan,
en mi nariz los puedo oler.
La esquina por sí misma
suelta se empieza a torcer,
y me lleva posiblemente
al camino olvidado en el que
había dejado de pensar.
O al camino inhóspito
que no pensé en explorar.

Como sea; nuevos horizontes
translucidos se empiezan a dibujar.
En papel duro se plasman,
en viejo papel dañado,
y por la lluvia, manchado.

Como semillas germinan…
Como migrando viajan…

Se reflejan en esperanzadores
y semiclaros espejos.
Ni siquiera pude ver
cuando estaban a lo lejos,
cuando en lo lejano estaban,
pero ahora los siento en mi piel,
caminando, por sí mismos;
a divisarse ellos empiezan.

. . .

I. M. *

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Al cantar me puedo olvidar de todos los malos momentos;
convertir en virtud defectos.
: Platero y Tú - Al cantar
Snifar los rayos del Sol
y descongelar el cerebro,
y sentir que no estamos muertos.

Ciclos.

"Esperanza pura", rarisimo entre todo lo que escribo.
Pero sentido a fin de cuentas, ahora que siento que empieza otro capitulo distinto, quizás alguna oportunidad de no estar entre tanta oscuridad, otra chance de soñar y luchar por realizarlo. "Sentir que no estamos muertos".

Poeta o basura

2007-10-21T18:01:00.000-07:00

Me lleva un sutil viento,
me lleva la ligera ráfaga
del viento de tu olvido.

Mi amor como basura arrojaste.
Quizás solo fue un descuido,
quizás así tú lo deliberaste
sin pensar mucho en eso.

¿Y si me tiras a la basura qué?
que yo te tendré en un pedestal.
Y ahí seguiré, tristemente,
con el conformismo de seguir así.
Quizás esperando que recuerdes
lo que a la basura tiraste.
Lo que un día no quisiste,
lo que más atrás despreciaste.

Tu mirada bella es curioso gato,
que en mí ni por descuido hurga.
Y ya lo dijo Don Manolo Chinato:
Qué importa ser poeta o ser basura

. . .

I. M. *

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Anoche mientras mi carne se helaba
y mi alma en mi cuerpo se escondía,
vi como mi amor pa' ti
era un juguete pasado ya de moda
que ya nada valía.
: Extrechinato y Tú - Juguete de amor
(-Uno de los 'tracks' que más me han movido sentimientos en to'a mi vida- No es más que el poema de Manolo Chinato "Anoche pasé frío", musicalizado)

Ya no quiero ese conformismo -aunque en el futuro vuelva aunque no lo quiera. Hoy no-. Ya no más.

Quizás pueda ser "reciclable"...

El lugar que por un segundo existió

2007-10-21T12:18:00.001-07:00

Vivimos un momentito una ilusión
donde los perros eran batos
y la gente menos que perros.
Vivimos una pequeñísima fantasía,
en despreocupados ratos
donde la noche era amiga
y las caminatas serenas,
con botas y zapatitos valevergas.
Donde los capuchinos se hacían
con mucho amor y paciencia.

Donde, para mí aunque se lo dije nunca:
los molinos se convertían en gigantes,
cuando se desarmaba la Luna
solo con tocarla
y cuando proclamaba a sus besos
como un prodigio de la invención de los labios.

Donde eran los gatos,
reyes y también payasos.
Donde encajaban los mieditos tontos
en valentías que rozaban lo estúpido.
Donde la mentira no tenía espacio.

Un momentito, ‘solo de bajada’,
una bella ‘engañada’,
una lindísima ficción,
un lugar que por un segundo existió.

. . .

I. M. *

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Puede que si uno piensa en lo bueno quizás sea más facil aceptarlo.

Al perderte yo a ti -

2007-10-19T23:56:00.000-07:00

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido.
Yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

. . .

Ernesto Cardenal

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Malsoñarte

2007-10-19T23:43:00.000-07:00

Ya no me gusta que salgas en mis sueños.
Si llegas a aparecer en ellos,
se vuelven una película que se ríe de mí.
Aun dormido me siento morir,
entre todas esas formas que mutan,
divago en la niebla y te encuentro con él.
Me tropiezo con tu instantáneo adiós.

Ganas de llorar, ganas de correr,
de olvidarme de ti, de sacarte de mis sueños,
pues siempre es ver a “veinticuatro cuadros”
las sorpresas más tristes que me pudieras dar,
las confirmaciones de mis peores miedos,
las visualizaciones de lo irresoluto.

Despierto y abro los ojos,
pero sé que la pesadilla no se ha acaba'o del todo.
Y entonces entiendo porqué ya no me gusta
que salgas en mis jodidos sueños.

. . .

I. M. *

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Dos voces de muerte

2007-10-18T20:03:00.001-07:00

No pares de sufrir…
- escucho de una torcida voz
que viene de mi interior.

Muerto se está mejor
que sufriendo como estás…
- dice una voz aun más negra.

Y ya no sé a qué voz hacerle caso
… ¿Echo un volado?

. . .

I. M. *

12 de Agosto, 2007

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Comportamientos esquizoides, manejos depresivos y paranoides, brote psicotico al final de una depresión bipolar, etc.

Casos identicos al mío se llaman -desde mí- Spizofrenia.
Lo gracioso es que ya está volviendo : D

Tarde café

2007-10-18T16:27:00.001-07:00

Mis piernas me pesan tanto,
y la tarde está opaca como pocas veces.
Tan solo bajando la banqueta
se encuentra una ave muerta,
y al ladito, un pájaro invisible muerto,
eran mis ganas de sentirme bien hoy.

Me angustia pensar en gente
que hago daño incluso sin querer.
Me duele pensar en toda la gente
que me hace daño sin pararse a ver.
Se mezclan todas con un cielo café:
mi melancolía, mi culpa y mi frío.

Miro una botella plástica siendo aplastada,
una y otra vez, por cada llanta que pasa.
¿Un poco más? Empezó a lloviznar,
y el viento fuertísimo sopla, inflando mi tristeza.
Me apena no poder pensar en cómo llegar a casa.
El transporte otra vez más me deja parado,
como me dejó, a su vez, la suerte,
como me dejó mi antigua reina.
Y yo no me muevo de donde estoy,
esperando, bajo tormenta, cuando de nuevo pase:
como con la suerte, como con aquella,
¡qué muerte es esperar a veces!

Me angustia que empezó a llover muy fuerte.
Tantas cosas me forman un nudo en la garganta,
menos mal que está lloviendo fuerte,
y la lluvia que moja mi rostro no deja ver mis lágrimas.
Las del único hombre que está parado
bajo tan fuerte y semi-horizontal lluvia.

Tarde perfecta para coronar
varios días anteriores horribles.
Tanto frío de estar parado bajo la lluvia
de pronto me espanta sin razón.
Las piernas a correr de nuevo me llaman,
está vez, a que no me alcance la desilusión.

. . .

I. M. *

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Nunca lo hiciste

2007-10-18T14:02:00.001-07:00

Pienso en que nunca me quisiste,
en que lo que me hayas dicho
era sólo dulce falacia.
Tanto que si no te arrepentiste,
simplemente se te olvidó.

Llego a pensar en que solo fui una confusión,
en el peor de los casos; un juego
o un tapón cualquiera para tu soledad,
mientras se inflaba mi ilusión y sentimientos.
Ni me amaste ni nada parecido.
Y sentencio mi animadvertida afirmación
escribiendo en cualquier lado con mis dedos
-no- “Nunca lo hiciste”.

. . .

I. M. *

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Fito & Fitipaldis - Whisky Barato

Aunque es por la que perdí el corazón en un mayo...
Ahora que me siento tan abandonado, infeliz y sólo como siempre; dedico este poema a toda -en cualquier fragmento de mi negro camino- que me lo haya dicho alguna vez.

Soplos negros

2007-10-18T12:22:00.000-07:00

Solo un instante me miró.
La muerte vino en forma de gato negro,
y hasta ella se dio la vuelta y se fue.
Caídas ganas de vivir ahora son decadente vida.
Como soplos de otoño que en agosto ya se acerca.
Pez fuera del agua
que no se termina de asfixiar
en una obra imponente y terrible.
Y solo me sorprende
que no me causa sorpresa
el cómo la vereda
se va estrechando tanto.

. . .

I. M. *

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* Foto de Michael Papendieck

Pensamientos contrarios

2007-10-17T14:25:00.001-07:00

Me gustaría que sufrieras y que lloraras,
que te doliera y mucho,
que la tristeza subiera hasta inundarte
antes de que se vuelva a acabar el siglo veinte.
Pero un lado blanco en mi interior
quiere que seas la más feliz que camina,
y que esa felicidad no sea un sentimiento
sino un largo estado.

Pero mi dolor me revuelve y confunde,
y me hace creer que el segundo sentimiento
es un engaño para mi pronta resignación
a que no sufres, ni sufrirás nada, nunca.

. . .

I. M. *

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Tan humano

Triste circulo de soledad

2007-10-16T23:50:00.000-07:00

La misma depresión de la que no salgo.
Pero, igual ¡que se vayan todos!
¡Qué va! quizás tenga un lado positivo
de una forma absurda, el de “inspiración”.

Si bebo, lloro como borracho.
Si trato de olvidar, más recuerdo.
Si trato de buscar gente
veo como se aburren
de mis alardeantes problemas,
se hastían de mí y de mi tristeza.
Si hablo como hablo,
si hago lo que hago,
y lo que no hablo o hago también.
Todo parece un maldito círculo.
Que no veo claro por qué levantarme,
por qué cosa o qué persona,
no hay nadie en verdad y todo parece estúpido.
Me volveré loco,
o más bien, más loco.

Qué más da... Yo seguiré aquí
y ya se pueden ir todos.

. . .

I. M. *

Agosto, 2007

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Hoy me encuentro tan hundido,
sólo quiero este veneno...
: El Último ke Zierre - El agujero