jueves, noviembre 22

Poema olvidable


Ya me he declarado insuficiente
para aguantar yo solo todo el peso y camino.

Como débil viento que no tiene nombre,
si mi vida es como el rocío
de la mañana sobre las hojas verdes;
Me declaro totalmente olvidable.


. . .

I. M. *
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Sueño o pesadilla.., a mí nunca me despierten

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miércoles, noviembre 21

(Untitled 1)


Tan poderosos fueron mis febriles deseos de niño
que ahora ya no sé ni hacia donde iba el camino.

Tan trascendentes fueron los juramentos de juventud,
que ya apenas me es posible recordar qué eran.

Nada me ha sido indeleble,
nada se queda en mi vida.

Por tener que mencionar alguna cosa:
Mis escasos amores y varios amoríos…
el cuarto de la ropa sucia
donde yo mismo te quitaba la ropa,
el árbol de hojas chicas que nos guardaba esas noches
sentados en esa fea y vieja banca,
y los pocos días con to’s mis prototipos de ex esposas.
Las fobias que poco a poco pude superar.
El porvenir que me inventé.
La narrativa y los diálogos de calor de bar.
La vez que, a pesar de ser adulto,
me toco llorar frente a la suficiente gente.
El aprender que no siempre lo urgente es lo importante.
El callejón y los humos de risa,
la pelea con el mejor amigo
y la banda oldie que escuchábamos en un cuarto,
mi chaqueta de cuero negra
que me cubría del gradual desencanto,
la canción que nunca pude oír fuera de mi mente.
Los tennis de mi hermano que terminé utilizando,
la vieja loca que nos odiaba,
aquellos buenos días junto al río,
las veces que estuve cerca de morir,
lo duro y lo bueno de la mala vida que vino después
para el niño que abría la boca para beber lluvia
-... parecido a cómo te pasó a ti-.

Millares de sombras de color carmín
parecen ir en la vereda junto a mí.
Son todas esas cosas que por dentro me han tocado,
que me han arañado o dejado una firma sutil
-sin afanosa selectividad-,
y con eso ya se quedaron en forma de siluetas
en el camino de incontables de días
y en el rincón más escondido de mi alma.

Tantas cosas me han tocado…
mas nada me ha sido indeleble,
nada se queda en mi vida.
Y sin embargo todo está donde mismo.


. . .

I. M. *
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The Killers - All These Things That I've Done

La vida...
extraña, implacable y hermosa...


* Recorte de la frontal de "Absolution"

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martes, noviembre 20

Todo está dicho ya


Me he dado cuenta de que ya no podré escribir nada nuevo
pues me he dado cuenta que en realidad nunca lo he hecho.
Habiendo andado miles de millones de vidas por el mismo mundo,
sintiendo sentimientos universales que llegamos a sentir todos,
no es posible que yo diga algo nuevo.

Ya no creo poder decir un sentir o un pensamiento
que nadie, en toda la milenaria historia,
haya alguna vez antes sentido o pensado.
Un mundo palpitante de emociones
¿qué tanta tierra nueva me pudo hacer dejado?

Puede que inspiración que me llegase
sea involuntario influjo de los muertos,
de aquel que tuvo esa misma inspiración primero.
Y en un espacio en blanco de literatura desconocida,
quiero recordar jamás tratar de buscar un metáfora
que nadie haya usado en cientos de miles de años,
nunca fijarme en si ya tiene copyright ese sentimiento,
ni fijarme si ese verso que derramo desde mis venas
es o no ya derecho reservado de un autor.

Habiendo existido tantas infinitas almas
que vagaron por la tierra sintiendo y pensando
¿qué de nuevo puedo escribir, sentir o pensar yo?


. . .

I. M. *
29 de Agosto, 2007
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Hay veces que creo y hay veces que dudo...

* Foto de Z. P.

"(...) pero como dijo Dios,
cruzándoze de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía".
- Charles Bukowski

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lunes, noviembre 19

Cuando solo me faltas tú


Iluminados por la misma redonda Luna,
calentados por la misma temperatura.
“Estaría en este momento igual de feliz que yo”
pienso en noches, días o cualquier rato
donde tú eres lo único que me falta.
Tantos momentos en que deseo tu presencia,
he pasado de necesitarte solo en las malas
a decir cuando sonrío a solas “ojala estuvieras aquí”,
y al no verte alrededor desearía ser intermediario.

Que vieras eso imperdible que mis ojos llegasen a ver,
que absorbieras ese viento raso que sienten mis poros,
que tratases gente buena que vi –y que rara vez aparece-,
que con mi saliva degustaras sabores que te perdiste,
texturas con mis manos, suavidad con mis dedos,
y que todo lo sintieras con tu propio corazón.
Que sintieras mi felicidad, mientras tú la complementas.
Tu sonrisa, tu olor, y como Luna tus ojos iluminados,
te añoro tanto cuando por alguno de mis días pasa lo escaso.
También en este momento en que el suelo tiene brillo
y tales estrellas crujen como cristales con los pasos,
en este momento que tuve que vivir solo
y que estoy seguro de que te hubiera gustado.



. . .

I. M. *
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Me gusta la ciudad -

Me gusta la ciudad serena y triste
a esas horas que todos han huido
hacia el íntimo refugio de las cosas.
Cuando en el aire flotan, todavía, los ecos
de escandalosas fiestas y muchedumbres locas.
Entonces que la ciudad tiene conmigo
un gusto de cómplice y resaca
y late como mi corazón, solitario y tan frío,
desnudo con la noche,
furtivo como una rata.
Cansado y ronco como el ladrido
de un perro viejo que la lluvia calara.

Me gusta la ciudad a esas horas duras
que no la vive nadie, sólo las sombras
de seres que parecen venidos de otro mundo
a recoger las bolsas de basura,
mientras el aire se espesa y son
inútiles las señales de tráfico y las aceras.


. . .

Francisco M. Ortega Palomares
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City life
calling me later,
me and my soul
geared to attack
,
never get a better chance,
so, what you doing?

: Gorillaz - Slow country
Can't stand your loneliness

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domingo, noviembre 18

Tomadas de pelo

Cuando decías que querías tocar mi cabello
mientras mirabas mis ojos,
no me explicaste que al final me tomarías el pelo
al dejarme con los sueños de ambos en las manos.

Si me decías lo mucho que ansiabas despeinarme,
no piensas en to'as las veces que la vida me deja
despeinado y frustrado sentado en la banqueta,
cuando la sonrisa hacia el porvenir me quita.

Si decías que estarías ahí para cuidarme
me hubieras avisado que te ibas a poner a cuidar
tú añorado pasado junto a él –incluso actualmente.
Pero descuida, d'esas ya me las han hecho otras veces.

Frustración. Y por mis sueños quebra'os añoranzas
¿Ya para qué me sirven las esperanzas
en un mundo que, siento, se ríe de mí?
Quizás soy yo el que me tomo el pelo
cualquier vez que espero ser feliz,
cada vez que me gustaría salir del suelo.


. . .

I. M. *
18 de Octubre, 2007
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Extremoduro - Te juzgarán solo por tus errores (yo no)

Sé bien. En el corazón no se manda, ni se mandará...

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Algo...


Rebusco en mi soledad; mi mente y cincel,
algo que te diga cuanto me muero de dolor
cuando me vetas tu cariño,
un grito que resuene en tus oídos
y que te diga cuanto me haces falta.
Inventarme nuevos adjetivos y verbos si es necesario,
algo para que te arañe el corazón y no se te desvanezca.
Algo que lo que desvanezca sea tu incomprensión.

Algo que acabe con el frío que llevo en cuerpo y alma…
Pero solo me queda taparme con un montón de hojas
¡hojas llenas de poemas de mierda!
que es lo único que en esta ruina tengo.
Poemas que son extensas listas
de las cosas que no puedo hacer.
Desolaciones fotografiadas,
y cartas que nunca mando.



. . .

I. M. *
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sábado, noviembre 17

Vida de un día


Sol mortal, sin oriente ni poniente.
Cada mañana comienzo a vivir,
y me voy muriendo en el transcurso,
el problema es cuando alguna mañana me levanto sin vida
y tal muerte prematura me pasa mañanas de algunos días.
¡Luna, que eres una puta!
Amplio cielo de olvido.
Autorredención ocasional,
recuerdos que no quiero olvidar.
Juguete roto, tiempo de reparación: indefinido.
A veces tengo esos hoy que son exactamente igual a ayer
y a veces en juergas brutales busco beberme el mundo.
Pareciendo Sol rojizo, d’esos que ya están cansados,
tratando de levantarse sobre las nubes,
cada día estoy sujeto a los estados de ánimo
que tengan los neurotransmisores,
a la persona de mi corazón, al hombre de la corbata
o a la sorpresa que no adivino.
Amanecer, que es nueva oportunidad de que to’ cambie.
Claro es cuando entiendo las cosas,
pero claro que no las entiendo.
Otro atardecer de mi vida pasa sin que haya hecho nada,
pero queda hundirme ansiosamente en ese mar
-aunque sea solo en el recuerdo-,
baile de la única ola que me abraza.
Y entregarse a la breve muerte del sueño...
Una nueva resurrección vendrá mañana.


. . .

I. M. *
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Me agobia


Me da tristeza lo hermosa que eres,
me entristece porque es posible que ya no te pueda tener.
Me muerde la inquietud de ver tus labios carnosos
que es posible que ya no los bese.
Me agobia que mi mente se piense en tus caderas
y pensar en ya no poder tomarlas.
Me deprime soñar con tus besos y con tu sudor,
duro como cemento es el olvido.
Me apena que seas tan hermosa,
y más que a veces tus palabras esfumen tu belleza.


. . .

I. M. *
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jueves, noviembre 15

Receta austera


Decirme que es mejor que solucione mis problemas
yo, por separado, es una cosa tan irónica
siendo que mi problema es cuando siento que me faltas.
Nada hace más larga la noche que esperar el día.
Si en verdad te importara, no me darías esas recetas
para mis desolados males.
A eso, ¡mejor van las anfetas!
-aunque sean tan temporales-.
Y es que sabes que tú puedes
ser mi mal o mi espera'a cura.
Tú haces tu huída despacito,
un paso de día, otro en la noche.
A mi angustia de no sentir tenerte
no le ayuda en nada darse el tiempo.


. . .

I. M. *
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miércoles, noviembre 14

También camino alrededor


Le doy la razón a Neruda,
“sucede que me canso de ser hombre”,
caminado alrededor cansa
todo este marchito paisaje.

Dejando el sueño por las banquetas,
bajo las indescifrables miradas más grises
y los olfateos de los perros que comen envidia.
Quiero librarme del “tanto tienes, tanto vales”.
Salirme del camino que me marcaron los hombres
sin usar la bomba infantil del anarquista
ni la cómoda resignación del aborregado.
El fingir que no siento
se hermana amable con
el sentirme fingiendo.

Y vivo –y a veces respiro- en el No,
y sé que soy raíz en las tinieblas.
Disipada luz de faro en la penumbra,
imbécil y horriblemente frío mar,
mi barca se ladea y yo me ahogo.
En el fondo siento que me gustaría
que en un futuro alguien me dé la razón,
de preferir y querer quedarme En la orilla.


. . .

I. M. *
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RIP - Incorruptible

No me crucifiquen los amantes de Neruda y/o "Walking around".

* Foto de "El niño" Bruno

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Diluido


Espadazos al viento que suena metálico,
hiriente como tinta sangre, diluido como estribillo.
Como mi aliento que sabe a rosas en vómito,
como de un apantallamiento el brillo.


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I. M. *
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*Imagen de Carlos Tricas García

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El nombre del blog (MhE)

¿Porqué el nombre de "Mapas hacia Extremadura"?

La duda la tienen algunos sobre porque la referencia a Extremadura siendo que vivo en México. No es nada muy impotante, principalmente por dos razones:
· Mi orgasmeante fijación por Extremoduro, el grupo español.
· Y mi fascinación por el nombre 'Extremadura'. Sin duda que si yo puediera nombrar un territorio para mí, le pondría así. Es genial, es casi irreal, "Extremadura". Aunque sepa su ubicación, suena a una tierra que no existe. M'es dificil poder explicarlo.

Después de días de haber puesto la imagen del vagabundo/hombre del saco -que por cierto aparece en la portada de "Canciones prohibidas"- pensé en cambiar un nombre que tenía -y que nunca me convenció- por el actual con el que me parece que la cabecera del blog hace referencia a un viaje.
Ideal para mí, que un día me gustaría poner mochila al hombro y echar a andar. Quizás con rumbo a la nada, al olvido o a mi propia Extremadura.

(Sé que no es ninguna ninguna información trascendente, es solo para saciar la curiosidad de unos tantos ya después de la tercera vez que preguntaron)

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martes, noviembre 13

Lo que antes caminaba


Lo que antes caminaba
hoy se arrastra por el suelo
y entre algunos por favor pide para comer.
Algunas veces suelo escucharlo
-se ha vuelto una cosa lastimosa-.

Se pierde en la carretera
el rumbo que llevábamos.
Empiezas a hacer las maletas
pero para irte sin mí.
Cada día me confunden más los carriles y los sentidos,
poco sentido tiene todo
y al carril no se le haya forma.
No creo que quieras retomar rumbo.

Abro otra botella,
no está demás saber si adentro
se encuentra la solución.
Atacado por la vida que muerde.

Antes todo lo nuestro era creciente…
será que no nos quedó tanta agua
como para que todo fluya como antes.
Ya no sé si volverá a caer lluvia…


. . .

I. M. *
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Faltas de ortografía -


Me he puesto a mirar la hierba
y no he visto si crece con uve o con be.
He abierto mi mano al cielo
para ver si la lluvia la mojaba
con uve o con be.
Me ha dado el viento en la cara
y no he sentido si llevaba
una uve o una be.
La hierva, la llubia o el biento
son a pesar de las faltas ortográficas
y por eso las entiendo,
las de respeto no.


. . .

Francisco M. Ortega Palomares
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lunes, noviembre 12

Esperanzas ultraterrenas


Aleluya por tu convencida lengua.
Por la religión que me intentas vender.
En tu extramundo tan convencido estás,
que al mínimo animal intentas convencer.
En ultramundo ideal sueñas, que ya no ves más;
solo esa esperanza, solo lo que quisieras ver.

Aleluya por tu alma y lengua convencidas,
que creyente como tú parece no haber dos.
Por la creación y por todas las vidas,
y Aleluya por que yo soy mi Dios.


. . .

'Jesucristo Maldonado' *
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No tengo amo ni Dios, vivo la vida al saco,
me noto el poderío debajo del sobaco

: Extremoduro - Sin Dios ni amo

Retrato de un Domingo caluroso-humedo en el parque, escuchando, sin na' de dispocición, a un 'aleluya' inundando con su altoparlante casi todo lo audible en ese momento.

¿Ideas blasfemas? Posiblemente.
Transgresión. ¿Qué sería de mí sin Zaratustra...?

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domingo, noviembre 11

Sentado bajo la regadera


Me siento en el suelo de la regadera.
Aquel psicólogo dice que no es comportamiento normal
-No sé. Nunca terminé entero un libro de psicología-.
Puede que sea para que se me deslave
todo con lo que me contaminé la espalda,
venido de los lados más asquerosos del mundo.
Es el preferir los chorritos angostos de la ducha
a, del vivir, los espesos escupitajos.
Me quedo sentado cuando siento que está de más pararse,
cuando siento las cargas sobre los hombros
bastante más pesadas que otras veces.
Me quedo quieto debajo de la regadera
para ver si arrastra la quietud y la tristeza
por los oscuros huequitos de la coladera,
para ver si el agua que me resbala se la lleva.
Me quedé ensimismado por largo rato
visualizando, si el corazón se me encogiera
ya no tendría que sentir así; sentir tanto.
Sin importarme nada en el mundo, como los niños
no tengo inconveniente en arrugarme pies y manos,
¡mejor! así le hacen compañía a mi corazón arrugado.



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I. M. *
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Felices fiestas, mediocre frivolidad
tantas estrellas y en mi solo oscuridad

: Flema - Solo con todos
¿vos dónde estás?

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Los encuentros de un caracol aventurero -

Granada, diciembre de 1918. A Ramón P. Roda
Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda.

Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.

"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..."

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"

"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso? "
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta".

"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".

"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.

"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
Y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."

El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas".
"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestras cabezas".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas”.

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley."

"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya,
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto,
ya rendida, se muera".

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".

Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.


. . .

Federico García Lorca
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"Yo he visto a las estrellas"
Siempre me he identificado y conmovido con la hormiga del poema.

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viernes, noviembre 9

No lo suficiente


Creo que ya he perdido los ánimos por ganar
pero todavía no he perdido la pasiva esperanza de ello;
será que todavía no he perdido lo suficiente.
No he caído lo suficiente
como para que mi espíritu no busque levantarse
en el algún día venidero donde el golpe de la caída sane.

Me he hastiado de las rachas,
los estados monocromos que me insinúan que así seguiré
y los “que si perro gordo, que si perro flaco”,
pero también de perseguir al pájaro de la felicidad
para que al rato a vuelo vuelva a escaparse sin más.
Sé que es así, ya sé que todo es el guión.
Es real que el tiempo va quitándonos el alma quijotesca
pero aun no he perdido una que otra locura e ilusión,
aunque, como paria que ve la tele tras el aparador,
gradualmente me he desencantado de la vida a tecnicolor.


. . .

I. M. *
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miércoles, noviembre 7

Desnivel


Darle lo intimo de mi soledad y mi tiempo
a tu amplio corazón y tiempo repartido.
¿Porqué tendría que dar mucho más de lo que recibo?
Debo bajar de mi nube varios hectómetros
para estar en la altura que la tuya.
Ríe. Que me cansa tapar que solo soy un aburrido.
Es tonto decirte te amo cuando tú no pasas del te quiero.
más cuando no es difícil encontrar porqué siento
que no me quieres tanto como a ti te amo yo.

Tú no quieres creer, yo prefiero ni pensar
¿ahora como doy pasos atrás si no te veo avanzar?
¿Qué tanto debo limitar por ti mis sentimientos
para, con ese recorte, estar al mismo nivel?

Cansados de nuestros caminos
nos fundimos en un abrazo,
tu quedas mirando p’atrás y yo hacia delante.
No es justo romperme el alma y soñar viendo el horizonte
mientras tu vez lo que quedó detrás en tu camino…
Y esa me es la diferencia más insostenible.
¿Porqué tendría que dar mucho más de lo que recibo?
Tu desatención hacia mí, mi inconformidad,
tu diversión con tu gente, mi depresión
tu mirar, mi sentirme como cuadro en la pared…
tu intento de buscarme la cara, mi canción de soberbia.
¿Qué tanto debo limitar por ti mi alma
para con eso estar al mismo nivel?


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I. M. *
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¡No! ¿De qué me servirá estar tan colgado si al final...
mi alma en un cajón tan negro?

: Extremoduro - Érase una vez
Sigue tú inventando el cuento


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Anoche pasé frío -

De Amor, rebeldía, libertad y sangre

Anoche pasé frío y me desenamoré un poco.
Anoche pasé frío y fui poeta.
Anoche, mientras mi carne se helaba
y mi alma en mi cuerpo se escondía,
vi como mi amor para ti
era un juguete pasado ya de moda
que ya nada valía.

Cualquier amanecer echarán
al viejo juguete de mi amor a un carro de basura
y, alejándose en la amarga soledad,
oirá al carretero dar palos a su mula
que todo se lo da por un poco de paja
y a veces pochas uvas.

Y estaré allí donde ya nada vale nada
hasta que algún día una dulce gitanilla,
con mocos y pecas en la cara,
limpie con su manga grasienta
la suciedad que la sociedad pegó a mi alma.
Y volveré a ser un juguete reluciente de amor y de alegría.

Qué importa que me engañes y luego me sonrías.
Qué importa ser poeta o ser basura.
Anoche pasé frío en el cuerpo y en el alma.
Anoche pasé frío y quedó mi libertad de amor... helada.


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Don Manolo Chinato
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Play y come melancolía.

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martes, noviembre 6

Entiérrame


Se murió tu ilusión.
Dejaste de desear repentinamente mis labios,
uno y cada momento del vernos
y el abrazo chueco de mis brazos.

Si bien, con amor se ven
como virtu'es hasta los defectos,
ahora me puedes ver más defectuoso
que producto pirata chino.

Se murió tu ilusión
por nuestro futuro juntos,
pero la mía no...
y eso es lo peor de todo.

Pasaron a otra vida tus deseos lujuriosos;
ya ni pensar ni en tus piernas. Ni en tu hombro,
y quedarme sin tu amor es lo que más me duele.
Le lloro como a un muy amado difunto.

No haré mala cara a que me dejes sin ti,
aunque con eso por largo tiempo
se me vuelvan a apagar las ganas de vivir.
Ya no necesitas el sonido de mi voz.

Se murió tu ilusión
y mi felicidad se enterró con ella.


. . .

I. M. *
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Platero y Tú - Si miro a las nubes

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lunes, noviembre 5

Mujer de autoestima baja


Te crees tan poco
cuando estas a unos pasos de ser mi mundo.
Vas sobre pasos inseguros
cuando tus piernas son mi delirio.
Y esa cintura a la que yo siempre me quiero abrazar
te la maldices y la ves como no es.

Reciclas las lágrimas que hasta tu boca cayeron,
las tragas y las vuelves a llorar.
No te es difícil recordar
algún trato frío o algún comentario austero
de algún u otro pendejo.

Levanta más tu cara y míralos altiva,
endereza tu cuerpo, camina confiada.

No te quieres creer cuanto te aman,
mujer de autoestima baja.
Crees que te ves fea sin maquillaje,
mientras yo quisiera ver siempre así tu cara
al abrir los ojos despertando por la mañana.


. . .

I. M. *
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Burning - Pídemelo otra vez

¿Poco para mí? Todo lo contrario; eres lo mejor para mí.

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domingo, noviembre 4

Grabadas


Como girasol que crece de un ciruelo.
Tan poco profundos como salinos
bajos mares intensamente azules,
así tan azules como tan limitados.
Gaviotas grabadas en metal
que solo vuelan hacía la oxidación.

Como girasol que crece de un árbol,
otra analogía de lo insano.


. . .

I. M. *
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sábado, noviembre 3

Mapextremadura Maniphesto

Si de alguna manera hay ofendidos, tomenlo como ficción literaria.

Por algunos contenidos con referencia a sexo, violencia y drogas se recomienda amplio criterio y una edad más adecuada.

Barrabás-Barrabás no se responzabiliza de las opiniones vertidas en los comentarios en toda la página.

Algunas citas breves y generalizadas no contienen nombre del autor: Por motivos esteticos y por citarlos como expresión de sentimientos universales -y no con ningún fin de atribuirmelas. Si piensas lo contrario puedo modificarlo a como gustes-.

Barrabás-Barrabás pone el autor de las imágenes contenidas siempre que puede. Si lo logra saber, da una referencia en el nombre mismo del archivo -el nombre que aparece al guardarse la imagen-. Cabe decir que la mayoría las edita conforme a sus ideas de ilustración de los textos. Cualquier queja pueden hacerla saber y será resuelta.

Si deseas publicar alguno de los escritos del autor no necesitas ni pedir permiso, pero si debes hacer una referencia a la autoría. Y -opcional- como cortesía avisar el sitio donde se publica.

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viernes, noviembre 2

Encamada



En los últimos días he notado tu piel más pálida
y tu cuerpo más frío, al igual que tu boca.
Te contemplo desde mi lado de nuestro lecho
con la quietud del observar estrellas de otros planos.
Le doy un beso a tu alma
mientras tú permaneces calladita,
como absorta en un dulce sueño del que no quieres salir.
Miro por la ventana. Absorbe mi temblor.
Desearía poder robarme algo de Luna
para iluminar tu envolvente sueño.
Vuelvo a acariciar de nuevo tu lindo pelo…
Tu aroma se ha vuelto diferente.

Yo, que na' entiendo de leyes,
ahora también reniego del doctor de cabecera,
de los criterios infalibles sobre pulsaciones
y de los piquetes de alguna colada impaciencia.
Extraño tu calor…
Mañana te haré el desayuno, amor,
decidas o no tomarlo.
Lúgubre y dura fuerza de esta obseción.
Al mundo le estaré cerrando los oídos y corazón
y dedicaré mi dormir a soñar que despiertas mañana.


. . .

I. M. *
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miércoles, octubre 31

Canibalismo divergente

Saco mucho más provecho de estos tipos
-irónicamente- ahora que están muertos.
Deshaciéndome de esta carga a rastras
soy más creativo que darlos a los gusanos.
Al ejemplo de policía bastardo
lo hecho a los hambrientos perros.
A las ratas de cuatro patas
les doy de roer un banquero.
Al chuloputas que le dicen manager
se los ofrezco a otros buitres… que vuelan.
Le doy el despreciable cuerpo del político
a los escarabajos que arrastran mierda.
Al infame que lucra con fauna y pieles
se lo sirvo vivo, desnudo y atado, a las fieras.
Al patrón que hace de la gente hormigas
se lo echo a la enorme y roja marabunta.

Entrega de carne cruda a domicilio,
canibalismo divergente; limpia de basura,
varias panzas llenas…
y to’os contentos.


. . .

I. M. *
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Cadáveres -


Cadáveres somos, cadáveres fuimos y seremos,
somos cuerpos vacíos, sólo con una pequeña porción de luz,
luz clara y tenue llena de gracia divina.
Fuimos cadáveres antes de la evolución humana sangrienta
y oscura.
Fuimos cadáveres antes de nacer
en una vieja alma reencarnar
y besar las llamas del infierno.
Pobres de los difuntos que tienen que besarnos los pies
por debajo de las piedras.
Seremos cadáveres al ser exorcizados,
bajo tierra, ser clasificados.
bueno o malo,
al igual que toda la materia viva muerta.
Maldito cielo
que no te deja vivir,
siempre apegados a sus divinas reglas
para no sufrir.


. . .

José Beltrán
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Me dan miedo los duendes


Me dan miedo los duendes,
sus ligeras risas burlonas,
sus penetrantes olores
y esas amarillentas pupilas.
Me angustia el salir de mi cuarto por la noche,
descubrir sus juegos en el pasillo de mi casa,
escuchar los cantos infantiles de su ronda
y la cristalería quebrarse cuando no los veo.

Me dan miedo los duendes,
esos que follan con las muñecas de mi hermana,
que corren con ágil galope por el patio
y festejan como si fueran grandes sajones.
Esconden sus licores en las macetas de mi madre
y, ebrios y gritones, se enfiestan en el jardín.
Temo por las jugarretas que se les van a ocurrir.
Cierro los ojos ante sus pequeñas sonrisas.

Tiemblo al pensar en el siguiente encuentro
y también temo que ellos saben que tiemblo.


. . .

I. M. *
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Inspirado por una de las peores sugestiones que yo pueda tener.
Semana Blood, Horror & Psycho.

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martes, octubre 30

De estorbo a desperdicio


Me acomodaron para mi propio saludo,
me calentaron y prepararon:
me bañaron de gota a gota,
no eran muy amigos pero me regalaron una bolsa
y me maquillaron la cara de morado.
Odontología con llave inglesa,
los minerales, el juego con la cuerda…

Antes de todo, por un amigo,
vi de cerca la muerte del pato.
Pero yo no le envidio mucho
porque yo ya he jugado
a ciegas, con una capucha,
un montón de cosas –¡y maniatado!-.

Gracias a una traqueotomía aficionada
y a la albañilería rápida,
es colombiana mi horrenda corbata rosada
y de cemento mis zapatos.
Y aunque no los puedo ver bien
por lo turbio del canal este;
ahora saludo a los peces
que se acercan a comer de mis ojos
Pasé de ser un estorbo a desperdicio.
Quizás al final si fue muy divertido,
pues sonrío con la sonrisa del payaso.


. . .

I. M. *
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Siniestro Total - Todos los ahorcados mueren empalmados

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lunes, octubre 29

Debería matarte


Debería matarte por lo que me has hecho.
Hundir el arma un centímetro
por cada kilo de mi enojo
y alimentar mi venganza con tu cuerpo muerto.

De tantas veces que me la has hecho,
mi voz insana me invita a hacerlo.
Gozar con la música de tus suplicas,
ver solo por la ceguera del acto psicópata.

En mezcla de cuchillo, corazón e hígado.
Debería de matarte por lo que hiciste,
lavar mi odio con tu sangre
y que todo quede en el olvido.



. . .

I. M. *
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De la escasa 'serie' Disculpen los psycho-pensamientos.

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sábado, octubre 27

Al final


En un fragmento de tiempo sin espacio
me ha da'o por preguntarme hacia donde voy.

Mis pies están cansados del camino empedrado.
Oscuridad a los lados, arriba y abajo en el camino,
buenas hostias al cuerpo y al alma.
Vivo, pero no.
Han sido tardes de maldecir al sorteador.
Pero a paso lento, para no agotar energías.

Las paredes empedradas con su textura boluda
dibujan rostros conocidos,
que con sus feos gestos
se preguntan pa' donde vamos yo y mi cuerpo.

Se ha abierto un hueco entre la oscuridad
para dar paso a cada vez más rayos
de lo que parece ser algún Sol blanco.

Ya no hay dolor
y empieza a cantar el silencio.

Al fin lo he comprendido todo…

He muerto.


. . .

I. M. *
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El Último ke Zierre - Ansiedad
"Que si es la muerte mi tan ansiada libertad
¿porque aplazarla por mucho tiempo y arrastrar
esta cadena que llena mi alma de ansiedad?"


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Una canción de soberbia


Das en la Luna viajando sin la materia,
descorazonada bajas con los lunares rayos.
¿Y ya no estoy? Y ya no estoy yo.
Yo estoy en alguna nueva botella,
yo estoy en el orgullo de no estar, no querer,
y en mi propio desmoronamiento de quererlo hacer.


. . .

I. M. *
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viernes, octubre 26

Paisaje de un sueño adenalinico cualquiera


Despierto todavía emborrachado
del dulce vino de los sueños locos.

Esta botella, la de la aventura envolvente,
como alguna emocionante película
ambientada entre gris neblina,
en cortometrajes donde el gris nunca fue tan excitante.

Atmósfera inentendible de un minuto a otro; cambiante.
Larga carretera de un solo sentido
montada sobre mares –sin verse la costa-,
el personaje desconocido y tan necesario
por ser el que explica el nuevo guión al protagonista,
el infaltable factor miedo, sentido de riesgo,
que no puede faltar en estos extraños sueños
de entrañas y de sensaciones de película de acción.
Los cuerpos que cambian de caras
con el imperceptible pasar de los minutos
para representar nuevos secundarios en la situación,
esos que se metieron involuntariamente en la aventura.
El paisaje desconocido intimida un poco,
la estrecha carretera recta de un solo carril
y la temible premonición de caer al mar.

Juegos de la niña de mi psiquis,
cortometrajes del ebrio soñador de Morfeo,
dulce y embriagador vino de sabor excitante,
buenas sensaciones tras un sueño loco de cualquier tarde.



. . .

I. M. *
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jueves, octubre 25

Gol de Sanfilippo -

Extraído de "Futbol a Sol y sombra". Eduardo Galeano
Querido Eduardo:

Te recuerdo que el otro día estuve en el supermercado «Carrefour», donde antes estaba la cancha de San Lorenzo. Fui con José Sanfilippo, el héroe de mi infancia, que fue goleador de San Lorenzo cuatro temporadas seguidas. Caminamos entre las góndolas, rodeados de cacerolas, quesos y ristras de chorizos. De pronto, mientras nos acercamos a las cajas, Sanfilippo abre los brazos y dice: “Pensar que acá se la clavé de sobrepique a Roma, en aquel partido contra Boca”. Se cruza delante de una gorda que arrastra un carrito lleno de latas, bifes y verdura y dice: “Fue el gol más rápido de la historia”.
Concentrado, como esperando un cómo esperando un córner, me cuenta: “Le dije al cinco, que debutaba: no bien empiece el partido, me mandas un pelotazo al área. No te calentés que no te voy a hacer quedar mal. Yo era mayor y el chico, Capdevilla se llamaba, se asustó, pensó: a ver si no cumplo”. Y ahí nomás Sanfilippo me señalaba la pila de frascos de la mayonesa y grita: “¡Acá la puso!”. La gente nos mira, azorada. “La pelota me cayó atrás de los centrales, atropellé pero se me fue un poco ahí, donde está el arroz, ¿ve?” – Me señala el estante de abajo, y de golpe corre como un conejo a pesar del traje azul y los zapatos lustrados -: “La dejé picar y ¡plum!”. Tira el zurdazo. Todos nos damos vuelta para mirar hacia la caja, donde estaba el arco hace treinta y tantos años, y a todos nos parece que la pelota se mete arriba, justo donde están las pilas para radio y las hojitas de afeitar. Sanfilippo levanta los brazos para festejar. Los clientes y las cajeras se rompen las manos de tanto aplaudir. Casi me pongo a llorar. El Nene Sanfilippo había hecho de nuevo aquel gol de 1962, nada más para que yo pudiera verlo.


Oswaldo Soriano
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martes, octubre 23

Playa Waterloo


Esta playa que odio y amo,
que fue mi Waterloo emocional,
batalla que no sé si gané o perdí,
y de sentimientos fue vendaval.

Ni siquiera me di cuenta
cuando todo empezó;
mi batalla de los cien días
en solo algunos cuantos,
tropas de rojas ilusiones
contra bastos ejércitos
de olvidadas realidades.

Playa que alimentó en mí
la ilusión por el detalle,
la poesía y dulce locura.
Cuando yo mismo alimenté
el puro querer al querer;
cuando el cielo reventé
en noches frías y despejadas,
en mañanas salinas y frescas,
en mediodías bañados de Sol,
en tardes de tenue calor,
en la arena con finas marcas
y en soledad voluntaria.

Mientras veía mi alma de cerca,
en el campo una batalla perdía.
Mientras perdía lo que encontré,
soñando en una flor del mar,
mi loco pensamiento distraía,
mientras veía estrellas desfilar
desde ese cielo aún azul.

Salí a navegar dentro de mí
rodeado de gente que en la nada,
sin esperar ni sentir, naufragaba.

¿A dónde va este cabrón?
- de mí confundidos decían.
¿Fuiste a ver a Dios?
- mientras discretamente reían,
cuando volvía me preguntaban.
¿Se habrá vuelto loco?
- cuando de mí pensaban.

Decían, reían y pensaban,
aunque no demasiado,
cuando salía en mi barco
de quebradizo papel
a soñar pretender
en su isla naufragar.

No pensaba en el hambre
ni tampoco en la resaca,
no pensaba en la sed,
o en algo mundano: nada.
Y como gaviota volé
al darme cuenta estar
parado frente al mar
mientras el mundo giraba.

Sabiendo que no existen héroes.
Fue mi Waterloo emocional;
batalla que no sé si gané o perdí,
y de sentimientos fue vendaval.



. . .

I. M. *
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Extrechinato y Tú - Eterno viajero

"Con broche de metal indefinido":
Uno de los primero inspirados por cierta historia, y el último que me quedaba por publicar de lo mismos pasos.

"No existen heroes..; Una dosis más..."

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* Sí, conocedor, el antepenultimo 'parrafo' está basado en unos versos de Fito. Pero como dicen algunos adornados: "Fueron utiliza'os para el propósito poético".
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Se divisan


Nuevos horizontes se divisan,
en mi nariz los puedo oler.
La esquina por sí misma
suelta se empieza a torcer,
y me lleva posiblemente
al camino olvidado en el que
había dejado de pensar.
O al camino inhóspito
que no pensé en explorar.

Como sea; nuevos horizontes
translucidos se empiezan a dibujar.
En papel duro se plasman,
en viejo papel dañado,
y por la lluvia, manchado.

Como semillas germinan…
Como migrando viajan…

Se reflejan en esperanzadores
y semiclaros espejos.
Ni siquiera pude ver
cuando estaban a lo lejos,
cuando en lo lejano estaban,
pero ahora los siento en mi piel,
caminando, por sí mismos;
a divisarse ellos empiezan.



. . .

I. M. *
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Al cantar me puedo olvidar de todos los malos momentos;
convertir en virtud defectos.

: Platero y Tú - Al cantar
Snifar los rayos del Sol
y descongelar el cerebro,
y sentir que no estamos muertos.


Ciclos.

"Esperanza pura", rarisimo entre todo lo que escribo.
Pero sentido a fin de cuentas, ahora que siento que empieza otro capitulo distinto, quizás alguna oportunidad de no estar entre tanta oscuridad, otra chance de soñar y luchar por realizarlo. "Sentir que no estamos muertos".

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domingo, octubre 21

Poeta o basura


Me lleva un sutil viento,
me lleva la ligera ráfaga
del viento de tu olvido.

Mi amor como basura arrojaste.
Quizás solo fue un descuido,
quizás así tú lo deliberaste
sin pensar mucho en eso.

¿Y si me tiras a la basura qué?
que yo te tendré en un pedestal.
Y ahí seguiré, tristemente,
con el conformismo de seguir así.
Quizás esperando que recuerdes
lo que a la basura tiraste.
Lo que un día no quisiste,
lo que más atrás despreciaste.

Tu mirada bella es curioso gato,
que en mí ni por descuido hurga.
Y ya lo dijo Don Manolo Chinato:
Qué importa ser poeta o ser basura



. . .

I. M. *
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Anoche mientras mi carne se helaba
y mi alma en mi cuerpo se escondía,
vi como mi amor pa' ti
era un juguete pasado ya de moda
que ya nada valía.

: Extrechinato y Tú - Juguete de amor
(-Uno de los 'tracks' que más me han movido sentimientos en to'a mi vida- No es más que el poema de Manolo Chinato "Anoche pasé frío", musicalizado)

Ya no quiero ese conformismo -aunque en el futuro vuelva aunque no lo quiera. Hoy no-. Ya no más.

Quizás pueda ser "reciclable"...

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El lugar que por un segundo existió


Vivimos un momentito una ilusión
donde los perros eran batos
y la gente menos que perros.
Vivimos una pequeñísima fantasía,
en despreocupados ratos
donde la noche era amiga
y las caminatas serenas,
con botas y zapatitos valevergas.
Donde los capuchinos se hacían
con mucho amor y paciencia.

Donde, para mí aunque se lo dije nunca:
los molinos se convertían en gigantes,
cuando se desarmaba la Luna
solo con tocarla
y cuando proclamaba a sus besos
como un prodigio de la invención de los labios.

Donde eran los gatos,
reyes y también payasos.
Donde encajaban los mieditos tontos
en valentías que rozaban lo estúpido.
Donde la mentira no tenía espacio.

Un momentito, ‘solo de bajada’,
una bella ‘engañada’,
una lindísima ficción,
un lugar que por un segundo existió.



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I. M. *
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Puede que si uno piensa en lo bueno quizás sea más facil aceptarlo.

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viernes, octubre 19

Al perderte yo a ti -


Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido.
Yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti no te amarán como te amaba yo.


. . .


Ernesto Cardenal
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Malsoñarte


Ya no me gusta que salgas en mis sueños.
Si llegas a aparecer en ellos,
se vuelven una película que se ríe de mí.
Aun dormido me siento morir,
entre todas esas formas que mutan,
divago en la niebla y te encuentro con él.
Me tropiezo con tu instantáneo adiós.

Ganas de llorar, ganas de correr,
de olvidarme de ti, de sacarte de mis sueños,
pues siempre es ver a “veinticuatro cuadros”
las sorpresas más tristes que me pudieras dar,
las confirmaciones de mis peores miedos,
las visualizaciones de lo irresoluto.

Despierto y abro los ojos,
pero sé que la pesadilla no se ha acaba'o del todo.
Y entonces entiendo porqué ya no me gusta
que salgas en mis jodidos sueños.



. . .

I. M. *
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jueves, octubre 18

Dos voces de muerte


No pares de sufrir…
- escucho de una torcida voz
que viene de mi interior.

Muerto se está mejor
que sufriendo como estás…
- dice una voz aun más negra.

Y ya no sé a qué voz hacerle caso
… ¿Echo un volado?



. . .

I. M. *
12 de Agosto, 2007
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Comportamientos esquizoides, manejos depresivos y paranoides, brote psicotico al final de una depresión bipolar, etc.

Casos identicos al mío se llaman -desde mí- Spizofrenia.
Lo gracioso es que ya está volviendo : D


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Tarde café



Mis piernas me pesan tanto,
y la tarde está opaca como pocas veces.
Tan solo bajando la banqueta
se encuentra una ave muerta,
y al ladito, un pájaro invisible muerto,
eran mis ganas de sentirme bien hoy.

Me angustia pensar en gente
que hago daño incluso sin querer.
Me duele pensar en toda la gente
que me hace daño sin pararse a ver.
Se mezclan todas con un cielo café:
mi melancolía, mi culpa y mi frío.

Miro una botella plástica siendo aplastada,
una y otra vez, por cada llanta que pasa.
¿Un poco más? Empezó a lloviznar,
y el viento fuertísimo sopla, inflando mi tristeza.
Me apena no poder pensar en cómo llegar a casa.
El transporte otra vez más me deja parado,
como me dejó, a su vez, la suerte,
como me dejó mi antigua reina.
Y yo no me muevo de donde estoy,
esperando, bajo tormenta, cuando de nuevo pase:
como con la suerte, como con aquella,
¡qué muerte es esperar a veces!

Me angustia que empezó a llover muy fuerte.
Tantas cosas me forman un nudo en la garganta,
menos mal que está lloviendo fuerte,
y la lluvia que moja mi rostro no deja ver mis lágrimas.
Las del único hombre que está parado
bajo tan fuerte y semi-horizontal lluvia.

Tarde perfecta para coronar
varios días anteriores horribles.
Tanto frío de estar parado bajo la lluvia
de pronto me espanta sin razón.
Las piernas a correr de nuevo me llaman,
está vez, a que no me alcance la desilusión.



. . .

I. M. *
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