Un viejo bodegón abandonado en la basura
de escasa calidad y tosca técnica,
alguien lo repudió para que sea
pasto del reciclaje y comience otro ciclo.
Y de repente siento un pellizco dentro
y me lleno de inquietud
al preguntarme dónde quedó
el esfuerzo del artista aficionado,
su obstinación por controlar la técnica,
sus horas de impaciencia,
el ánimo en cada pincelada.
Dónde su amor por culminar la obra.
Y la pregunta viene a mí
como un perro a su amo:
qué fue de los besos entregados
que el tiempo borra
como el viento las huellas en la arena.
Qué del empuje y la pasión
que ardió en tantos cuerpos
ahora habitados de olvido.
Cuánto pesaron todos los sueños
soñados en la Tierra.
Dónde la pena que la gente oculta
cuando camina por las calles.
Un día cuando el ala mortal roce mi pecho
y me cunda una tristeza como de lavar platos
preguntaré dónde está todo lo que ha sido,
adónde queda.
domingo, septiembre 14
Un viejo bodegón -
martes, septiembre 9
Más grande que mis dudas
.
Que si Santa Adelaida
me quito a mi padre ocho años,
que si santa Helena
te pone cada día más buena,
que Mephisto a ratos
me quiere tomar de su Fausto:
No encontré respuestas porque no las he buscado.
Hay limones maduros tira'os en mi patio,
dicen que vienen de un manzano y quieren volver a ser flor,
les aconsejo dejar su semilla pues ya solo les queda pudrirse.
Mejor ser como el daltónico que cree en su errado color.
Mejor dejo a las cuchillas plantadas en las macetas
y mando a las dudas a que se vayan a cagar,
que sé que todavía me queda un aleteo más.
Mi vida sin ti
.
Mi vida sin ti es
un juego de billar que echo poco.
Una salida con los amigos,
una cerveza de más,
unos pasos sin velocidad definida.
En cierta forma,
una vida todavía convencional.
Mi vida sin ti es
desidia de los días acabando,
nombres que trepan la pared,
atender a diario el trabajo
y enfriar por gusto los cafés.
Mi vida sin ti es
una noche pobladísima de estrellas,
pero vista sin una especifica.
Una canción que devuelve versos.
Mi vida sin ti es
re aprender a rasurarse mal,
mal aliento despertando,
zapatos del frente gasta’os,
una flaca sutileza al hablar.
Mi vida sin ti es…
una estrofa que no puedo acabar.
domingo, septiembre 7
Las esquinas
.
Solo y de madrugada como animal callejero.
Las esquinas, los negocios abandonados,
me van pintando los cuadros de otros tiempos.
Me siento uno d'esos perros vagando sin dueño.
Este camino ya no es el mismo sin ti,
sin llegar de visitarte,
sin la felicidad de todavía sentir sobre mí tus ojos,
sin oler tus ocasionales suspiros.
De noche todos los pardos son gatos,
y puede ser que por ser de noche to' lo veo igual,
casi idéntico a tiempos en que regresaba de verte.
A veces veo algún guardia, seminervioso,
que no se le puede escapar verme mal.
Siempre veo las miradas que esperan verme de cliente,
de los ojos de esas mujeronas lacias, más altas que yo;
vestidos llamativos y manos sospechosamente enormes.
Casi todo es igual. Menos nosotros.
Ahora en mi mente nostálgica
somos algo así como fantasmas de los quereres.
Fuera de ella, ya no camino de la misma forma;
malhumor es mi pie izquierdo
y el derecho se llama malasídeas,
yendo a donde no se va, que mi voz no se calla
como el día calla el ladrar de los perros.
La fatalidad como el último pretexto negativo
.
Son poseedores mis ojos del record de quedarse
más veces en el laberinto verde-sal de tu mente,
ahora se quedan mirando la estrella
que se extinguió hace miles de años
y las cosas s'empiezan a hacer claras:
Si ese día existe, sé cómo será.
Se te arrimarán los problemas existenciales
que a mí por toda la vida me han visitado
Verás sin distorsión como aquellos pasos
nunca han sabido entender tus silencios,
las clausuras a deshora ensañadas
con la parcialidad de los titubeos
urdiendo innecesario a lo estático tu voz,
palparás como el amor se les va acabando,
acabando con cada eyaculación.
Será el raro día en que entiendas
m'involuntaria forma de guardar los recuerdos,
de siempre bebérmelo todo,
de recibir reportes de guerras piadosas,
una vida que no es especial de la forma que todas,
con ritos de la paz que'ncuentro en la trinchera.
Recordarás el Quijote coloca’o rescatando
doncellas y molinos que no querían ser rescatados,
y de que'l Sol se pone antes de lo que reacciono.
Vendrás despacio a curarme las alas de plomo
con un corazón de tripas y el calor de tu cuerpo,
a las rebajas del rastro que se pierde,
y en ese preciso momento instante que suceda
la fatalidad me quitará la vida
con una imprecisa espada de éter.
Demostrándome que yo no puedo ganar.
La felicidad no es que la pueda tomar
como una piedra.
O no como una de mi camino:
Esas solo me han enseña’o a rodar y rodar.
martes, septiembre 2
La mesa que tiene ventana
He esperado,
junto a las ventanas he esperado.
Cercano a viejos que hablan de política
mientras se les cae aun más el cabello,
y a perros extrañamente quietos
que al rato son recogidos por sus dueños.
Absorbiendo un frío que no entiendo,
ilustrado por árboles gigantes,
comprando boletos para cualquier lado.
Te he esperado.
Aunque a veces me pregunto quién eres.
No lo olvidas por no saberlo
.
En géneros se rompen gustos.
Pero de la cuna no han caído los viejos
ni soy de los afortunados que disfrutan
tropezándose con la misma piedra,
ver tristes navajeros desempleados,
enterrar el muertito solo el sábado,
darle tiempo al tiempo que le sobra,
que’l Tuerto sea Rey entre los ciegos,
los trajes de luces que traen apagones,
la ternura natural de los dinosaurios,
las pasmosas tragicomedias musicales..,
y sí de los que tienen culona repelencia
a la idea gemidos falsos en la cama.
Es mentira que la mitad de mi verdad sea mentira,
y mi verdad es confundir: Lo demás no cuenta.
Tampoco sé medir la fuerza ni la discreción,
pero darle ritmo, en eso siempre me fijo.
Y qué más quisiera yo que darte el mundo,
pero este mundo no es ni nunca será mío
por más que a patadas lo quiera domar.
Ya que si cambiamos de conversación,
a que’ar en el café y de ahí vamos al Bar.
No me dejes sin auto-retratarte, porfavor.
Que si por algo me hago lejos
mándame por paquetería los sueños.
Neruda se murió de desilusión,
y si no lo sabías, no lo has olvidado.
Sombra bajo sombra
.
Salgo del follaje verde
y emprendo modesto vuelo
desde’l mundo de nadie,
boceto sin deberlo ni tenerlo.
Bajo la sombra de un árbol
mi propia sombra descansa.
Allí puede desdibujarse un rato,
y así mismo le da la gana.
Las nubes se detienen un poco
porque acostumbran saludar
durante su trayecto asimétrico
hacia’l país del Ya no volverán.
El viento es el que las trafica,
que calla’l rumor de negras palomas,
quien mueve la hoja de la venganza
y quien me peina las indiferencias.
Se abraza a los brazos de un árbol,
y bajo esa sombra, la mía descansa.
Aquí puede desdibujarse un rato,
y así mismo le da la gana.
Proyecciones
Trate de dibujar tu rostro,
pero no tuve ni la fuerza
ni la cordura para hacerlo.
No pude, en ese momento
en que parecías poder retratarte en las ventanas.
Noche que se llenó del lamento de un coyote,
de indiferentes arañas envolviendo el ambiente,
casi me olvido que me olvidé de una postal,
y hacer otra de una loquera a mitad del desierto.
Aún estando sin norte ni sur, ni forma de andar;
capaz de surfear en riachuelos
y bucear dentro de los charcos.
Y en la mañana yo me la encontré.
Un revival de tu foto con el sombrero francés.
Tenía su cuerpo tan compactamente delicioso
como solo aquella
y su reflejo tienen.
Con solo observar el que vio cambió la materia.
Era la mezcla absolutamente exacta,
lo mejor pieza de ambas en cada palmo,
pero con algo como felicidad innata.
Si pido cosas que no deseo es mal síntoma,
pero viéndola pensé haber visto el mejor sueño
del erguido que’stá más muerto.
Me han despertado en el camino hacia el pueblo,
con el oficio del bostezo, sin jaque y menos mate.
Y ya empiezo a ver que se me están acabando
fuerza y cordura para dibujarte
siquiera por medio d’estas letras.
Dicen que debería ser feliz
.
Momentos en que estoy triste
cuando todo dice que debería ser feliz.
Felicitaciones por cosas
que a no me alegran en nada.
Las palabras huecas,
adulaciones sin sentido
revolotean, pero inútiles,
mientras fuera soy piedra.
Y se pierde una palabra sincera
por no me llegarme a adentro.
Sonrisa levantada a güevo.
Azúcar en piel, agujas en la sangre,
no es por placer el quebrar charolas de plata,
ofrezcas lo que ofrezcas diré que no.
Y dicen que debería ser feliz,
pero es íntimo que no lo soy.
Corazón sin ganas de cambiar
en ratos sin ganas de fingir.
