Mapas hacia Extremadura: octubre 2007

miércoles, octubre 31

Canibalismo divergente

Saco mucho más provecho de estos tipos

-irónicamente- ahora que están muertos.
Deshaciéndome de esta carga a rastras
soy más creativo que darlos a los gusanos.
Al ejemplo de policía bastardo
lo hecho a los hambrientos perros.
A las ratas de cuatro patas
les doy de roer un banquero.
Al chuloputas que le dicen manager
se los ofrezco a otros buitres… que vuelan.
Le doy el despreciable cuerpo del político
a los escarabajos que arrastran mierda.
Al infame que lucra con fauna y pieles
se lo sirvo vivo, desnudo y atado, a las fieras.
Al patrón que hace de la gente hormigas
se lo echo a la enorme y roja marabunta.

Entrega de carne cruda a domicilio,
canibalismo divergente; limpia de basura,
varias panzas llenas…
y to’os contentos.

. . .

I. M. *

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Cadáveres -

Cadáveres somos, cadáveres fuimos y seremos,
somos cuerpos vacíos, sólo con una pequeña porción de luz,
luz clara y tenue llena de gracia divina.
Fuimos cadáveres antes de la evolución humana sangrienta
y oscura.
Fuimos cadáveres antes de nacer
en una vieja alma reencarnar
y besar las llamas del infierno.
Pobres de los difuntos que tienen que besarnos los pies
por debajo de las piedras.
Seremos cadáveres al ser exorcizados,
bajo tierra, ser clasificados.
bueno o malo,
al igual que toda la materia viva muerta.
Maldito cielo
que no te deja vivir,
siempre apegados a sus divinas reglas
para no sufrir.

. . .

José Beltrán

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Me dan miedo los duendes

Me dan miedo los duendes,
sus ligeras risas burlonas,
sus penetrantes olores
y esas amarillentas pupilas.
Me angustia el salir de mi cuarto por la noche,
descubrir sus juegos en el pasillo de mi casa,
escuchar los cantos infantiles de su ronda
y la cristalería quebrarse cuando no los veo.

Me dan miedo los duendes,
esos que follan con las muñecas de mi hermana,
que corren con ágil galope por el patio
y festejan como si fueran grandes sajones.
Esconden sus licores en las macetas de mi madre
y, ebrios y gritones, se enfiestan en el jardín.
Temo por las jugarretas que se les van a ocurrir.
Cierro los ojos ante sus pequeñas sonrisas.

Tiemblo al pensar en el siguiente encuentro
y también temo que ellos saben que tiemblo.

. . .

I. M. *

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Inspirado por una de las peores sugestiones que yo pueda tener.
Semana Blood, Horror & Psycho.

martes, octubre 30

De estorbo a desperdicio

Me acomodaron para mi propio saludo,
me calentaron y prepararon:
me bañaron de gota a gota,
no eran muy amigos pero me regalaron una bolsa
y me maquillaron la cara de morado.
Odontología con llave inglesa,
los minerales, el juego con la cuerda…

Antes de todo, por un amigo,
vi de cerca la muerte del pato.
Pero yo no le envidio mucho
porque yo ya he jugado
a ciegas, con una capucha,
un montón de cosas –¡y maniatado!-.

Gracias a una traqueotomía aficionada
y a la albañilería rápida,
es colombiana mi horrenda corbata rosada
y de cemento mis zapatos.
Y aunque no los puedo ver bien
por lo turbio del canal este;
ahora saludo a los peces
que se acercan a comer de mis ojos
Pasé de ser un estorbo a desperdicio.
Quizás al final si fue muy divertido,
pues sonrío con la sonrisa del payaso.

. . .

I. M. *

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Siniestro Total - Todos los ahorcados mueren empalmados

lunes, octubre 29

Debería matarte

Debería matarte por lo que me has hecho.
Hundir el arma un centímetro
por cada kilo de mi enojo
y alimentar mi venganza con tu cuerpo muerto.

De tantas veces que me la has hecho,
mi voz insana me invita a hacerlo.
Gozar con la música de tus suplicas,
ver solo por la ceguera del acto psicópata.

En mezcla de cuchillo, corazón e hígado.
Debería de matarte por lo que hiciste,
lavar mi odio con tu sangre
y que todo quede en el olvido.

. . .

I. M. *

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De la escasa 'serie' Disculpen los psycho-pensamientos.

sábado, octubre 27

Al final

En un fragmento de tiempo sin espacio
me ha da'o por preguntarme hacia donde voy.

Mis pies están cansados del camino empedrado.
Oscuridad a los lados, arriba y abajo en el camino,
buenas hostias al cuerpo y al alma.
Vivo, pero no.
Han sido tardes de maldecir al sorteador.
Pero a paso lento, para no agotar energías.

Las paredes empedradas con su textura boluda
dibujan rostros conocidos,
que con sus feos gestos
se preguntan pa' donde vamos yo y mi cuerpo.

Se ha abierto un hueco entre la oscuridad
para dar paso a cada vez más rayos
de lo que parece ser algún Sol blanco.

Ya no hay dolor
y empieza a cantar el silencio.

Al fin lo he comprendido todo…

He muerto.

. . .

I. M. *

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El Último ke Zierre - Ansiedad
"Que si es la muerte mi tan ansiada libertad
¿porque aplazarla por mucho tiempo y arrastrar
esta cadena que llena mi alma de ansiedad?"

Una canción de soberbia

Das en la Luna viajando sin la materia,
descorazonada bajas con los lunares rayos.
¿Y ya no estoy? Y ya no estoy yo.
Yo estoy en alguna nueva botella,
yo estoy en el orgullo de no estar, no querer,
y en mi propio desmoronamiento de quererlo hacer.

. . .

I. M. *

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viernes, octubre 26

Paisaje de un sueño adenalinico cualquiera

Despierto todavía emborrachado
del dulce vino de los sueños locos.

Esta botella, la de la aventura envolvente,
como alguna emocionante película
ambientada entre gris neblina,
en cortometrajes donde el gris nunca fue tan excitante.

Atmósfera inentendible de un minuto a otro; cambiante.
Larga carretera de un solo sentido
montada sobre mares –sin verse la costa-,
el personaje desconocido y tan necesario
por ser el que explica el nuevo guión al protagonista,
el infaltable factor miedo, sentido de riesgo,
que no puede faltar en estos extraños sueños
de entrañas y de sensaciones de película de acción.
Los cuerpos que cambian de caras
con el imperceptible pasar de los minutos
para representar nuevos secundarios en la situación,
esos que se metieron involuntariamente en la aventura.
El paisaje desconocido intimida un poco,
la estrecha carretera recta de un solo carril
y la temible premonición de caer al mar.

Juegos de la niña de mi psiquis,
cortometrajes del ebrio soñador de Morfeo,
dulce y embriagador vino de sabor excitante,
buenas sensaciones tras un sueño loco de cualquier tarde.

. . .

I. M. *

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jueves, octubre 25

Gol de Sanfilippo -

Extraído de "Futbol a Sol y sombra". Eduardo Galeano
Querido Eduardo:

Te recuerdo que el otro día estuve en el supermercado «Carrefour», donde antes estaba la cancha de San Lorenzo. Fui con José Sanfilippo, el héroe de mi infancia, que fue goleador de San Lorenzo cuatro temporadas seguidas. Caminamos entre las góndolas, rodeados de cacerolas, quesos y ristras de chorizos. De pronto, mientras nos acercamos a las cajas, Sanfilippo abre los brazos y dice: “Pensar que acá se la clavé de sobrepique a Roma, en aquel partido contra Boca”. Se cruza delante de una gorda que arrastra un carrito lleno de latas, bifes y verdura y dice: “Fue el gol más rápido de la historia”.
Concentrado, como esperando un cómo esperando un córner, me cuenta: “Le dije al cinco, que debutaba: no bien empiece el partido, me mandas un pelotazo al área. No te calentés que no te voy a hacer quedar mal. Yo era mayor y el chico, Capdevilla se llamaba, se asustó, pensó: a ver si no cumplo”. Y ahí nomás Sanfilippo me señalaba la pila de frascos de la mayonesa y grita: “¡Acá la puso!”. La gente nos mira, azorada. “La pelota me cayó atrás de los centrales, atropellé pero se me fue un poco ahí, donde está el arroz, ¿ve?” – Me señala el estante de abajo, y de golpe corre como un conejo a pesar del traje azul y los zapatos lustrados -: “La dejé picar y ¡plum!”. Tira el zurdazo. Todos nos damos vuelta para mirar hacia la caja, donde estaba el arco hace treinta y tantos años, y a todos nos parece que la pelota se mete arriba, justo donde están las pilas para radio y las hojitas de afeitar. Sanfilippo levanta los brazos para festejar. Los clientes y las cajeras se rompen las manos de tanto aplaudir. Casi me pongo a llorar. El Nene Sanfilippo había hecho de nuevo aquel gol de 1962, nada más para que yo pudiera verlo.

Oswaldo Soriano

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martes, octubre 23

Playa Waterloo

Esta playa que odio y amo,
que fue mi Waterloo emocional,
batalla que no sé si gané o perdí,
y de sentimientos fue vendaval.

Ni siquiera me di cuenta
cuando todo empezó;
mi batalla de los cien días
en solo algunos cuantos,
tropas de rojas ilusiones
contra bastos ejércitos
de olvidadas realidades.

Playa que alimentó en mí
la ilusión por el detalle,
la poesía y dulce locura.
Cuando yo mismo alimenté
el puro querer al querer;
cuando el cielo reventé
en noches frías y despejadas,
en mañanas salinas y frescas,
en mediodías bañados de Sol,
en tardes de tenue calor,
en la arena con finas marcas
y en soledad voluntaria.

Mientras veía mi alma de cerca,
en el campo una batalla perdía.
Mientras perdía lo que encontré,
soñando en una flor del mar,
mi loco pensamiento distraía,
mientras veía estrellas desfilar
desde ese cielo aún azul.

Salí a navegar dentro de mí
rodeado de gente que en la nada,
sin esperar ni sentir, naufragaba.

¿A dónde va este cabrón?
- de mí confundidos decían.
¿Fuiste a ver a Dios?
- mientras discretamente reían,
cuando volvía me preguntaban.
¿Se habrá vuelto loco?
- cuando de mí pensaban.

Decían, reían y pensaban,
aunque no demasiado,
cuando salía en mi barco
de quebradizo papel
a soñar pretender
en su isla naufragar.

No pensaba en el hambre
ni tampoco en la resaca,
no pensaba en la sed,
o en algo mundano: nada.
Y como gaviota volé
al darme cuenta estar
parado frente al mar
mientras el mundo giraba.

Sabiendo que no existen héroes.
Fue mi Waterloo emocional;
batalla que no sé si gané o perdí,
y de sentimientos fue vendaval.

. . .

I. M. *

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Extrechinato y Tú - Eterno viajero

"Con broche de metal indefinido":
Uno de los primero inspirados por cierta historia, y el último que me quedaba por publicar de lo mismos pasos.

"No existen heroes..; Una dosis más..."

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* Sí, conocedor, el antepenultimo 'parrafo' está basado en unos versos de Fito. Pero como dicen algunos adornados: "Fueron utiliza'os para el propósito poético".

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Se divisan

Nuevos horizontes se divisan,
en mi nariz los puedo oler.
La esquina por sí misma
suelta se empieza a torcer,
y me lleva posiblemente
al camino olvidado en el que
había dejado de pensar.
O al camino inhóspito
que no pensé en explorar.

Como sea; nuevos horizontes
translucidos se empiezan a dibujar.
En papel duro se plasman,
en viejo papel dañado,
y por la lluvia, manchado.

Como semillas germinan…
Como migrando viajan…

Se reflejan en esperanzadores
y semiclaros espejos.
Ni siquiera pude ver
cuando estaban a lo lejos,
cuando en lo lejano estaban,
pero ahora los siento en mi piel,
caminando, por sí mismos;
a divisarse ellos empiezan.

. . .

I. M. *

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Al cantar me puedo olvidar de todos los malos momentos;
convertir en virtud defectos.
: Platero y Tú - Al cantar
Snifar los rayos del Sol
y descongelar el cerebro,
y sentir que no estamos muertos.

Ciclos.

"Esperanza pura", rarisimo entre todo lo que escribo.
Pero sentido a fin de cuentas, ahora que siento que empieza otro capitulo distinto, quizás alguna oportunidad de no estar entre tanta oscuridad, otra chance de soñar y luchar por realizarlo. "Sentir que no estamos muertos".

domingo, octubre 21

Poeta o basura

Me lleva un sutil viento,
me lleva la ligera ráfaga
del viento de tu olvido.

Mi amor como basura arrojaste.
Quizás solo fue un descuido,
quizás así tú lo deliberaste
sin pensar mucho en eso.

¿Y si me tiras a la basura qué?
que yo te tendré en un pedestal.
Y ahí seguiré, tristemente,
con el conformismo de seguir así.
Quizás esperando que recuerdes
lo que a la basura tiraste.
Lo que un día no quisiste,
lo que más atrás despreciaste.

Tu mirada bella es curioso gato,
que en mí ni por descuido hurga.
Y ya lo dijo Don Manolo Chinato:
Qué importa ser poeta o ser basura

. . .

I. M. *

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Anoche mientras mi carne se helaba
y mi alma en mi cuerpo se escondía,
vi como mi amor pa' ti
era un juguete pasado ya de moda
que ya nada valía.
: Extrechinato y Tú - Juguete de amor
(-Uno de los 'tracks' que más me han movido sentimientos en to'a mi vida- No es más que el poema de Manolo Chinato "Anoche pasé frío", musicalizado)

Ya no quiero ese conformismo -aunque en el futuro vuelva aunque no lo quiera. Hoy no-. Ya no más.

Quizás pueda ser "reciclable"...

El lugar que por un segundo existió

Vivimos un momentito una ilusión
donde los perros eran batos
y la gente menos que perros.
Vivimos una pequeñísima fantasía,
en despreocupados ratos
donde la noche era amiga
y las caminatas serenas,
con botas y zapatitos valevergas.
Donde los capuchinos se hacían
con mucho amor y paciencia.

Donde, para mí aunque se lo dije nunca:
los molinos se convertían en gigantes,
cuando se desarmaba la Luna
solo con tocarla
y cuando proclamaba a sus besos
como un prodigio de la invención de los labios.

Donde eran los gatos,
reyes y también payasos.
Donde encajaban los mieditos tontos
en valentías que rozaban lo estúpido.
Donde la mentira no tenía espacio.

Un momentito, ‘solo de bajada’,
una bella ‘engañada’,
una lindísima ficción,
un lugar que por un segundo existió.

. . .

I. M. *

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Puede que si uno piensa en lo bueno quizás sea más facil aceptarlo.

viernes, octubre 19

Al perderte yo a ti -

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido.
Yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

. . .

Ernesto Cardenal

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Malsoñarte

Ya no me gusta que salgas en mis sueños.
Si llegas a aparecer en ellos,
se vuelven una película que se ríe de mí.
Aun dormido me siento morir,
entre todas esas formas que mutan,
divago en la niebla y te encuentro con él.
Me tropiezo con tu instantáneo adiós.

Ganas de llorar, ganas de correr,
de olvidarme de ti, de sacarte de mis sueños,
pues siempre es ver a “veinticuatro cuadros”
las sorpresas más tristes que me pudieras dar,
las confirmaciones de mis peores miedos,
las visualizaciones de lo irresoluto.

Despierto y abro los ojos,
pero sé que la pesadilla no se ha acaba'o del todo.
Y entonces entiendo porqué ya no me gusta
que salgas en mis jodidos sueños.

. . .

I. M. *

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jueves, octubre 18

Dos voces de muerte

No pares de sufrir…
- escucho de una torcida voz
que viene de mi interior.

Muerto se está mejor
que sufriendo como estás…
- dice una voz aun más negra.

Y ya no sé a qué voz hacerle caso
… ¿Echo un volado?

. . .

I. M. *

12 de Agosto, 2007

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Comportamientos esquizoides, manejos depresivos y paranoides, brote psicotico al final de una depresión bipolar, etc.

Casos identicos al mío se llaman -desde mí- Spizofrenia.
Lo gracioso es que ya está volviendo : D

Tarde café

Mis piernas me pesan tanto,
y la tarde está opaca como pocas veces.
Tan solo bajando la banqueta
se encuentra una ave muerta,
y al ladito, un pájaro invisible muerto,
eran mis ganas de sentirme bien hoy.

Me angustia pensar en gente
que hago daño incluso sin querer.
Me duele pensar en toda la gente
que me hace daño sin pararse a ver.
Se mezclan todas con un cielo café:
mi melancolía, mi culpa y mi frío.

Miro una botella plástica siendo aplastada,
una y otra vez, por cada llanta que pasa.
¿Un poco más? Empezó a lloviznar,
y el viento fuertísimo sopla, inflando mi tristeza.
Me apena no poder pensar en cómo llegar a casa.
El transporte otra vez más me deja parado,
como me dejó, a su vez, la suerte,
como me dejó mi antigua reina.
Y yo no me muevo de donde estoy,
esperando, bajo tormenta, cuando de nuevo pase:
como con la suerte, como con aquella,
¡qué muerte es esperar a veces!

Me angustia que empezó a llover muy fuerte.
Tantas cosas me forman un nudo en la garganta,
menos mal que está lloviendo fuerte,
y la lluvia que moja mi rostro no deja ver mis lágrimas.
Las del único hombre que está parado
bajo tan fuerte y semi-horizontal lluvia.

Tarde perfecta para coronar
varios días anteriores horribles.
Tanto frío de estar parado bajo la lluvia
de pronto me espanta sin razón.
Las piernas a correr de nuevo me llaman,
está vez, a que no me alcance la desilusión.

. . .

I. M. *

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Nunca lo hiciste

Pienso en que nunca me quisiste,
en que lo que me hayas dicho
era sólo dulce falacia.
Tanto que si no te arrepentiste,
simplemente se te olvidó.

Llego a pensar en que solo fui una confusión,
en el peor de los casos; un juego
o un tapón cualquiera para tu soledad,
mientras se inflaba mi ilusión y sentimientos.
Ni me amaste ni nada parecido.
Y sentencio mi animadvertida afirmación
escribiendo en cualquier lado con mis dedos
-no- “Nunca lo hiciste”.

. . .

I. M. *

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Fito & Fitipaldis - Whisky Barato

Aunque es por la que perdí el corazón en un mayo...
Ahora que me siento tan abandonado, infeliz y sólo como siempre; dedico este poema a toda -en cualquier fragmento de mi negro camino- que me lo haya dicho alguna vez.

Soplos negros

Solo un instante me miró.
La muerte vino en forma de gato negro,
y hasta ella se dio la vuelta y se fue.
Caídas ganas de vivir ahora son decadente vida.
Como soplos de otoño que en agosto ya se acerca.
Pez fuera del agua
que no se termina de asfixiar
en una obra imponente y terrible.
Y solo me sorprende
que no me causa sorpresa
el cómo la vereda
se va estrechando tanto.

. . .

I. M. *

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* Foto de Michael Papendieck

miércoles, octubre 17

Pensamientos contrarios

Me gustaría que sufrieras y que lloraras,
que te doliera y mucho,
que la tristeza subiera hasta inundarte
antes de que se vuelva a acabar el siglo veinte.
Pero un lado blanco en mi interior
quiere que seas la más feliz que camina,
y que esa felicidad no sea un sentimiento
sino un largo estado.

Pero mi dolor me revuelve y confunde,
y me hace creer que el segundo sentimiento
es un engaño para mi pronta resignación
a que no sufres, ni sufrirás nada, nunca.

. . .

I. M. *

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Tan humano

martes, octubre 16

Triste circulo de soledad

La misma depresión de la que no salgo.
Pero, igual ¡que se vayan todos!
¡Qué va! quizás tenga un lado positivo
de una forma absurda, el de “inspiración”.

Si bebo, lloro como borracho.
Si trato de olvidar, más recuerdo.
Si trato de buscar gente
veo como se aburren
de mis alardeantes problemas,
se hastían de mí y de mi tristeza.
Si hablo como hablo,
si hago lo que hago,
y lo que no hablo o hago también.
Todo parece un maldito círculo.
Que no veo claro por qué levantarme,
por qué cosa o qué persona,
no hay nadie en verdad y todo parece estúpido.
Me volveré loco,
o más bien, más loco.

Qué más da... Yo seguiré aquí
y ya se pueden ir todos.

. . .

I. M. *

Agosto, 2007

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Hoy me encuentro tan hundido,
sólo quiero este veneno...
: El Último ke Zierre - El agujero

Poema de la culpa -

Yo la amé, y era de otro, que también la quería.
Perdónala, Señor, porque la culpa es mía.
Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.

Fue un pecado quererla, Señor, y, sin embargo
mis labios están dulces por ese amor amargo.
Ella fue como un agua callada que corría...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.

Perdónala Señor, tú que le diste a ella
su frescura de lluvia y esplendor de estrella.
Su alma era transparente como un vaso vacío:
Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.

Pero, ¿cómo no amarla, si tú hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?
¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?

Traté de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar la simiente.
Era de otro. Era de otro que no la merecía,
y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.

Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:
las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.
Y ella me dio su amor como se da una rosa,
como quien lo da todo, dando tan poca cosa...

Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
Ella no fue culpable, Señor... ¡ni yo tampoco!
La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella
y me distes los ojos para mirarla a ella.

Sí. Nuestra culpa es tuya, si es una culpa amar
y si es culpable un río cuando corre hacia el mar.
Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,
que sería pecado mayor si no la amara.

Y por eso, perdóname, Señor, porque es tan bella,
que tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,
tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,
tú también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!

. . .

José Ángel Buesa

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¿Culpa?... Ja!

lunes, octubre 15

· Náufragos -

Sumergidos en días agridulces,
se encuentran en la deriva
que es el impensable destino,
dos náufragos que buscan
compañía para su propia locura
y una pizca de cordura
que los lleve a la paz con sus instantes.

Se hayan en un mar donde miles
de personas ordinarias flotan,
y ellos parecen ser los únicos que no encajan
en este mundo de frágil cristal
que se han decidido a romper.

En la nada, la locura, el desamor,
ellos pueden vivir en todos lados,
unidos por el sinsabor
de la destrucción que cada uno
de ellos ha presenciado.
-Unidos- Viven en el respirar aire falso,
en el imaginar ilusiones ideales,
en la distancia del camino
y en los cruces del destino.

. . .

SkarlettDd & I. M. *
(I&I)

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San Pascualito Rey - ¿Porqué?

Ironicamente este poema me gusta hoy más que nunca.
Somos tan iguales. Cabiamos perfectamente en el mismo verso -¿es necesario que ya empieze a hablar en pasado?-

Todo tan ideal que sin ti me sentiré un naufrago a la deriva para siempre.

Este mar cada vez guarda más barcos hundidos...

domingo, octubre 14

Cuando mi dolor se vuelve entretenimiento

Eres tan buena. “Finges indiferencia”.
Eres tan buena que no quieres que abandone
el juego emocionalmente suicida
que es del profundo dolor hacer poesía.

Que no calle mi grito de desesperación,
por si se afina y se hace una nueva canción desperada
-pero se te olvida que yo no soy ningún Neruda,
sólo un domesticador de piojos-.
No quieres quitarme el doloroso cincel
con el que empeñado labraré
distintos remedos de un David.
No rescatas al que se ahoga
porque puedes ver qué bonitas y pasionales figuras
se dibujan por unos instantes
producto de sus desesperados braceos
mientras se está mortalmente ahogando.

Tu maldita y cruel indiferencia la vuelvo nobleza
ante mis estupidizados ojos.
No detienes el proceso en el que se convierte
mi moribunda piel en unos lienzos secos
porque sabes que en ellos habré de pintar
muchos más fúnebres y desolados paisajes únicos.

Porque para ti, los pseudopoetas
–pseudo, como yo-
son sólo hacedores de poemas.
¡Y a ti que más te da! Si al final
todo poema es mera distracción,
sólo entretenimiento: lectura.

. . .

I. M. *

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Eras primavera...

Eras primavera que me curó el invierno,
pero ahora estoy en un otoño más frío aún
y de incontables días de duración.
Te fuiste pero no te has ido.

Llenas las pieles de cicatrices,
atestadas de pensamientos las mentes.
El cuerpo se olvida de respirar,
y con el frío suelo dormir más.

Soñé que me despertabas en mi cama,
pero el despertar sin ti fue lo peor.
Otro día soñé que ya no me importabas,
y luego mi enfermedad aguda de recordar.

Vuelve a ser primavera
o deja de ser cualquier cosa.
Regresa o sal de mí;
deja de hacerme sufrir.

. . .

I. M. *
Cuántas noches soñé que regresabas
y en mis brazos llorabas por tu error,
luego un ruido del Bar me despertaba,
y el que lloraba entonces era yo.

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... Mi musa de dolor

El que menos debería

El odio es el que no debe ver a los demás jugadores
pues es el más propenso de todos,
propenso a sufrir, propenso a ser odio.
No hay ningún problema si el encantamiento
mira a los ojos a la mentira o al odio.
O si la mentira cruza la calle para saludar
efusivamente al encantamiento o incluso al otro.
Todo mientras el odio no sepa quienes son,
y como es que se relaciona, al final, todo.

Pues el tonto es el más propenso,
es el más propenso a sufrir y a odiar,
y hasta la Luna sabe que para hacerlo
es él, el que más razones tiene de todos.

Experiencias, caras, sentimientos.
Habladurías de Bar, de otro: madurez y proyectos,
y del triste: escondido gimoteo que no cesa.
Sólo el tonto puede ver que todo está unido,
unido al ser bañado de incierta Luna
que solo ese amó e hizo musa.

Sólo puede ver el entorno el que comprende,
y solo lo comprende el que menos tiene que verlo.
El que menos, por ser el más propenso,
el más propenso ser odio y estar en desolado sufrimiento.

. . .

I. M. *

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Otro como yo

No encontrarás otro hombre que muerda nubes,
ni que te pueda decir de qué color es el viento.
Ni otro que sepa la hora con solo ver el Sol,
me bajo al cero y no toco,
y gano tres horas en el trayecto.
Ni que rompa dicho astro de una patada,
para más pronto poder desarmar la Luna,
ni otro expulsado de la escuela de Atenas
que beba con tanta ansia tu dulce veneno.
Nunca otro que te ame tanto
en esta bella y enferma manera.
Nunca otro que te ame como yo.
Porque soy el cuerdo más loco,
porque soy el loco más cuerdo.

Nunca hallarás estos defectos,
mezclados con aquellas virtudes.
Jamás esos defectos virtuosos,
ni aquellas virtudes defectuosas;
no hallarás esas bizarras combinaciones
que solo, preciosa, en mí existen.

No lo encontrarás, otra vez lo digo,
por más que lo busques.
Aunque me da miedo y pena, reina mía,
que, en el fondo sé, no te esforzarás mucho…

… sino es que nada.

. . .

I. M. *

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La realidad es que la respuesta es "nada", y un poema que parece volverse un canto al orgullo y la autoestima, en los últimos versos se vuelve una lista de cosas que finalmente no sirven para nada.
Ay de mí, que soy tan imbecil como para darme mis propios ganchos y reveses.

Mesita negra

Una mesita negra me tatuaré,
de tamaño pequeñito en mi piel
para que el recuerdo sentarse vuelva
a la mesita donde tomábamos el café.

En alguna parte un poco escondida;
no es que no la porte con el debido amor,
sino que no quiero pregunten el por qué,
pues el que para ti signifique poco más que nada
cuando pasado el tiempo, me causará algún dolor.
Con lo que tú abandones también me quedaré:
y me quedaré recordando la alegría lejana.
Es por eso que la mesa me tatuaré,
porque le diste electroshocks a mi corazón,
corazón que sentir ya no esperaba,
y de tu alegría y de, en la mesita, el café,
a reponerse entero se alimentaba.

Para que el corazón se siente cuando cansado esté,
con cariño, escondidita en algún lugar,
escondida para explicaciones a nadie dar,
la mesita negra me tatuaré.

. . .

I. M. *

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Bellísima comida para el cesto

Caminando en mi paseo solitario,
la soledad me toma de la mano.
Noche de asfalto,
insomnio andante.

En mi bolsillo encuentro palabritas
en un papel doblado, d’esas palabras
que hablan de la misma persona.
No puedo tenerlo más en mis manos,
lo hago una docena de pedacitos,
y se lo doy de comer a un bote en el camino,
pero ya en el corazón me lo he comido.

Antes yo viajaba mucho,
miles de kilómetros a todos lados.
Y ahora nada especial:
Otro pequeño paseo,
otro más d’esos, nocturnos.
Nada gano más que recuerdos,
nada en la soledad citadina veo.

. . .

I. M. *

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sábado, octubre 13

Tras mis puertas

Hay momentos en que soy un estúpido y quiero alejarte
ante el miedo del momento en que te alejes de mí.
Hay días en los que me siento un payaso triste,
una mosca, algo prescindible; como una lombriz.
Días en los que me siento feo, el más depresivo,
sólo un llorón, caótico y el más aburrido,
el más, más prescindible de todos
cuando parezco que no quedo ni en tu mundo.
Tú sabes que, aunque quiera,
me cuesta tanto ocultar mis sentimientos
y sentimientos así a veces se me desentierran
cuando va muriendo algún repentino día,
por eso me oculto tras puertas con llave…
a morirme solo como perro…
con la intención de no lastimarte, ni matar tu alegría.

Muerto So Payaso,
a veces quiero desmantelar el circo.
A veces,
pero lo que es siempre es que te amo
-y me falta como conjugar verbos y adjetivos
si tratara de explicártelo.
Y es que te necesito,
y yo que tan prescindible me siento
que me vuelvo un niño que llora perdido.
De repente tengo ganas de salir corriendo…
Y tengo miedo de que te hastíes de mis depresiones,
de tener que levantarme otra vez.
Me da miedo quedarme con mi amor en las manos.
Tú tan hermosa, yo que a veces parezco tan complicado.
Pero en algunas cosas no soy tan complicado;
si me siento morir, nunca río.
Estoy aquí, bebiendo abellacado,
la noche es larga y tengo frío…

. . .

I. M. *

12 de Octubre, 2007

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viernes, octubre 12

El camino que prefieras

Créeme que te deseo lo mejor.
Deseo que conozcas mejores personas,
de lo que nunca seré yo.
Quiero que quién te ame
te haga sentir mejor de lo que sentir te hago.
Que yo le pediré al viento
que te lleve por mejor senda,
que al parecer la mejor no es la mía,
porque tú así ya lo has visto y decidido.
El viento te será mi última caricia.

Así te amo, que prefiero vayas
por cual camino tú prefieras.
El otoño otra vez mis cuadernos deshoja
pero ni por el papel debería haber deuda.

Amor fuera de egoísmo sólo el de Platón;
Puede las lágrimas de este, tu adiós,
sean después arroyo que pase acariciando tus pies
sin que sepas de donde viene,
y así, sin saberlo, no te mortifique.

Así te amo, que prefiero que vayas
por cual camino tú prefieras.
Ni naufragios, ni viento a las ventanas
y ya se ha acabó de hundir Venecia.

. . .

I. M. *

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jueves, octubre 11

Se murió vivo

Conocimos un pescado
que “se murió vivo”.
Muerto por no haber aprendido a respirar,
inicia viajes en otros, incitando locura.
Respira y vive después de muerto,
y de lo inerte surge libertad y aventura.

He querido ser el dictamen de mi corazón,
pero hasta él tiene sus contradicciones.
Quiero alcanzar mi salvación,
pero traigo mucha güeva en las manos.
No he podido dejar de ser ajeno a mí
pero sé que me quedo debiendo.

Por la boca muere el pez,
y yo les doy la razón;
tus labios son mi pecado,
ya no estás y condenado sigo.
Quiero, como él, morirme vivo.
y luego quizás empezar de nuevo.

. . .

I. M. *

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El Último ke Zierre - ¿A dónde vas?

martes, octubre 9

¿Cómo te olvido?

Aunque te quiera arrancar, no puedo.
Un montón de cosas de mi mundo te traen a mí.

¿Cómo? si en todos los menús escriben Capuchino.
¿Cómo te olvido si hasta mi gato me recuerda a ti?
¿Cómo te dejo de oír? Si por pensar en ti al escucharlas,
hay canciones que ya nunca como antes podré escuchar.
¿Cómo dejo de visitar tu recuerdo?
que sin ti ya no he ido a aquel Bar,
al que te llevé a conocer, aquel que me gustaba tanto.

¿Cuánto cuestan los antidepresivos?
¿Cómo consigo un vaso de olvido?
o cuánto cuesta un vaso grandísimo
de amor de aquella mesera.

Marea de cosas que me devuelve todo,
en contra mío parece todo conspira.
Mi amor por ti y otras cosas;
varios lugares, desconocidas personas,
las fotos, los momentos… la memoria.

Esa memoria, esa que no me deja olvidar,
no olvida casi nada, y a ti mucho menos.

. . .

"Busqué como el agua una bajada y me dejé caer
derechito hasta sus pies"
I. M. *

Agosto, 2007

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Se desarma la luna
solo con tocarla,
se enciende la luz que hay dentro la charca
: Extremoduro - Cerca del suelo
¡Mira que bar tan bonito,
podemos emborracharnos!
- Estaba lleno de amigos
y empezaron a invitarnos,
se puso a cantar el Fito
y nos fuimos dando saltos
con el corazón blandito
subiendo todo más alto...

Actualmente creo que ya empiezo a entender:
No se trata de olvidar, sino de superarlo... Puede ser ¿o no?

Vieja canción -

Qué tendrá el televisor
y la sección feminista,
que hasta el pájaro anarquista
canta en el contenedor.

Porque el amor y el dolor
se juega a la primitiva,
canto esta vieja canción
que está más muerta que viva.

. . .

Juan Miguel Gonzalez

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domingo, octubre 7

Tu circulo vicioso

Antes de escucharme a mí alguna verdad,
vas y perdonas a él otra mentira.
De las palabras que te oculta contra tu voluntad
crecen jardines de flores,
de mis sangrantes versos flacas ramitas.
Convirtiéndome yo en la mejor versión de mí mismo
-sólo por y para ti-
me da impotencia saber que te posee
ese que tan seguido te hace sufrir,
mi vida entera cae en un standby del que no sale
y mi idiota corazón en la espera se pudre.
Antes de escucharme una verdad a mí,
vas y le perdonas otra mentira a ese infeliz.
No te alejas de su poca confianza,
de sus pensamientos secretos que te niega a ti
aunque a gritos se los preguntes.

Tú, en ese circulo vicioso de siempre volver.
Yo, en mi propio circulo de ser siempre infeliz.
No sé si lamentarme más o maldecir esa estupidez,
si gritarle a las rosas o apartar mi vista,
o en malos versos hablar sobre ese maldito,
que lo que quiero que no sepa
es que lo envidio hasta el infinito.

. . .

I. M. *

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Tú sabes que mientes cuando vas.
Tú sabes que mientes cuando vuelves.
El Último ke Zierre - Enganchados

Bueno, "cuando el amor no es de tres"... -siempre-

sábado, octubre 6

Verso XLV -

Sueño con claustros de mármol
donde en silencio divino
los héroes, de pie, reposan:
¡De noche, a la luz del alma,
hablo con ellos: de noche!
Están en fila: paseo
entre las filas: las manos
de piedra les beso: abren
los ojos de piedra: mueven
los labios de piedra: tiemblan
las barbas de piedra: empuñan
la espada de piedra: lloran:
¡Vibra la espada en la vaina!
Mudo, les beso la mano.

. . .

José Martí

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De uno de los cubanos más eternamente inolvidables.
Terminó convitiendose en su poema para que otros -entre los cuales yo- "le besaramos la mano".

Y este 9 de octubre está dedicado a Ernesto, "el Ché" Guevara, a 40 años exactos de su muerte luchando en Bolivia.

martes, octubre 2

Volteo la mirada

Me jode ver enamorados en el parque;
con las distancias inexistentes
aprisionando el afecto exclusivo,
tratando de emparejar sus latidos.
No es que yo sea solo un envidioso,
es que simplemente no puedo evitar
un recuerdo -familiar común nuestro-
en la perspicua distancia divisar.

O acordarme de aquel poema o canción
que de amor en pleno hablaba,
no bastando recordar al ver esos dos
momentos en que me querías y besabas,
mismos que transforman un momento incomodo
en escasez y un putazo con guante blanco.
La metáfora es la forma más linda de la mentira,
pero ahora no le necesito ni tampoco esta vista.

Por eso no puedo verlos,
por que de cerca veo mi solitario estado
y también un amanecer en pixeles subiendo
la cuesta de enero y también la de febrero,
por eso para no verlos giro al otro lado.

. . .

I. M. *

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Extrechinato y Tú - Si el cielo está gris

Retrato emocional de una d'esas tardes escribiendo en el parque.

lunes, octubre 1

Como mi gato

Eres como mi gato,

un día te da el capricho
de acercarte un rato.
Te vas cuando quieres,
como ese gato eres,
que en realidad no sé
si mío en verdad es.
Llegó un día nublado,
llegó sin avisar,
y sin avisar se va,
qué importa lo que yo piense,
ya se marchará.

Como mi gato eres.

. . .

I. M. *

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Los gatos, los que se quedan si quieren, hasta que se enfaden o algo. Así es la fragilidad de 'retención' -con un poco de resignación- puesta arribita de la línea.

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