Mapas hacia Extremadura: agosto 2007

viernes, agosto 31

El amanecer más lento

Pido piedad al recuerdo.
Amanece, que no es poco,
amanece, le pido a tan larga noche.

Confusión de no saber si llorar
o entregarme al puto odio.
Pido que llegue la claridad
porque hay tanto que no quiero ver,
distancia, para alejar las voces que me duelen.
Amanece, que vivo la resaca de la ilusión
como mi desolado malestar.

Ilumina, aunque sea solo limosneramente
sólo para ver por donde me marcharé,
por donde huiré de esta resaca de ilusión.
Me iré cuando se vaya yendo la oscuridad,
dejando sin mi pena a este lugar
al sacarla por la puerta trasera.

Pedazos de alba pido,
apenas retazos de difusa claridad
para yo haberme esclarecido.
Amanece, que si no me voy pronto me muero.

. . .

I. M. *
... "y que sólo la mañana delatase sus pisadas,
no sufrir más la vergüenza de sus cuerpos en la arena".

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Otro de los que integran ese desconocido borrador de libro que es "Musa de dolor".

miércoles, agosto 29

Poeta de pelo de estropajo -

El viento de tu silencio me ha susurrado

que ya no necesitas que te abrace,
y mi alma en silencio llena de ternura
por ti ha sonreído.
Encontrarás en tu camino alegrías y suspiros
más bonitos que los míos.
El loco poeta de pelo de estropajo
no tuvo más para darte.
Tal vez sean éstos versos por ti
mi última poesía.
Pero el viento del silencio de mi campo
seguirá escuchando por ti algo cada tarde
y, cuando pasen primaveras y otoños, si me necesitas,
encontrarás mis brazos abiertos esperándote.
Y si me fuera con el silencio,
con los vientos o los mares,
encontrarás a mis pobres poemas
abrazándote.

. . .

Don Manolo Chinato

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Es uno de mis favoritos del Chinato. Siento que, si ese hombre no se hubiera adelantado, bien lo pude haber escrito yo, por sentir lo mismo.
Solo que en lugar de "Poeta de pelo de estropajo" diría "Pseudopoeta de nariz puntiaguda" o algo así.

Correctamente a este poema puedo ponerlo en prosa regular y continua, ponerlo en una carta y se convierte en una carta sincera de lo que siento. Carta de un sincero 'adiós' que nunca le he dado.

Todo viene de dentro.
Aunque los quiera cerrar, mis brazos parecen le estarán por siempre abiertos.
Bello y a la vez triste.

Pintura rosa

Me acuerdo de tu sonrisa,
me acuerdo de tus besos,
te recuerdo risueña niña
y también lasciva como mujer.
Me desgarro el alma de recordarte,
pero aun así no lo dejo de hacer.

Te recuerdo como amiga
y también como mi reina.
Fotos de tu sonrisa y de tu felicidad.
Grabaciones en audio de tu risa
que no respetaba al viejo silencio.
Esa caricia tan dulce como hiriente,
el perfume que es el olor de tu cabello
y ese cuello que, me decías sin palabras,
quería ser de nuevo besado.
Pero yo de antemano ya tenía mi amor incrustado,
independiente de qué dijeras o de lo que hicieras.

Me recuerdo a mí sonriendo por la calle
como feliz tonto, sin razón
o con la única razón de recordarte
cuando todavía me vivía la ilusión.
Recuerdo cuanto parecía que me querías
y me desgarro el corazón.
Recuerdo esta antología más todo lo demás
y siento que hay días que la gente podría
morirse de nostalgia, mientas pierdo
litros de minutos en todo y en nada.

. . .

I. M. *

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Extremoduro - Quemando tus recuerdos

martes, agosto 28

Abstraído

(La prisión del alma - Ernesto Rancaño. 2001)

Lo blanco entra en lo café
y los sueños se alejan un rato.
La lluvia se traslada por tierra
y el arroyo se lleva mi mirada.

Ido de mente, dejo el piso,
pero no vuelo hacia arriba
y no sé a dónde me arrimo.
Abstraído, puedo ver el arroyo en mí,
va llevándose cosas como va dejando otras.

Empiezo a ver, sin esperarlo,
lo que se ve detrás de mis ojos.

Me causa dolor de cabeza
pensar en lo que está dentro de ella.

Lo verde se parece a lo rosa…
Me da sed pensar en no haber bebido.
Estoy dentro de mí y afuera no,
como mezcla bizarra de caliente y frío.

Mi entorno se gira despacito,
y los sueños se alejan un rato.

. . .

I. M. *
(...) Si me encierro ven a verme un vis a vis,
caí preso dentro de mí, dentro, muy dentro de mí

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Aphex Twin - [Cliffs]

lunes, agosto 27

Si mis manos pudieran deshojar -

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!!

. . .

Federico García Lorca

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Polo Montañéz - Si fuera mía

sábado, agosto 25

Ligera llovizna

Mi espíritu es lo que me deslumbra
en esta tarde nublada.
Suspiro en momento tan más sereno…

Hoy de jugar futbol tengo ganas,
y de meterle al arcoiris un gol
después de eludir a los defensas de la realidad.
De comerme un tripi quizás,
y ver hablar a la ligera llovizna,
de no comérmelo y aun así oírla hablar.

Soy alma, soy hoja bien fija,
soy Sol oculto, soy una gota.
Soy calma y tranquilo viento,
soy viento que desea
meterse otra vez entre tu pelo.

. . .

I. M. *

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Muse - Feeling good
(No es que me sienta 'del todo bien', pero mejor que otros días; seguro. Además, me da una agridulce nostalgia este tipo de cielo.)

Retrato de un momento de felicidad. El amor errante en el errante viento.

Nota:
Para quien no entienda, 'Tripi' es como... emm.. ps, tripi.

Compendio flamenco -

Mira si soy desgraciao,

que tira, para no verme,
mi sombra por otro lao.

Aquellas palabras
que nunca me oyeras,
en las ramas hablan, en las aguas cantan,
y en el viento suenan.

Y estos fueron mis pecados :
Vino tinto por las noches,
mañanas de vino blanco.

Pediremos vino
y no habrá botellas,
ni calles ni noches ni dónde ni nadie
que sirva la espuela.
Me iré de este mundo,
del otro y del otro.
Manantial del monte
donde bebe el lobo.

Lo grande y lo verdadero
no tiene patria ni dueño.
Yo soy libre cuando sueño
porque desprecio el dinero
y solo en soñar me empeño.

. . .

Juan Miguel Gonzalez

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Tabletom - No tengo ná
Tiene como letra este mismo poema, que de esta forma se vuelve letra y canción... y de qué forma, joder.

Grande Juan Miguel Gonzalez

jueves, agosto 23

Ojo por diente

Si tratara a todos como me tratan…
No preguntaría que sienten,
no amaría ni por error.
Los dejaría solos y no me importarían;
ya no quisiera a nadie.
Los juzgaría solo por sus errores,
les daría la espalda en el momento
en que sus tristezas empiecen a aflorar,
sin inportarme les rompería los sueños
y muchas cosas más,
cambiando cualquier sentimiento colado,
como algún vago remordimiento,
con indiferencia mezclada con desprecio.
Todo eso y más si tratara a todos
como muchas veces me tratan siento.

. . .

I. M. *
"(...) Y vuelvo a ser un loco para sobrevivir a la locura de la vida"

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El Último ke Zierre - Como Judas

Producto de "Trata a todos como te tratan... (y ya)", un consejo o algo así, respecto a como siento que me trata la gente (incluso la que me rodea) al sentirme solo, y al hundirme con su indiferencia más hondo en el circulo de soledad que me rodea.
Ok, si me pongo a pensarlo, todos nos sentimos solos. Pero es que nunca escribo pensando mucho sino más bien sintiendo en un momento. Todo es tan mío (y en eso lleva lo verdadero). Bello efecto colateral si alguien se identifica, pues la soledad y abandono es un sentimiento universal.
Todo "subjetivamente objetivo".

Mezquino es el mundo, desencanta. Sociedad. Mezquina es la gente muchas veces.

Esa imagen es una parte de la contraportada de "Un camino de piedras" (Tributo a Barricada), y... es una genialidad, no puedo decir mucho, es arte.
No sé bien que es lo que esa imagen representa para mí, pero es mucho.

martes, agosto 21

Caricias con un cuchillo

Me clavaste tres puñaladas,

entraron por el pecho abierto,
salieron por cansada espalda.

En su momento sentí así la infamia
que ya no me interesa ni nombrarlas.
Y, mas cuando fue cada una
menos mortal que la anterior,
las heridas todavía sangran.

¿Quién soy yo para razonar
en qué fue lo que pasó?
yo prefiero aun así pensar:
qu'en tres ocasiones distintas,
el cuchillo se te resbaló.

. . .

I. M. *

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"(...) Y no es nada
comparado con el doler
que le da a mi alma: tu mirada"

: Extremoduro - Abreme el pecho y registra
Llega al punto de estremecerme la parte en el la que grita desesperado con voz quebradiza:
"¡Ni metiendo polvo en el cajón de los sueños
consigo ahuyentar las pesadillas
que poblan mis borracheras!,
y las noches de descontrol y fuego perdido;
pequeñas y fieras alimañas
que devoran mi vida hasta contaminarse"

'Otro pedo', enfermamente genial esa 'rola'

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... "yo prefiero aun así pensar:
qu'en tres ocasiones distintas,
el cuchillo se te resbaló."

Todo lo que escribo es tan esteril...
En la mayoría se refleja ese sentido de abnegación y conformismo tan amoroso como triste ( y hasta cierto punto patetico). Y en todos, todas las musas son la misma.
Desde esa persona tomé otro concepto de la venganza al tratarla.
Todos esos parecen un "rómpeme, mátame...". Todo tan esteril... pero tan sincero.

... Irán, subjetivamente objetivo

lunes, agosto 20

Unos metros arriba

Debajo de mi techo no comprendo nada,
arriba de él tampoco pero lo escribo.
Siempre perdido,
pero ahora unos metros arriba.

La Luna me parecía más blanca de niño…
Puedo ver lejanas estrellas,
mismas que ya se me había olvidado existían,
opacadas por una amarillenta y aburrida luz
despedida del alumbrado público;
sacrificaría no escribir un verso más
con tal de que se apagase.

Me cortan el vuelo los que no sueñan.
Me gustaría imaginarme observando ese manto
acostado en un lecho de arena de playa,
pero es difícil cuando lo más suave bajo la espalda,
es una seca capa de impermeabilizante.

De niño la Luna me parecía más blanca…
Murmullos de los alegres
me sacan de vez en cuando de mi trance.
Debajo de mi techo no comprendo nada,
debajo de mi techo no existe nadie
… y arriba de él tampoco.

. . .

I. M. *

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El Último ke Zierre - Hasta que pierda la voz

Será basura, pero es basura personal. En últimas fechas el techo ha sido mi lugar para cuando quiero estar solo.
Puede que sin querer le haya hecho 'tributo' con este escrito... Y hablando de ello, las líneas que me significan más son:

"Siempre perdido,
pero ahora unos metros arriba."

"Debajo de mi techo no comprendo nada,
debajo de mi techo no existe nadie
… y arriba de él tampoco."

No sé. No sé si todo lo demás es de relleno y con serlo lo debo mandar a la mierda. No sé.
No sé que es el "talento", ni nada de eso.
Yo nunca sé nada.

domingo, agosto 19

Ideario -

Me da vértigo el punto muerto

y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.
Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.
Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

. . .

Francisco M. Ortega Palomares

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Extremoduro - Standby

Este es lo primero que conocí de Fco. Ortega Palomares, y hasta la fecha sigue siendo mi preferido de este autor, aunque no recuerdo algo que no me haya gustado de lo que le he leido.

viernes, agosto 17

No he podido ser

Evita que pregunte sobre mí.
Ayúdame, quien seas, a aplazar
el momento en que me vuelva a ver.
No le digas que no he logrado nada,
que los sueños que le conté tener;
ninguno, ni a lo lejos, existe.

Que no sepa que hay días que no tengo ni para el café,
y sin nada, a esperar me siento,
a que llegue la suerte, la inspiración o las ganas,
cualquiera que llegue primero.

Pues sin ella se me fueron las ganas.
Soy río sin caudal y parado,
soy pájaro con las alas quebradas,
soy peleador que ya no pelea,
soy marino que no encuentra el mar,
tren que a los dos pasos se descarrila,
era viento fresco y ahora lo soy apresado.

Ese es el motivo de que no quiera verla,
para que no vea que no lo he logrado.

. . .

I. M. *
Me gustaría sonreír, pero no tengo tantas drogas hoy aquí

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Cuando ya estoy borracho me da por pensar...

: La Inconsciencia de Uoho - Dentro de una botella

Pienso en que podré recitar este poema con la misma sensación en mucho tiempo más adelante. Con la sensación de "No lo he logrado".

No fui ningún farsante nunca al decir que me gustaba ir al instante por lo que quería, es sólo que ya no tengo ilusiones ni metas.
Mi vida se paró mientras las demás siguen. No hay nadie. Mis 'amigos' son solo amigos cuando se trata de diversión: no tengo. Perdí dos ilusiones por las que cambié, sacrifiqué cosas y me descuidé de otras, hasta perder lo que era. No hay nadie. Los sueños son estúpidos.
No tengo ganas, no tengo fuerza.

¿Ser? No he vuelto a ser el mismo

jueves, agosto 16

¿Porqué Divertidamente Depresiva? -

Porque disfruto oyendo ritmos deprimentes,
porque adoro letras de desamor y dolor constante,
porque amo imágenes sangrientas suicidas
pensando en como se vería una mía.

La vida y mis experiencias me han hecho
aprender a disfrutar el olor del abismo
en donde he decidido vivir...

Y con todo esto soy capaz de ser feliz,
de sonreír, aunque triste esté.

Que por eso soy, fui, y seré
por siempre Divertidamente Depresiva.

. . .

“¿Para qué caer cada vez si puedo quedarme ahí y evitar el dolor de cada maldita ocasión?”

Karla Hdz.
"SKarlettDd"

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The Gathering - Saturnine

¿Que si ahora soy feliz? La verda' es que ni lo intento...

Mis síntomas y tú

... mitad de coca y de caballo

Por ti es el fuerte agitar de mi corazón
y… por mis fuertes problemas cardiacos.

Pensando en ti no duermo bien por las noches…
y por que así me obliga el insomnio que padezco.

Si me lo pides, seguro que bebo menos…
y más si me lo pide mi alcohólicamente dañado hígado.

Tu ausencia es la fuente de mi tristeza…
y mi enfermedad: depresión recurrente y crónica.

Miento si digo que eres toda mi agitación,
mi insomnio, mi auto-descuido y tristeza,
pero si te miento al decir que tú eres
la parte que más amo de mis males:
Que se me reviente el torso entre bombeo sanguíneo
de desolaciones e infartos.
Que no vuelva jamás el sueño cuando lo quiera
y pierda mi última neurona.
Que la hepatitis y cirrosis no me dejen beber otra gota
de alcohol y al fin me seque.
Y que no me haga efecto más ningún antidepresivo,
ni médico ni “de la calle”.

. . .

I. M. *

"Estoy buscando un doctor
pa' que me dé la receta,
para olvidarme 'e su amor
y ponerme ciego de anfetas"

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The Killers - My list
(¿2 seguidas? lo admito, he estado escuchando mucho a los Killers -.-)

Por (solamente) la primera parte de éste, bien se pudo haber llamado: "Cómo cagar eficientemente un verso pretencioso con una descripción medica". Son extraños en sí esos parrafos, pero en eso lleva lo especial. Se podría decir que a dos voces.

miércoles, agosto 15

Grisáceo

Soy sombra en grisáceo espacio,
navego viendo sierras y valles
que en realidad existen menos
de lo que parezco existir yo.

Siendo guiado en un curso sin tambaleos
que me es del todo desconocido,
siempre sospechando que detrás hay algo más.

. . .

I. M. *

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The Killers - Sam's Twon

martes, agosto 14

Administrando utopías

(El cuadro feliz - Ernesto Rancaño. 2000)

Me gustaría guardar algo de suerte
para cuando la necesite;
algo de la suerte que'n, unos pocos,
realmente escasos días parece sobrarme.
Guardar algo de alegría para mis depresiones,
un poco de Sol para enero
y algunas nubes para verano.
Guardar algo de fiesta para la pasividad no deseada
y un poco de calma para algún momento de la fiesta.
Me gustaría guardar un abrazo tuyo
para cuando no estés.
Guardar algo de amor para mi soledad,
y algo de salud y palpitante juventud
para mi insalubre vejez.
Un pedazo del ego de una de mis victorias
para no sentir tan feo la derrota del día que viene.
Una ilusión viva, una mirada,
una caricia, un ‘te quiero’.
Me gustaría haber guardado un beso tuyo
para otro momento.

Pero no puedo.

Hay tanto que puedo tener,
y tan poco lo que puedo guardar.
Todo lo mejor se guarda en bolsillos con agujeros.
Como a todos, solo me queda administrar lo mundano;
bienes, recursos y dinero.
Yo puedo “utópicamente administrar” mientras sueño,
y, utópicamente, así lo prefiero.

. . .

I. M. *

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Esa utopía puede venir de que en últimas fechas creo que mi vida se tambalea en "o tengo todo... o todo se me va". Me sugestiono yo solo.

"De tanto hacerlo sin parar,
me acostumbré a respirar,
y a derrochar el aire fresco"

: Fito & Fitipaldis - Viene y va

A veces se me olvida que la suerte -lo que sea que llame cada quien- viene y va.

Hoy practico el silencio -

Hoy practico el silencio que no es poco,
la mudez temprana, el mutismo hondo,
la afonía y la calma.

He sepultado el canto y el grito ambicioso,
el falso declamar y el recitar famoso
de los nuevos poetas.

Hoy me callo para que hablen otros
y que mi lengua sea caudal insonoro
y no estilete.

Ganas me dan de no escribir un sólo verso,
poner punto y final y guardar los acentos
junto a las comas.

Liberar las metáforas, los nombres propios,
romper las oraciones, los grupos fónicos
y reírme de todo.

A fin de cuentas si algo valió la pena
es el haber andado por esta tierra
sin mucho ruido.

Porque en este mundo nada tiene sentido
si no es el cielo del olvido
y el de la rosa.

. . .

Francisco M. Ortega Palomares

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Canallas - Aprovecho la presente

Últimamente no he hablado mucho. Hablo, a veces, solo por que me es necesario; porque me preguntaron algo, por algún comentario desvalagado que me hicieron. Siento estarme volviendo autista, y no me importa mucho.

Este es el primer poema que no es del idiota de "I. M." en esta página, y no será el último. Sé que no es la idea inicial, pero puedo presentar algo que me guste de vez en cuando, algo yo siento vale muchísimo la pena.

lunes, agosto 13

Árbol muerto

Que aunque solo y triste
sigo sobre mis pies.
Que aunque muerto por dentro,
sigo aun hacia el Sol alzado,
como árbol que ya ha muerto;
muerto estoy, pero parado
-a las miradas de otros-.

Esperando a que quizás
el viento pronto me tumbe,
viento que fue mi amigo,
viento que en la tormenta
estuvo junto a mí, al lado.
Y que con ello me haría
último favor, ya en mi final,
que le de el golpe de gracia,
a la ya muy estúpida,
agonizante esperanza.
Que le el golpe mortal
a los restos de querer seguir de pie,
aunque muerto desde hace tiempo esté,
rayos del Sol de la autocompasión
que alimentan a este árbol,
a un muerto viviente.
Me abrazo a la tristeza,
y aunque matadote está,
ya no quiero soltarla.

Aunque muerto por dentro,
sigo aun hacia el Sol alzado,
como árbol que ya ha muerto,
muerto estoy pero “parado”.

. . .

I. M. *

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Carlos Gardel - El tango de la Muerte

Continuamente digo de mí "Cada mañana comienso a vivir". Pero hoy me morí casi desde el comienzo al ver algo, y así seguiré no solo el resto del día, sino quién sabe cuanto más.

Hace tiempo ya que estoy horriblemente depremido. Actualmente ("Árbol muerto" es de hace como 2 meses, más recientemente me refiero) estoy escribiendo solo cosas tremendamente depresivas, hasta contienen un aire postumo.

¡Pero qué importa! mi estimado lector anonimo, (tono extremo-ironico) si puedo escribir algo en este blog que te haga sentir que hay gente más mierda que tú. Así sí vale la pena sentirse muerto y expresarlo en poesía.

domingo, agosto 12

Charco en el camino

Mi corazón es un charco en mitad del camino.

Déjame tú en el camino si quieres,
que yo por mucho tiempo estaré donde mismo.

Tan imposible es que me ames
como que te pongas a beber agua de un charco.
Y yo, tan estúpido como me conoces;
prefiero que me pises, a que me ignores.

. . .

I. M. *

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"Benditas las drogas que me ayudan a olvidar":

Platero y Tú - Maldita mujer
(Adoro el Blues, ¿hay música más depresiva?)

Me cago en el bellísimo amor.
Mas no me expreso igual del 'amor no correspondido'; es como morirse cada día. Es lo peor, lo más triste.

Y yo, que cada vez que veo una muestra de amor entre 'ellos dos', no me siento más que un puto estorbo, un charco.
Eso soy, al final no valí nada.

En la orilla

Ando por la orilla de la playa escribiendo versos,
en la arena los dejo mientras me peina el viento,
caminando imaginarias veredas
me mojan los pies las olas
y el alma, por una musa, anhelos.
Pronto la marea borrará lo que escribo
pero no borrará, éstas, mis emociones
que pretendo absorber en el recuerdo.
Rayos de Sol horizontales bañan mi cara,
gotas de un calido Sol naranja
que tras el mar se va escondiendo.

Mis huellas van dejando constancia
de mi fugaz y etérea existencia,
huellas tan efímeras como yo:
ellas desaparecerán de la arena
cuando las borre la marea ascendente,
yo desapareceré de la tierra
cuando me borre la abrazante muerte.
¡Pero no desapareceré del todo!
seguiré viviendo un tiempo más;
viviré en la gente que quería y me quiso,
habitaré en algún corazón desatendido,
existiré en el recuerdo que conservar quisiste.
Y así, un tiempo más, estaré vivo,
hasta que llegue la muerte abrazante
a la gente que me quería y quise.

Mas ese no será el definitivo fin,
seguiré vivo eternamente en esos versos
que una vez en la arena escribí
y que la vista dice que hace años se fueron.
Juro, por lo que soy y lo que fui,
que no se han ido.
Están por que estuvieron.
Puedes ver que siguen ahí
si cierras bien los ojos.

En la arena los dejé, mientras me peinaba el viento.

En la arena los dejé, mientras me peinaba el viento.

. . .

I. M. *

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Culebra - No existen heroes

sábado, agosto 11

Una noche a la vez

Ya este día ha oscurecido,
y que estas horas te olvide
me pide esta noche el hastío.
Que te olvide las horas que pueda,
que –porqué no- otros labios bese,
bebiendo pasión sin desamor.
Que mi corazón se enfríe
y entre latidos irregulares se vea.
Que mi ansiedad olvide;
que distraído en luces de ciudad
su llamado no escuche,
sonido ahuecado por oscuro asfalto.

Hoy, encerrar la tristeza en un baúl.
Que aunque, pienso, nada me hace
más feliz de lo que me haces tú,
trataré de ser feliz con cualquier motivo.

Una noche a la vez,
la noche siguiente no sé.

. . .

I. M. *

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Extremoduro - Buscando una Luna
(No sé, tiene un espiritu parecido al de este poema)

Pequeñisíma intromisión en mi día: Esta noche no quiero salir, estoy algo enfermo.
Mañana publico algo más, algo mío, supongo.

viernes, agosto 10

Plumaje de papel

Si hay aves que cruzan el pantano y no se manchan,
mi plumaje debe ser de papel absorbente.

Todo me angustia, todo se me absorbe,
los problemas siempre me envuelven.
Mis sueños son como bebés prematuros,
cualquier día amanecen muertos, solitos.
Bajones me dan, bajones me vienen.
Mareado por la depresión y la confusión,
me caigo antes de haberme levantado.

Si hay gente a la que todo se le resbala,
a mi todo se me queda impregnado.

Si hay aves que cruzan el pantano y no se manchan
… mi plumaje debe ser de papel absorbente.

. . .

I. M. *

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Es viernes, y como tengo ganas de ello, track:

Extremoduro - Salir

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