Un viejo bodegón abandonado en la basura
de escasa calidad y tosca técnica,
alguien lo repudió para que sea
pasto del reciclaje y comience otro ciclo.
Y de repente siento un pellizco dentro
y me lleno de inquietud
al preguntarme dónde quedó
el esfuerzo del artista aficionado,
su obstinación por controlar la técnica,
sus horas de impaciencia,
el ánimo en cada pincelada.
Dónde su amor por culminar la obra.
Y la pregunta viene a mí
como un perro a su amo:
qué fue de los besos entregados
que el tiempo borra
como el viento las huellas en la arena.
Qué del empuje y la pasión
que ardió en tantos cuerpos
ahora habitados de olvido.
Cuánto pesaron todos los sueños
soñados en la Tierra.
Dónde la pena que la gente oculta
cuando camina por las calles.
Un día cuando el ala mortal roce mi pecho
y me cunda una tristeza como de lavar platos
preguntaré dónde está todo lo que ha sido,
adónde queda.
domingo, septiembre 14
Un viejo bodegón -
martes, septiembre 9
Más grande que mis dudas
.
Que si Santa Adelaida
me quito a mi padre ocho años,
que si santa Helena
te pone cada día más buena,
que Mephisto a ratos
me quiere tomar de su Fausto:
No encontré respuestas porque no las he buscado.
Hay limones maduros tira'os en mi patio,
dicen que vienen de un manzano y quieren volver a ser flor,
les aconsejo dejar su semilla pues ya solo les queda pudrirse.
Mejor ser como el daltónico que cree en su errado color.
Mejor dejo a las cuchillas plantadas en las macetas
y mando a las dudas a que se vayan a cagar,
que sé que todavía me queda un aleteo más.
Mi vida sin ti
.
Mi vida sin ti es
un juego de billar que echo poco.
Una salida con los amigos,
una cerveza de más,
unos pasos sin velocidad definida.
En cierta forma,
una vida todavía convencional.
Mi vida sin ti es
desidia de los días acabando,
nombres que trepan la pared,
atender a diario el trabajo
y enfriar por gusto los cafés.
Mi vida sin ti es
una noche pobladísima de estrellas,
pero vista sin una especifica.
Una canción que devuelve versos.
Mi vida sin ti es
re aprender a rasurarse mal,
mal aliento despertando,
zapatos del frente gasta’os,
una flaca sutileza al hablar.
Mi vida sin ti es…
una estrofa que no puedo acabar.
domingo, septiembre 7
Las esquinas
.
Solo y de madrugada como animal callejero.
Las esquinas, los negocios abandonados,
me van pintando los cuadros de otros tiempos.
Me siento uno d'esos perros vagando sin dueño.
Este camino ya no es el mismo sin ti,
sin llegar de visitarte,
sin la felicidad de todavía sentir sobre mí tus ojos,
sin oler tus ocasionales suspiros.
De noche todos los pardos son gatos,
y puede ser que por ser de noche to' lo veo igual,
casi idéntico a tiempos en que regresaba de verte.
A veces veo algún guardia, seminervioso,
que no se le puede escapar verme mal.
Siempre veo las miradas que esperan verme de cliente,
de los ojos de esas mujeronas lacias, más altas que yo;
vestidos llamativos y manos sospechosamente enormes.
Casi todo es igual. Menos nosotros.
Ahora en mi mente nostálgica
somos algo así como fantasmas de los quereres.
Fuera de ella, ya no camino de la misma forma;
malhumor es mi pie izquierdo
y el derecho se llama malasídeas,
yendo a donde no se va, que mi voz no se calla
como el día calla el ladrar de los perros.
La fatalidad como el último pretexto negativo
.
Son poseedores mis ojos del record de quedarse
más veces en el laberinto verde-sal de tu mente,
ahora se quedan mirando la estrella
que se extinguió hace miles de años
y las cosas s'empiezan a hacer claras:
Si ese día existe, sé cómo será.
Se te arrimarán los problemas existenciales
que a mí por toda la vida me han visitado
Verás sin distorsión como aquellos pasos
nunca han sabido entender tus silencios,
las clausuras a deshora ensañadas
con la parcialidad de los titubeos
urdiendo innecesario a lo estático tu voz,
palparás como el amor se les va acabando,
acabando con cada eyaculación.
Será el raro día en que entiendas
m'involuntaria forma de guardar los recuerdos,
de siempre bebérmelo todo,
de recibir reportes de guerras piadosas,
una vida que no es especial de la forma que todas,
con ritos de la paz que'ncuentro en la trinchera.
Recordarás el Quijote coloca’o rescatando
doncellas y molinos que no querían ser rescatados,
y de que'l Sol se pone antes de lo que reacciono.
Vendrás despacio a curarme las alas de plomo
con un corazón de tripas y el calor de tu cuerpo,
a las rebajas del rastro que se pierde,
y en ese preciso momento instante que suceda
la fatalidad me quitará la vida
con una imprecisa espada de éter.
Demostrándome que yo no puedo ganar.
La felicidad no es que la pueda tomar
como una piedra.
O no como una de mi camino:
Esas solo me han enseña’o a rodar y rodar.
martes, septiembre 2
La mesa que tiene ventana
He esperado,
junto a las ventanas he esperado.
Cercano a viejos que hablan de política
mientras se les cae aun más el cabello,
y a perros extrañamente quietos
que al rato son recogidos por sus dueños.
Absorbiendo un frío que no entiendo,
ilustrado por árboles gigantes,
comprando boletos para cualquier lado.
Te he esperado.
Aunque a veces me pregunto quién eres.
No lo olvidas por no saberlo
.
En géneros se rompen gustos.
Pero de la cuna no han caído los viejos
ni soy de los afortunados que disfrutan
tropezándose con la misma piedra,
ver tristes navajeros desempleados,
enterrar el muertito solo el sábado,
darle tiempo al tiempo que le sobra,
que’l Tuerto sea Rey entre los ciegos,
los trajes de luces que traen apagones,
la ternura natural de los dinosaurios,
las pasmosas tragicomedias musicales..,
y sí de los que tienen culona repelencia
a la idea gemidos falsos en la cama.
Es mentira que la mitad de mi verdad sea mentira,
y mi verdad es confundir: Lo demás no cuenta.
Tampoco sé medir la fuerza ni la discreción,
pero darle ritmo, en eso siempre me fijo.
Y qué más quisiera yo que darte el mundo,
pero este mundo no es ni nunca será mío
por más que a patadas lo quiera domar.
Ya que si cambiamos de conversación,
a que’ar en el café y de ahí vamos al Bar.
No me dejes sin auto-retratarte, porfavor.
Que si por algo me hago lejos
mándame por paquetería los sueños.
Neruda se murió de desilusión,
y si no lo sabías, no lo has olvidado.
Sombra bajo sombra
.
Salgo del follaje verde
y emprendo modesto vuelo
desde’l mundo de nadie,
boceto sin deberlo ni tenerlo.
Bajo la sombra de un árbol
mi propia sombra descansa.
Allí puede desdibujarse un rato,
y así mismo le da la gana.
Las nubes se detienen un poco
porque acostumbran saludar
durante su trayecto asimétrico
hacia’l país del Ya no volverán.
El viento es el que las trafica,
que calla’l rumor de negras palomas,
quien mueve la hoja de la venganza
y quien me peina las indiferencias.
Se abraza a los brazos de un árbol,
y bajo esa sombra, la mía descansa.
Aquí puede desdibujarse un rato,
y así mismo le da la gana.
Proyecciones
Trate de dibujar tu rostro,
pero no tuve ni la fuerza
ni la cordura para hacerlo.
No pude, en ese momento
en que parecías poder retratarte en las ventanas.
Noche que se llenó del lamento de un coyote,
de indiferentes arañas envolviendo el ambiente,
casi me olvido que me olvidé de una postal,
y hacer otra de una loquera a mitad del desierto.
Aún estando sin norte ni sur, ni forma de andar;
capaz de surfear en riachuelos
y bucear dentro de los charcos.
Y en la mañana yo me la encontré.
Un revival de tu foto con el sombrero francés.
Tenía su cuerpo tan compactamente delicioso
como solo aquella
y su reflejo tienen.
Con solo observar el que vio cambió la materia.
Era la mezcla absolutamente exacta,
lo mejor pieza de ambas en cada palmo,
pero con algo como felicidad innata.
Si pido cosas que no deseo es mal síntoma,
pero viéndola pensé haber visto el mejor sueño
del erguido que’stá más muerto.
Me han despertado en el camino hacia el pueblo,
con el oficio del bostezo, sin jaque y menos mate.
Y ya empiezo a ver que se me están acabando
fuerza y cordura para dibujarte
siquiera por medio d’estas letras.
Dicen que debería ser feliz
.
Momentos en que estoy triste
cuando todo dice que debería ser feliz.
Felicitaciones por cosas
que a no me alegran en nada.
Las palabras huecas,
adulaciones sin sentido
revolotean, pero inútiles,
mientras fuera soy piedra.
Y se pierde una palabra sincera
por no me llegarme a adentro.
Sonrisa levantada a güevo.
Azúcar en piel, agujas en la sangre,
no es por placer el quebrar charolas de plata,
ofrezcas lo que ofrezcas diré que no.
Y dicen que debería ser feliz,
pero es íntimo que no lo soy.
Corazón sin ganas de cambiar
en ratos sin ganas de fingir.
sábado, agosto 30
Me lo dictó el Señor en vísperas de Diciembre a 24 pulgadas
.
No tengo mucho que decirte,
de menos nada que no sepas.
Por ahi difunden ese feliz mensaje
de que el dinero no da felicidad,
pero una vida te ha enseñando
que eso poco tiene de cierto
-una vida y gente rellenada como pavo, de envidia-.
Importa mierda si todos estos días la pasas borracho,
lo que pedimos es que sigas guardando tu esencia,
esa, que hace de ti el cliente consentido
¡tú! porque tienes el dinero en el bolsillo.
Ese es el verdadero sentido de la navidad.
Quizás tu vacío tan intimo y privado
se llene un rato con el interior de algún regalo.
Adquiere, usa, desecha… pero ojo,
que todo eso sin que pase de enero.
No sé si conozcas el viejo proverbio,
“ante los ojos de Walt-Mart todos somos iguales”,
no es que interese mucho que haya nacido un judío.
Recuerda que los quieres tanto
como lo caro de lo que les regales.
Eso me dijo el Señor.
Aquel señor… el de la tele.
Qué poco entendía de pájaros el que te puso Gorrión
.
En el trile de las mentiras perennes en la memoria.
Rompió en sana locura una cuerda de mi guitarra.
La Reina de Reinas, ocasionalmente en mi baraja.
Rebuzna la descomposición del burro de la playa.
Se seca el papel que pido siempre que quiero humedecer la mente.
Tendiendo a destender las sabanas desdeñadas,
con los probados huesos calados y desobediente de la cantera
de cada cuando quiere decir sus mejores palabras el balbuceante.
La mula no era arisca, le dieron la oportunidad.
Aplazarle preguntas y pegarle hasta que se ablandezca
y se haga cargo de una salomónica agencia de viajes
dónde los asientos estén tapizados de agujas de vudú
-ni uno de terciopelo ni otro de inrasurable lija-
y en la jubilación –y muerte- le den un caballazo.
No distinguiendo entre ave perdida y ave cautiva.
De brazos cruzados no ríe naiden
y así se reía un cura que no baila.
A veces hago to’ por saltarme
la norma que prohíbe prohibir.
Me da gusto todo lo que hagas,
siempre que sea lejos de aquí.
miércoles, agosto 27
Cuando la vida me mate
.
Mete cuernos el corto ascensor de mi futuro.
Hoy es to' negro el dulce de leche d'enfrente.
Hundir en lugar despegar los pies del suelo
y no exista lentejuela que me deslumbre.
La vida es vocero de tus conservados conocidos,
abogados, músicos, doctores… buenos padres.
Sinceramente to' los futuros me valen mierda,
ya con cada día estaré echando a perder todo.
Y con sonido de pianito se empieza a correr
a ser abogado, músico, doctor, buen padre
- Ah, qué lindo… pues yo seré…
alguna clase de vagabundo.
Quema esa estupidez donde ganan los buenos,
que los buenos por acá no existen.
Seré de esos seres abandonados por la suerte
que vagan solo como un perro que siempre sigue.
Me dejaré la barba cubriéndome el rostro
y bajo las manchas de sol y de mugre
podrás ver mis ojos cansados y tristes como nunca.
No tener responsabilidad de ser feliz,
perderme en las calles y en el olvido.
Llevaré en los bolsillos rotos
migajas microscópicas de esperanza,
y llevaré un Costeño o alguna bebida igual de zarra
colgando de mis marrones ropas.
Seré uno d'esos míticos espantaniños,
pasaré incógnito frente a las casas
de los que en otro tiempo fueron mis amigos.
¿Podrás verme con la sensación
de parecerme bajo los harapos a alguien conocido?
Barbudo como Dios, errante como el diablo.
¿Me imaginas juntando latas pa' comprar mi vicio?
Con el vicio de una memoria
que trata de recordar otra vida.
Ni una lágrima si hay gente'n el parque…
solo, de madrugada.
No pocas son las veces
que me pregunto cómo esos mitos sin gloria,
esos famosos de pobre y sucia urbanidad,
han llegado a ser como son.
Como gente que nunca tuvo cara anterior,
como pareciendo que siempre estuvieron locos
¿por voluntad se quisieron perder en el olvido?
Cabezas gachas que tratan de esconder sin éxito
una vida totalmente pérdida.
No sé si te acuerdas de esas bizarras palabras
pero siento que me las acabaré robando,
seré el loco desgraciadamente mítico
dueño de la casona de los gatos.
Los niños bromearán asustándose entre ellos
mencionando lo disparatado que se dice que hago.
Yo solo pasaré las tardes soñando que me visitas
y en las noches, soñando que a mudarte has venido.
Perdona si te ha turbado más que un poco.
Es solo una gris visualización, muerta realidad,
pero es que'mpiezo a desdeñar el lacio futuro.
Un ser sin futuro. Mis neuronas tiradas a llorar.
Mis innumerables inhabilidades me mutilan,
la realidad me levanta y me vuelve a tirar,
mi contigo al revés me mata,
mi desesperanza me condena.
Quiero perderme de la gente y del mundo.
Mudarme lejos de la responsabilidad de vivir.
Bajan a las melenas
los trips del cansado,
bolso sacando pared,
en personal epidemia.
No me hagas caso,
bien pueda prometer
que estaré vivo mañana,
aunque no sé para qué.
jueves, agosto 21
En el nombre del Padre.., quemen a la puta bruja
.
Metido en una patrulla secuestrada
me voy al otro lado del cerro
para dejar limpia la cajuela
de los chotas y de mis diarios
repletos de más símbolos que Mobi-díck,
de más penas que'l Camarón de la Isla,
de Lunas que'scondidas no quieren salir
como si fuesen huevos de un templario.
Juan a Dios reza, a su forma, riendo y llorando.
D'este lado, ahora se indaga el tiempo perdido.
Meto presión en donde no debo,
quedo debiendo en descortesías.
Invito a que te hagas peinado en la silla eléctrica
-verás como te queda base por un buen tiempo-,
maniquiur con tu flauta alborotada y desvestida,
te pongas en lugar de la sufrida doncella;
de pena te hagas harakiri con un fierro oxidado,
que cabalgues en su tipoparecido potro,
leve estropees la cuchilla, feliz comas pera,
con zapatos de Borceguí hagas mugir al toro,
rías con el cosquilleador que vino d'España,
y a tus anchas te sientes en la cuna de Judas.
A que ejerzas colectivamente las artes suicidas,
vamos; a que juegues a la ruleta rusa
con ocho balas en el tambor de seis.
Me gusta salir por la puerta contraria a la que'ntras,
rumbo a desbandar con insultos la dual cofradía,
repudiando el hablar de gente loca que no es cuerda.
Que t'enteres que ya llovió desde aquella sequía
en bailar sobre las gradas que se despoblaron,
teniendo de rival digno solo al Dios que inventaron.
Tu gusano
SQUEROSO.jpg)
Planeaste una sorpresita para herirme,
un plan maquiavélico a vuelta de página..,
pero que para ser maquiavélico hay que ser inteligente.
Has intentado por dentro dañarme
y has conseguido hacerme reír.
Mira que darme celos con ese gusano come-perros
-y que me perdonen la comparación los pobres gusanos-.
A lo hecho pecho.
Y yo te dije algunas cuantas veces
lo patético que es cuando te emocionas
por minúsculas y ñoñas pretensiones.
Las fechas planeadas a semanas de distancia,
tus supuestas libertades más que controladas,
tu mente que se estrecha a cada rato.
Pero se me hicieron de más pena ajena esas letras
dignas de una niña de secundaria,
contándome atrevimientos más que mojigatos
y ensalzando un par de culos que tiene en la cara.
Pensando figuraciones me meo de la risa:
Le das un beso polaco ca’ que le besas la mejilla.
Quisiste herirme, que eso no se me hace poco,
pero ni siquiera llegaste a calentar el odio,
después de esa estupidez incluso me siento mejor.
Ahora lo veo como que quizá ni perdí tanto,
lo que’s el desengaño.
Y es alivio del enfado,
de tal sapo nadie puede tener celos
-con el perdón de los sapos verdaderos-.
Sinceramente si me dieran a elegir
entre quedarme sin ti y parecerme a él
¡coño! ¡elijo sin pensarlo lo primero!
Puede que cual virgen quieras tu Juan Diego.
Pero puede llegue su San Martín a to’ cerdo,
así que cuídalo mucho,
pues qué pena, si muere,
de los pobres gusanos:
lo que se van a tener que comer ¡qué asco!
Allá tú con tus perversiones,
quiero decir, “gustos”.
Solo te recomendaría cambiar de perrera.
Líneas
.
Si llego a cruzar líneas contigo
es que quiero dejar bocas en claro,
no es que no tenga huevos para sostener el Adiós.
Si llego a cruzar líneas con mis colegas
esque de algún modo me tenía que poner eufórico.
Dios tiene culpa de los cuernos del toro.
Por pretensión habría que pintar una mona lisa
con unos ojos alegres y sonrisa más bien caída.
Este año no me complacieron los reyes,
solo llegaron los camellos.
Y tú dejándote ya de esos avatares
es cuando te pones a analizar la rueda;
- juro, aquella vez solo quería unas cervezas
y acabé luego to’ rellenado de anfetas.
Me entretiene que la culebra se trague la cola,
¿de tanto afiche, yo me lo habré vuelto?
Los cigarros…
esos nunca temen consumirse
viernes, agosto 15
Promoción - Devolución
.
Soy el juguete perfecto,
venga o no con accesorios.
Instructivo en apariencia abstracto.
Sin importar el almacén importado.
Soy a prueba de trato descuidado,
pero ni tanto, capaz y me rompo.
Que si te la has pasado jugando
tú ni notarás mi ardiente rencor.
Una sala poblada y completa
puede jugar a patear mi cabeza,
que aunque no sea del to' redonda,
va de un la'o a otro sin saber d'eso na',
buen entretenimiento, que además
también se pueden patear mis huevos.
Y para aquel encanto:
si te acuerdas del tetris
yo mucho mejor acabo resultando
¡no sabes lo bien que me ensamblo!
-así que por el momento flojita y cooperando-
y lo mejor es que después llenada tu soledad
se puede poner Off y asunto solucionado.
De fácil instructivo, aunque algo abstracto.
Con alas de caja de cartón. Posible incendiable.
Manufactura desde Babel y con diseño propio.
Maleable, no olvidar módicamente accesible
-preferente para de dieciocho años en adelante-.
Puede ser cierto que yo sea el juego y tú haces las reglas:
Tuyo y ajeno. Cuando soy tan tú, tan nada soy.
Salió chueco el contrato de distribuidora y producción,
hoy me toca irme a mí con devolución destino a la nada,
pero de ti que jugaste solo hablaré mierda
ca'a que alguien me pregunte de lo que vale tu garantía.
Estrellas de watts
.
Animal que paseas entre pastos artificiales,
iluminado por estrellas de no muchos watts.
Tu territorio de cazar será el supermercado,
tu cueva, un antro. Tu mente, la normalidad.
La 54, 55, 56 y 57 de uno de Galeano
.
Redescubierto un continente con peculiaridades
que con el paso de tanto tiempo se vuelven natas.
Hay historias de ciudades que algunos días
se despiertan bajo alguna gorda dictadura,
y sonaron Quito, Montevideo, Buenos Aires,
por decir algunas de un periodo de equis doble.
Y les dura cinco, diez.., hasta quinceañeras se hacen.
Poco es para aquellos que en silencio absoluto
han pasado más de cinco siglos en lo mismo.
Con sus lenguas incomprensibles no necesitan mordaza.
Ladridos dientes pa’ fuera, porque no existen.
Se quedaron afuera de todos los países latinos
desde hace tantos abuelos que nadie de ellos recuerda.
El criollo se caga en la derrota histórica del indio,
en su cultura hecha folklor, y en su inentendible boca.
12 de Septiembre
Ya es cosa hecha.
El hielo rompió a nuestros ombligos
sanados del síndrome de abstinencia.
A distancia pero solidario acompaño
a Walton asistiendo a un funeral
mientras me tomo unas cervezas
con los muertos del más acá.
Solo los tranquilos tienen la conciencia estúpida,
¿el mundo está hecho de hormigón o por hormigones?
un putamadre a que no conozco los adoquines,
tragos reconstituyentes, al Vásquez enrrolla'o,
luego cagarse en que nunca conocí a Liberace,
ni a Zaratustra, ni otro más intranquilo que yo.
A buenas palabras, pocos entendedores.
Y no hay bien que dure cien años.
Es posible que allí donde fracasé
otro logre alzarse con el triunfo,
y ahí estarán puntuales mis maldiciones.
Estoy en mi derecho al desear la muerte a mi adversario,
yo solo me persignaba cuando iba en catecismo
y lo del olvido aprendí… no me acuerdo dónde.
Muy a mi beneplácito, así es.
Todo hubiera sido bastante distinto
si rociaran agua bendita con pisto,
si hubieran canta'o rezos headbanger,
si no se hubieran roto los témpanos
que me dejaron volver a Extremadura.
A tu salud
.
Sé que no te gusta que beba por ti.
Perdona que otra vez acabe igual.
No te preocupes por mis órganos podridos,
si acaso sí por mi alma
cada vez más demacrada.
Muéstrame alguien que no beba para olvidar
y yo te mostraré una preparación fácil de Ron…
¡ah, claro! y también a alguien incompleto.
Aclarada la idea, perdona humores de borracho.
No sé qué es lo que me da fuerzas
para en un arranque de sinceridad de ebrio
no buscarte dejándome de importar todo.
Es tan común que no sé que me detiene.
Los paisajes de la madrugada
se los llevará el camión de la basura
tan solo sepa cómo es venir acá,
no busca que'l que sabe encuentra.
¿Habrá oportunidad de ganar
o será como esos juegos de cartas
donde la suerte está ya trucada?
¿Podré morirme mañana por esta resaca?
Rocío en alcohol to' lo que por ti siento
y con mi dolor le prendo fuego.
En esta borrachera, como antes todo acaba ardiendo,
de pendejo no lo preví en cinco, cuatro cuatro, cinco,
y todas las canciones toman su sentido verdadero.
sábado, agosto 9
Necesario el ver si hay muertos
.
Los carros empiezan a caminar más lento.
A la gente le gusta, no hay que dudarlo.
Se amontonan los circundantes en afluencia
como en día de superbowl los gringos.
Seguro esperando ver si hay muertos,
extremidades escapando ensangrentadas
o si se les ha olvida'o extinguir un fuego.
Mientras están con fuego en las pupilas.
La salamandra deja su linaje
acelerando su masturbación al morbo.
Sajones, judíos y normandos
se decepcionan al ver la lanza
tocar la parte de arriba del escudo.
Van a tener cortesía las armas.
La gente susurra hablando decepcionada.
El público disfruta de las profundas tragedias.
Por aquí no hay coliseo, ring ni palenque,
y yo le sobo las piernas a la calle.
Los carros caminan más lento,
y perdón, pero también lo hago.
En la media no hablo de aquello o no serlo:
Nunca ha sido mi fuerte ir contra el instinto
Y quien esté libre de piedras
que tire el primer pecado.
viernes, agosto 8
Sí.., claro.., desde luego..
.
Las de diecinueve a veintiséis
duermen con tipos gordos,
y caben en la cama
Blanca y sus enanos.
Pero no desesperes,
ni sarcasmo, ni rabieta.
Oye a la experiencia
y a las malas compañías.
Solo Hable con ella,
y luego mate sin jaque.
Compartirás cuarto
con el capitán de mi calle.
Oferta y demanda penal,
soltero te ponen esposas:
En la cárcel vi la libertad,
y el Diablo bajó a Georgia.
Y luego, devuelta a casa,
desordeno mis papeles,
resuelvo un pentagrama,
uno hace lo que puede.
Me ves solo buscando
alguna ave de paso.
Nunca es muy temprano
para estar borracho.
Un deshielo en el polo,
orines de balneario.
Bridget Jones sin diario,
turbias calenturas.
Nunca mojes la pluma
en tinta de oficina.
Te ignoro tres segundos
y ya te tengo encima.
Hoy, entre vino y vodka,
elijo Coronitas.
Y ya efectuada la boda
grito Yo me opongo.
Cómo lograr psiquis de la caridad
.
Ves niños mirando a las estrellas desde el suelo,
negritos más flacos que cualquier perro,
que por no deshidratarse ya no lloran.
Quebrar adentros es lo que alguien busca.
Ni el listo se hace tonto
viendo los de organismos
aplicando bien que entre más triste
y dolorosa sea la imagen que muestren,
más dinero recaudarán.
Niños mirando a las estrellas, tirados en el suelo.
Negritos más flacos que tu perro,
que ya no lloran por no deshidratarse.
Quiebran el corazón de adrede.
Así es como, para mal o pa’ lo bueno,
las viejas psiquis de las masas
esos cuellos pálidos han entendido.
Sea perro por liebre o con un fin sincero,
es notable cuánto saben del cómo pegar dentro.
viernes, agosto 1
Ciudad gris, domingo en la tarde
Oscurece en la ciudad un domingo.
Los pájaros convierten sus trinares
en ruidajos espantosos y caóticos
mientras s'esconden en árboles gigantes.
En el centro no te perderías de mucho;
todos los negocios cerraron hace rato
y las calles, siempre afluidas,
están igual de abandonadas que mi barrio.
Batallas inentendibles por las ventanas,
y las puertas del Bar al que iba, cerraron.
Ese donde las cervezas son a veinticinco
y el anís sabe a marcador permanente.
Los cafés populares están poblados
por viejos políticos y finos homosexuales.
No mejor idea son los céntricos parques
donde a esta hora habitan ilusos enamorados.
Es demasiado comerme el domingo,
pero alguna partitura transcurre sin sentido,
qué malo estuvo el boca'o
que no sé ni qué me trajo.
Y dejo lisiado el paseo
cuando miradas punzantes
de la acomodada gente
malviajandome acaban.
Echaré a andar rumbo a casa,
cuando de dónde está me acuerde…
o si acaso tengo.
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
: Joaquín Sabina - Calle Melancolía
Los más hermosos panoramas no seducen más que las paredes de mi prisión
.
Todo puede pasar de una misma historia
con una misma y ensimismada narrativa.
Luego encuentro a los charcos
más profundos de lo que creía.
Y es que'l el mundo es tan viejo
que otra vez volví a ser ingenuo.
Justamente se posaron sobre la espada dos pájaros,
clavándola más un doloroso centímetro.
Cansa'o el mísero de su opulenta miseria,
de mantenerla cada día con sus sudores.
¿Se cansarán los divinos de los suelos
de abrir la mano y tener, en truco rutinario?
Me canso yo, de verme y no mirarme,
y me acomoda el que nadie me importe.
Hay un escrúpulo en la mira.
También un falso en salida.
El bronco va en su individual
tragándose la raya d'enmedio,
las sombras de las luces de los postes
transmutan en cuchillos y tenedores
y al movimiento, consecutivos dicen: pase,
quizá sea que la vida dura demasiado.
sábado, julio 26
(Untitled 2)
.
Crucificado en el desierto de la sapiencia
con una musa a cada lado,
o colgado de las telarañas de los dedos
de los desvaríos más cuerdos.
Un día después de comerme un ácido
siento como si el mundo no fuera real.
Un día después de haber tenido sexo
pienso que quizá el amor ni es verdad.
miércoles, julio 23
Por decir un poco sobre los Maldonado
No se negocia cómo son esos Maldonado,
cierran la boca orgullo y arrogancia,
horma en los zapatos del Rey de Francia,
caviar de tiburón blanco.
Jóvenes y tan viejos, vecinos y tan lejos,
parecen besarse con la pálida dama,
así de ufanos, indecisamente decididos,
que duelen cuando aman.
Nunca levantan la chancla que tiran.
Cabello que se riza con oreja mocha,
y flores de lis tienen cinco.
Redil llevado de Galicia a San Felipe,
todavía no han tenido hijos cobardes
esos cabrones Maldonado.
Joaquín Sabina - Paisanaje
lunes, julio 7
Cuidado con los pies (que dejé en el suelo el vaso y la esperanza)
En el suelo el vaso y la esperanza,
los puse ahí a que ya no se caigan.
Y estoy más vivo de lo que quiero,
solo restar importancia a los olores;
y con un “Así es la vida” obligarme
a soportar los cadáveres de sueños.
Llévame a donde quieras,
menos a donde yo estoy.
Tormentas de frustración
after filin’ con mordidas.
Entonces me vi completo
con mi Eva personal
dispuesta a todo pecado,
sea o no original.
Vence y dividirás.
Y viva mi gemelo,
frecuente viajero
del hola, al jamás.
Ignora el que no canto.
Que a putazos la vida
me ha ido enseñando
a nunca cantar victoria.
Me arruinaron la vida los hijos no nacidos,
olvidos recordándose, los números repetidos,
saxofones, madrugadas que nunca pidieron piedad,
sentencias, motivos de sobra y sobras de motivos,
ser comparado hasta soñando, el andar que no pedí,
las imágenes por segundo que tardo dos en pintar.
Tanto que’n un sentimiento hermano gemelo a morir,
solté las riendas mías de lo que nunca las tuvo.
Aunque en parte soy Juez
de un "nunca", de un "tal vez",
de un "no sé",
de un "después",
de un "qué pronto";
En asuntos de amor siempre pierde el mejor,
no me tomes, tontita, por tonto.
: Joaquín Sabina - Seis tequilas
domingo, julio 6
La vida es bella
.
Hace tiempo no volteo a ver una hormiga.
Fuman las caras ovoides,
pupilas dilatadas, labios
afectaos por estrella-influjo.
Si pregunto sobre qué siente en un día lluvioso
significa que'n verdad quiero conocer a la persona.
Que contra gustos no hay disputas;
con putas entra, que no hay disgusto.
Pienso en que voy en sentido contrario
de los seres que buscan iluminar al mundo,
no solo en sentido contrario;
voy tirándome de cabeza a una oscuridad de olvido.
Así como al exilio le dicen asilo,
esperanza al beneficio de la duda, recluso al preso;
a insultos decirles piropos inversos,
a los poemas les llamaré escritos versaicos.
Las risas y lágrimas
son el lenguaje más universal que conozco.
La vida es bella,
pero a es que a veces es muy cabrona.
viernes, julio 4
A las coronas que pinta Rancaño
¿Quién jugó conmigo al tren y ahora lo ha descarrila'o?
Debería sentir piedad por mí mismo,
si quisiera sentirla por cualquier cosa,
si quisiera que'l espejo no s'empañara,
si creyera que los ferroviarios se emplearán de nuevo.
¡Qué les corten los huevos..!
A dulces venenos que te hacen ver visiones
y que al final te quieren solo como amigos,
a las miradas que s'enredan entre gritos,
a otras tantas cosas que no tienen huevos.
Respiro del viento que yo mismo enveneno.
De los quebrantos que vuelven a quebrar,
de las coronas de las pinturas de Rancaño,
de besos con lengua –que no hay de otros-,
con turbio veneno de los ojos que me miran.
Se hiso tarde para Rosita.
Y alguien debe quitarle lo feo
a lo soñado que no se hace real,
a la prisa de flores envejecidas,
al ver regularmente de lejos.
* Pintura: Fragmento de "Como colgado de sí", de E. Rancaño
jueves, julio 3
No pases…
.
Yo no es que sea León Guanajuato
pero no pases -por mí- porque me muero.
¿Paloma negra, 'ónde andarás?
en ningún lado si de que te rasuras m'entero.
He caído en un letargo
en el que solo m'entienden los ojos semi-cerrados.
Llevo largo rato cantándole feo y desafinado
a la botella que enfrente tengo
y los recuerdos son los cantineros
que me vuelven a servir mi tequila.
Ignoran que la lavanda es una flor
.
El alma se me ensucia
antes termine de lavarla.
Falsamente encerrado
en las dos paredes de un pasillo,
pero encerrado, y así lo he dicho.
¿El lugar favorito de mi casa?
cualquiera donde esté solo.
¿A quién engaño?, soy un puto fracasado.
Roma no paga traidores,
y así me quedé desempleado.
Bajándome d'este barco dirigido por una rata
-que lo que debe saber, es lo que no sabe-,
me pongo las botas y a echar a andar.
Tú solo conoces el olor a lavanda
por la trapeada de la vieja
y el mar solo por los ojos.
Quisiera tumbarme un diente
por cada kilo de mi furia,
pero me faltarían dientes
pa' que pudiera saciarme.
Y el alma se me ensucia
antes termine de lavarla.
viernes, junio 27
¿Dónde estás mientras veo la Luna?
Ni de coño lobo, a lo máximo perro callejero
de calles que se rapan de los pelos del pasado,
en medio de baile que se ha vuelto tradicional
de tantas sorpresas que se vuelven la constante.
Montones de ropa sucia
que se va deslavando con puestas de soles
y una limpia de gallina negra
para librarme de unos cuantos odios.
Ningún papel de creerme romántico lobezno
pero hay algo que irremediable me hipnotiza
de esa piedra que ya podría ser cotidiana.
¿Y dónde estás mientras yo miro la Luna?
Noches voy y m'echo a la acera
como saliendo de voluntaria jaula.
Quizá tú desde una cama
veas solo unos rayos de plata
que se filtran por la ventana.
¿Dónde es que estás mientras la veo pensándote?
Quedita, entre el movimiento de las verdades,
barriendo las dudas tercas de tú habitación
para acariciar al gato que nunca viene,
o rodeada de la euforia ebria de un antro.
Entre’l abrazo de un buen amor
quizá remendando errores que fueron bien nacidos
o tal vez, ya si acaso, mirándola al mismo tiempo.
No hay mirador tan de mirar como el de tus ojos.
No sé de la comprensión por lo que ya se dijo.
Na' de los que hicieron cursilerías por molde;
la pienso como una piedra gigantesca
flotando sobre nuestras cabezas
y así se me hace bellamente alucinante.
En una Polariod se quedó mi tiempo bueno.
Ningún papel de creerme indómito romántico
pero hay algo que irremediable me hipnotiza
y se me mete por las venitas de los ojos,
se pierde a retocar el torrente sanguíneo.
Deberías reclamarle a esas cosas de natura,
pues hace tiempo que te roban los colores
pa' atraer a picaflores
que chupen sus entrañas.
Dame no solo el beneficio de la duda
también buen margen de error
que siempre termina haciéndome falta.
Recurrente me vuelve la pregunta,
¿qué haces tú mientras veo la Luna?
Yo acá,
acordándome de ti.
Que siempre llego a la deshora que te marca el corazón,
y que cuando estamos a solas molesta el caparazón
: Marea - Los mismos clavos
Mi casa está dónde estás tú,
los mismos clavos, la misma cruz
.
martes, junio 24
(Carta a una) Mujer con corazón en la vagina
No hay mucho que decir, mujer:
eres de las que tienen el corazón en la vagina.
Nunca se te olvidarán esas noches
donde parecían ser las primeras,
y ya no me darás más oportunidades de que las borre.
Él ha vuelto desarmándome to' en un Te quiero,
y aunque nos hemos estado inventado
un hermoso pequeño futuro,
lo sé; te encanta el pasado,
y no puedo hacer mucho contra eso.
Pero trataré de decirte un dicho
aunque los dichos siempre me salen al revés;
“mejor pito por conocido
que sueños y vida por conocer”.
No hay mucho que decir, mujer:
eres de las que tienen el corazón en la vagina.
¡O quizá sí tenga bastante que decir!
pues confieso que no eres el primer caso,
aunque en esa confesión se despedace todo orgullo.
He llegado a pensar que no me las follo lo suficiente
-y ten claro que hablo de cantidad de veces-
como para limpiar las semillas
que el de siempre había dejado.
Llegar con cantidad al corazón
que contiene tu útero rosado.
Jode no dejaras de lubricar sus recuerdos
y te abrieras para muchos tiempos mejores…
-Te podría renegar, pero ya es tarde-.
Desearía que hubieras apretado
un poco más nuestros sueños.
Y desearía que hubieras sido un kilo
más insensible a su enésimo regreso.
domingo, junio 22
Los ajustes que no han hecho falta
No creo que hoy quieras venir;
hoy solo habría cerveza barata
y cigarros sin filtro.
Haré la noche de la iguana
sin Celia y sin exilio.
Releerme los dedos cicatrizados,
las fragilidades de retención,
las caras disueltas entre bullicio,
los tantos círculos de todo tipo.
El misterio más imposible
es el qué hay en tu mente.
Dale a los ajustes que te van a hacer bien,
quítame las palabras que te van a hacer feliz.
viernes, junio 20
Tiene la vida un lánguido argumento que no se acaba nunca de aprender
En un hotel verde en medio del desierto
quisiera ser Cage pa' decir “Adiós a La Negra”
con una cerveza que siempre se llena
y un cigarro o trago que parezca eterno.
Tener una grisácea historia Bukowskiana
donde cojas con todos y solo a veces conmigo,
donde no sepa si morirme de cirrosis o de desamor.
El niño del tambor lo tira emputado,
alguien deja su objeto más preciado
en un campo que nunca fue de nadie,
se van las golondrinas al Antártico,
no les cantan mariachis porque cobran.
En mis tristezas contagio hasta'l aire
por eso a veces nomás no sopla viento.
Y de mi película de vida hay cosas reales
como que siempre he vivido en el desierto
y que mi vaso está permanente lleno,
pero del todo absoluto lo más importante eres tú,
y esa es la verdad que me libra de lo subjetivo.
Porque yo a donde voy
hablaré de tu amor
como un sueño dorado,
y olvidando el rencor,
no diré que tu adiós
me volvió desgraciado.
: José Alfredo Jiménez - Un mundo raro
Y si quieren saber de mi pasado
es preciso decir una mentira,
les diré que llegué de un mundo raro,
que no sé del dolor,
que triunfé en el amor,
y que nunca he llorado
jueves, junio 19
Penitencias
.
Mis sueños están manchados de pesadillas.
Los concretos rajados al golpe de un verso,
la primera infancia con pago al contado,
y quedarse orando a base de blasfemias.
Me da una especie de angustiosa lastima
los héroes que, corazón y mochila en mano,
se lanzan a rescatar cuerpos huecos
rellenados de cotidianidad y televisión.
Quedando preso en los cuartos.
No has visto el suficiente tiempo
la apariencia de que l’echo muchas ganas
a esta vocación de equivocarme.
Mis penitencias son mis valores.
Mis ojos a veces irrigan mi cara.
No existe péndulo del tiempo
para este animal sin voz…
ya es mucho desde que mantengo
cada espejismo en un mismo altar.
lunes, junio 16
Allá donde no quedan mercaderes que venden soledades de ginebra
Puedo contarte una historia,
pero de sobra te la sabes.
Un relato aumentado
de aquella vez que te dije
que nos perdiéramos,
sin pensar ni siquiera dónde.
El barranco lo recuerdo junto al mar,
las olas rompiendo de noche,
la Luna bicolor, azul y violeta.
En la palma de tu mano hay explosiones.
Verbena y duelo,
pájaros en llamas.
Se difumina ese cuadro de Gustav Klimt,
suena más quebra’o el violín de Polo,
sé que mañana el cielo estará gris
¿Retrovisor, para qué lo quiero?
La necesidad de huir a veces me es más fuerte que la razón,
que los papeles, que las mochilas gradualmente vaciándose,
que Barcelona y el no saber cómo se llega a cualquier lado,
que mi preocupación al espejo, que’l sentido de lo posible.
Joaquín Sabina - Pájaros de Portugal
Qué pequeña es la luz de los faros
de quien sueña con la libertad
viernes, junio 13
Con toda razón de hacerlo
.
Encuéntrame el acento una vez más,
que a veces me estoy derritiendo.
No sé el carácter con cuál calificarlo
pero a mí no me enseñaron a saludar
igual que tú no sabes despedirte.
Sabes que no pienso ni un segundo pedir perdón
si yo me digo que debo, si hay razón de hacerlo.
Como el Atleti que da una de cal y otra de arena,
la inconstancia y el deseo hechos mandamiento.
Quiero imaginarte bailando en desnudez
entre flores, pues no eres menos que ninfa.
Tienes una luz armada de martillo
que me rompe las paredes de la conciencia.
Felinos pensamientos que quisiera
se m'escaparan hacia la otra barda.
jueves, junio 12
Casanova es el rey, Maquiavelo la ley
.
Borrada la línea
entre lo pasional
y lo que's visceral.
Esta búsqueda es casi imposible de definir.
Fuese o no terrible y total;
El fuego de San Antonio
y su descendiente, tu cuerpo ergotista,
con Freud y su infancia que's mi destino;
me heredan el pseudoficio de la alquimia
y me matan pa' toda la vida.
Es de ti, pero no contigo;
agarrar lápiz y a ver qué digo.
Tantos intentos fallidos de pragmatismo
y aún, de repente quiero hacer daño;
en los de arriba del listado estoy yo mismo
-siempre que no sea lejos pa' ir caminando-.
Es de ti, pero no contigo;
Si me olvido, te he visto.
Veintidós días en la ciudad gris
y ya de ahí nomás no avanzo.
- Deje su mensaje después del tono.
Ya sea sobre'l amor post-eyaculación,
movimientos después del rigor mortis,
o cosas igual de increíbles que dejan
las siluetas de mi futuro sudario,
que fue plagiado de mi homúnculo,
Rey de mi pésimo lenguaje cabalista
y pobre enfermo de jodida visión.
Que si no es tu hora, es mi día.
Es muy fácil ganar,
siempre y cuando me tengas como tu abogado.
martes, junio 10
Saludando al hombre bala
.jpg)
Un globo negro voló en el cielo,
traía con él un niño queriendo alcanzarlo.
Qué se sentirá ser amigo de tus enemigos..,
se descubren los sonidos detrás de texturas,
caen en picada enanos, pájaros y estrellas,
-siete espejos malos al dejar un año roto.
Son especialmente tercas las razones de todo
cuando recién te vas y siento tenerte,
cuando no chiflo y mucho menos trago,
cuando voluntario me exilio en Main Street,
cuando vienen lechuzas a mis ramajes
y les digo que será de gratis por andar corto,
que'n las noches de farra me perdí hasta' mí.
Un avión suena ruidoso sobre mi casa
y me voy justo hacia debajo de la mesa.
Un viejo montés dice qué'l es feliz componiendo y cantando a Dios, por ser su Dios,
y yo le digo, en discrepancia, que cualquiera puede inventar lo que le venga en gana,
que como estrella anónima del Blues and Ron
he aprendido presto a cantarle a la desgracia.
La razón me dará el tiempo
aunque no sepa nada del mayo de parís
ni haya visto nunca un canto de cisne;
he visto la vagina del David,
la sonrisa de un cocodrilo,
un buitre que a ratos comió alpiste,
y a las monjas ninfómanas
del Sagrado Corazón de Sade.
Y que pueda quien se salve.
Que'l zorro no protege a las gallinas.
El cielo raso estaba festoneado:
Y saludando al hombre bala
un globo negro cruzó el cielo
trayendo con él un niño queriendo alcanzarlo.
lunes, junio 9
Si quedara tiempo que perder
.
La estática me desconcierta
mostrando el baile bicolor
donde antes estaban, de mi amada, los mensajes.
Sus sentimientos buenos y otros todavía peores.
Dibújame las palabras que no puedo recordar
y que si lo hago me traerán una sonrisa agridulce.
Mastica la cabeza de la tortuga,
escupe asqueado cuando recién te enteres.
Disfruta a la mujer curvilínea
en el cuarto negro del fondo.
Exuberante, lacia,
antojable, mordible.
Pero to' antes de que alguna torre
te lleve a sacar a la calle.
Asuntos perdidos,
insolación innecesaria.
Copas de siete y absolución si veo
pinta'o con todo arte el paredón.
Enfrente otra vez estática…
Lo de mañana todavía no lo recuerdo.
domingo, junio 8
(Untitled 3)
.JPG)
Quién fuera Cervantes en estos tiempos
y poner en aborrecimiento de la humanidad
las ridículas y disparatadas historias de las telenovelas
y de paso hacer una obra perdurable durante las eras.
Ser el Rey de los mimos.
Ser el dueño del mundo
y así nada más soltarlo
pa' sentir como se va todo.
Más vale llegar a suerte que tener tiempo.
Quién fuera el Cid campeador
para seguir ganando batallas
aun después de muerto.
sábado, junio 7
Llego hasta donde cagó Dios
.
Siguiendo el olor llego hasta donde cagó Dios,
donde los gorriones se han quedado afónicos;
de los que mandan frustraciones que bailan a su ritmo,
que despellejan las carnes y te miran adentro.
Llego de sorpresa y los destazo como pescados..,
de los gritos de las sirenas me escondo cerca 'e tu lado;
cerca 'e los caminos de Jiménez, lejos de la sal del mar
y del querido doctor con sus expectaciones simpáticas.
Se van luces bicolores
contandote'l chistecito,
y de ahora a aprovechar nuestro campo,
que ya nunca crece prado donde meo Dios.
viernes, junio 6
Normaloide puerta
.
Mi soledad es gratis,
y cuando quieras te la vendo.
Se conoce al conocerme a mí,
se palpa al estrecharme la mano.
Son envolventes estos silencios intermedios.
Tiendo a rolar el tiempo al no estar contigo.
Puede ser toda una auto-engañada
no oír los gatillazos que suenan
afuera de esta normaloide puerta.
Puede ser una pequeña infamia
que no escuches los latidos de tu corazón.
Y entonces, todos convertidos en infames.
Nuestro Fin
Día de mi previsual sorpresa.
Como si fuera uno de esos cuentos aclichados,
leo Fin en el siguiente reglón.
Fin, como esas historias que me son estúpidas.
¿Cómo puede decirlo..?
si aun habían centenares de páginas no escritas.
Puedo ser romántico
y decirte que todavía quería escribir sobre tu piel,
que me arrancas to' un mundo de un tirón al irte.
Puedo ser guarro
y confesarte que la pluma que es mi falo,
como normalmente, aún reboza de tinta.
Puedo ser un aferrado
y decirte que mi cabeza no lo acepta,
envuelta en recuerdos y alguna promesa.
Hace mucho entendí que no existe
el “y vivieron felices para siempre”,
pero hasta hoy me doy cuenta
que'l elemento literario que sí existe
en estos na' glamorosos cuentos
es el FIN en la última página.
jueves, junio 5
Corazón de sangre
.
Mi corazón de sangre es un cuadro
de figuras distorsionadas en cubismo
en las orillas de una infinita galería
de paisajes comunes y sin mucha idea.
Aun se le puede restar todo valor posible
pero nunca lo valioso de lo único.
Mi boca es un lobo insaciable
tratando de comerse las estrellas
y a veces la mismísima noche.
Y le quita la certeza lo que no se repite.
Una niebla gris
.
Mañana será igual y hoy como ayer.
Un domingo negro encima con mono,
sin control de las historias que cuento;
mirando mi horizonte marca'o, me dice
que ya no soy igual hasta quien no me conoce.
El Smooth Jazz del despertar solo
organiza una revuelta, junto al cerebro que he degenerado,
contra las ballenas nórdicas que según traen mis nostalgias.
Mi próximo cumpleaños será dentro de niebla gris,
mi siguiente navidad; borracho, con una puta.
Mi resurrección será recordar y recordarte,
mientras la sangre se seca sin solución
porque dentro d'este barrio se me va el aire.
Las flores palidecen, la tele lobotomiza,
la Luna y las estrellas son putas engreídas;
acá tumban gente las balas policiales
y en tiempos buenos podría pararme enfrente,
y en estos tiempos donde sea, menos en mi cuerpo.
Que se quejen los pinos como en la Terra Galega,
pero esta vez de cosas comunes como estar despierto,
de los pantanos que se forman bajo tus gastadas suelas,
y de que'n un negro pensamiento me termine matando mi hijo.
miércoles, junio 4
El caballo
.
Echando a perder se aprende;
yo siempre estoy aprendiendo.
Si se sabe cómo es que se llega,
poco importa saber las calles.
No sé si me quepan muchos pesos en la bolsa,
no soy de los que se la pasan estimándolo.
Si se me va el tiempo trato de no lamentarlo.
No se me olvide que también se sube por la escalera.
No me venga a la mente el celoso viento de tu sueño
despreciado como una hamburguesa por una anoréxica,
el tango de Gardel que nunca de aprenderme acabo,
la güera que es demasiado para adornar toda barra,
ni el caballo tan tieso que's el que adorna el boulevard:
dijo, cuando lo forjaban se viajaba soñando en galopar.
martes, junio 3
Showtime
I.
Arriba las manos,
esto es un atraco.
No más frustraciones
o aquí yo me mato.
De mí depende empezar el tiroteo,
si el monte se me clava en las patas
solo tiro pa' oír los gritos de damas
y pa' masticar los casquillos usados.
No es cura que te den las gracias tras bastidores
y digan que's pa' evitarte completos los nervios.
Porque eran efectos de luz lo de la pata de gallo
y mentira que sé más por perro que por sabio.
II.
Afuera las drogas,
llámalo redada.
Venderse se puede
las que no me pasan.
Dame mármol y ébano
y te construyo un arrabal.
Oigo voces dentro 'e la cabeza
solo por tener licencia poética,
quien se acuesta entre cerdos
no es que amanezca muy limpio.
Leí que la droga es mala,
y he dejado de leer.
III.
Flojita y cooperando,
esto, una violación.
Me voy tras el acto
pa' evitar decepción.
El pelo y la esperanza
me crecen más lento que'l pasto
a' si vienes caminado cadenciosa
con una canasta llena de sombras
que yo te acabo comprando entera.
Pero el que pierde no debe nada.
Acaricio mi tan nublada certeza,
como mano perdida entre tus piernas.
0.
Yo antes no sabía hacer canciones,
y mira, ahora las hago desde la mañana:
Planté un árbol frente tu ventana
pensando que me querías,
y ahora que ya no me quieres…
¡lo talé a que le cayera a tu puta casa!
Extremoduro - Buitre no come alpiste
El Judío de Malta [Fragmento]
.
El cuervo, majestuoso y sombrío,
lleva en su pico el pasaporte del enfermo.
En la noche silenciosa, su sombra
esparce el contagio de sus alas negras.
Atormentado camina el pobre Barrabás,
mientras lanza maldiciones contra los cristianos.
"Estoy de vuelta" dijo un tipo que nunca fue a ninguna parte
.
Elena: ¿Ese titulo es porque te gusta Sabina?
Barrabás, en lamentable parabola: Pues es muy ingenioso, pero no es que no es mi tipo... .. ¡Ah!, sí... su música...
No sabría ni por donde empezar.., si es que es necesario empezar. Mejor no hacer tanto ruido, ni decir prosa emotiva -la última vez me acabé arrepintiendo rotundamente de hacerla-, que al final el que se reabra esto no es la gran chingadera, ni siquiera una pequeña.
Dios tiene un plan, herman@, y todos lloramos como magdalenas al descubrir esa verdad, y cambian las formas, pero no desaparecerán nunca los silencios, ni dejarán de venir flashbacks, antivalores irreverentes y versos olvidables que se me ocurren en el camión a casa, en el techo, viendo a cualquier ventana o frente a alguna servilleta.
Entonces, como dijo el genio que's Julián Hernández
"Son muchas las cosas que les tengo que contar,
pero no me da la gana de empezar"
.
