Una niebla gris

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Mañana será igual y hoy como ayer.
Un domingo negro encima con mono,
sin control de las historias que cuento;
mirando mi horizonte marca'o, me dice
que ya no soy igual hasta quien no me conoce.
El Smooth Jazz del despertar solo
organiza una revuelta, junto al cerebro que he degenerado,
contra las ballenas nórdicas que según traen mis nostalgias.

Mi próximo cumpleaños será dentro de niebla gris,
mi siguiente navidad; borracho, con una puta.
Mi resurrección será recordar y recordarte,
mientras la sangre se seca sin solución
porque dentro d'este barrio se me va el aire.
Las flores palidecen, la tele lobotomiza,
la Luna y las estrellas son putas engreídas;
acá tumban gente las balas policiales
y en tiempos buenos podría pararme enfrente,
y en estos tiempos donde sea, menos en mi cuerpo.

Que se quejen los pinos como en la Terra Galega,
pero esta vez de cosas comunes como estar despierto,
de los pantanos que se forman bajo tus gastadas suelas,
y de que'n un negro pensamiento me termine matando mi hijo.

. . .

I. M. *

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